ÅTTISEKS | BLOMSTRE

Hvert åndedrag er ren tortur. Jeg sitter på gulvet midt i rommet mitt, Mikyle gnir beroligende sirkler mellom skulderbladene mine mens jeg kjemper for å få luft. Lungene mine brenner, hver tomme av kroppen tung og iskald - bortsett fra munnen. Den er også en ild som nekter å varme resten av meg. Jeg...