Kapittel 1: Frihet var ikke lett
Kapittel 1: Frihet Var Ikke Lett
Brianna
Jeg kjente lepper presse seg mot mine mens jeg stønnet, de kysset meg så lidenskapelig og hans hender dro meg inn mot ham. Han begynte å rive av meg klærne, og da jeg åpnet øynene så jeg Callan lene seg over meg, hans lepper presset mot mine. Lepper beveget seg nedover, sakte kyssende min hals, og jeg vippet hodet bakover for å gi ham mer tilgang. Han fulgte kyssene nedover langs kragebeinet og til brystene mine, sugde forsiktig på brystvortene mine, og stønnet ble høyere. Han bet i brystvorten, trakk i dem og jeg presset brystene opp mot munnen hans, ba ham om å suge mer på dem. Det føles så fantastisk, jeg kunne blitt her med ham for alltid, med ham som forfører meg.
Hans hender begynte sakte å dra ned trusen min, mine hender kneppet opp skjorten hans og dro den av mens jeg stirret på hans perfekte magemuskler som var dekket med vakre tatoveringer. Trangen til å ta hans brystvorter inn i munnen var så sterk, jeg ville ha ham, jeg ville smake på kroppen hans. Liggende her naken og sammenflettet, hver eneste tomme av kroppen min verker etter ham. Hans lepper begynte å kysse navlen min, sakte ned til skambenet og ryggen min bøyde seg opp mot munnen hans. Hans tunge fulgte ned til skjeden min og angrep klitorisen, jeg stønnet mens hans tunge sirklet og ertet meg raskere og hardere. Mine hender grep håret hans, presset ham ned og prøvde å få ham til å gå dypere.
Hans tunge begynte å bevege seg raskere og han presset to fingre inn i hullet mitt og begynte å bevege seg sakte. Han sugde på klitorisen og fingerpulte meg og jeg kunne føle orgasmen ta over kroppen min. Hans fingre økte tempoet, pumpet inn og ut av meg raskere mens hans tunge jobbet på klitorisen. Jeg skrek mens jeg var på kanten av å komme, kastet hodet bakover, den mest intense orgasmen rev gjennom kroppen min og hånden min holdt hodet hans der mens han fortsatte å gi meg nytelse.
Plutselig begynte jeg å høre lyden av vekkerklokken i det fjerne. Jeg brydde meg ikke, jeg ville ikke at han skulle stoppe. Lyden ble høyere, jeg hoppet opp og øynene mine åpnet seg. Jeg så rundt, jeg var på rommet mitt, helt alene og da jeg rakte ned til skjeden min, var jeg helt våt.
"Faen," bannet jeg, dette er en helvetes drøm.
Dette kan ikke skje, jeg kan ikke ha denne typen drøm om min brors beste venn. Han er off limits og ingenting slikt vil noen gang skje mellom oss. Eller vil det? Jeg skal bo hos ham nå og både min bror og Callan bor sammen. Dette kommer til å bli interessant.
Jeg hadde brukt fire år av livet mitt på å fullføre moteskolen, og å flytte inn med min bror i Oslo føltes som et stort steg—spesielt som nyutdannet uten en klar plan videre. Gjennom disse årene hadde jeg samlet flere klær enn jeg kunne telle og et fjell av sko. Design var min lidenskap, og å jage den hadde kostet meg mye, men det hadde gitt meg enda mer.
Min eldre bror, Bryce, hadde vennlig betalt for et flyttebyrå til å frakte eiendelene mine over byen. Mens jeg rullet bagasjen ut av stasjonen, forventet jeg å se ham vente. I stedet sto en mann jeg aldri hadde møtt der med et skilt med Brianna Fletcher skrevet tydelig på.
Da jeg gikk opp til ham, kunne jeg umiddelbart se at han var en norsk mann, som min familie. Han så ut som en som likte sin pasta—og hans solide, bulldog-lignende holdning gjorde ham vanskelig å overse.
"Uhm...hei?" hilste jeg, usikker på hvordan jeg skulle nærme meg denne fremmede. Hans øyne snappet til meg og han ga et kort nikk.
"Miss Fletcher?" spurte han. Jeg nikket.
"Mitt navn er David. Din bror er utilgjengelig i dag, så han sendte meg for å hente deg," forklarte han.
"Det er hyggelig. Nevnte han hvor du skal ta meg? Sist jeg hørte, kunne vi ikke flytte inn i hans nye leilighet før om en måned," sa jeg, og så på ham forventningsfullt.
David, kledd i en hel dress, stakk skiltet under armen, tok bagasjen min, og startet mot en elegant bil. Bryce og jeg hadde alltid vært nære, men livet hadde skilt oss i årevis. Vi kom fra et trøblete hjem—en narsissistisk, voldelig far og en svak, ettergivende mor som alltid satte ham foran oss. Bryce kunne ikke tåle det. Ved tjue, rett ut av videregående, vervet han seg til hæren. Jeg var elleve da, og årene som fulgte var ren helvete. Han brukte tre år på trening og ytterligere seks i spesialstyrker. I åtte lange år så jeg knapt min bror.
Jeg forlot hjemmet som syttenåring i en desperat flukt som etterlot arr. Jeg jobbet for en syerske som lærte meg alt om søm og klesdesign. Oppveksten min var preget av en far som krevde perfeksjon i utseendet for å opprettholde sitt offentlige image, og jeg fant frihet i moten. Mine foreldre nektet å støtte drømmen min—faren min ønsket seg en advokat han kunne skryte av—så jeg kjempet for et stipend og fikk, ved gudinnens nåde, ett for å studere i Asaba i tre år.
Motekolen ble både min flukt fra foreldrene mine og fra mannen jeg en gang bodde med i de desperate tidlige dagene. Friheten var ikke lett. Jeg slet med penger og alt annet. Nå, som tjueåtteåring, føler jeg fortsatt at jeg knapt kjenner Bryce. Han er ikke lenger den urolige tenåringen som forlot hjemmet; han er en erfaren hærveteran og en suksessrik forretningsmann, delvis takket være sin beste venn Callan Harold—mannen som har hjemsøkt drømmene mine med alle slags forbudte fantasier.
Jeg møtte Callan for mange år siden da han og Bryce først gikk inn i militæret. Han kom fra en mektig familie, og det vises. Jeg har ikke sett ham på et år, men han besøker drømmene mine hver natt. Den gang var han den heteste mannen jeg noen gang hadde sett—så hvem vet hvordan han ser ut nå. Han er praktisk talt et spøkelse i virkeligheten: ingen sosiale medier, ingen offentlig spor. Bryce har heller ingen. Kanskje de begge synes det er barnslig.
"Ja, frøken Fletcher. Jeg ble instruert om å ta deg til Mr. Harolds hus for tiden," sa David, og trakk meg tilbake til virkeligheten.
Hva? Callans hus? Å nei. Dette er ikke bra.
"Og hvor er det nøyaktig?" spurte jeg mens jeg satte meg inn i baksetet på den dyre bilen.
"Rumuola Villa, på østsiden av Port Harcourt," svarte han.
Da vi kjørte nærmere, ble silhuetten skarpere, og en slående tårn av reflekterende blått glass kuttet i dristige vinkler kom til syne. Hvert nye bygg vi passerte var mer imponerende enn det forrige.
"De har eksklusive butikker, kunstgallerier og vakre parker her," la David til tilfeldig.
"Bor Mr. Harold i en av disse høyblokkene?" Jeg lente meg frem mellom forsetene og pekte mot den glitrende silhuetten.
Han løftet en kort finger mot en enkelt bygning. "Det er Rumuola Villa. Imponerende, ikke sant?"
Formen var surrealistisk—gardin-glassvegger som reiste seg fra en rektangulær base, krummet grasiøst til strukturen lignet en firkløver. Det så ut som om det gjennomboret skyene selv.
"Hva slags virksomhet driver han?" spurte jeg, på jakt etter detaljer om den stadig mystiske Callan Harold. Davids mørke øyne kastet et blikk i bakspeilet, før de vendte tilbake til veien.
"Han eier mange forskjellige virksomheter," sa han vagt, før han skiftet tema. "Bygningen har et femten meter langt basseng, uten tull. Jeg leste det i et magasin."
"Er du Mr. Harolds sjåfør?" prøvde jeg igjen.
"Jeg er mer som en personlig assistent," sa han med et skuldertrekk.
"Hva med broren min?" presset jeg på.
"Jeg jobber for ham også," svarte han enkelt.
Ved et trafikklys fisket David frem en brosjyre fra konsollen og rakte den til meg.
"Her, ta en titt."
Siden vi satt fast i trafikken, bladde jeg gjennom den. Den første fete overskriften lød Penthouse i Skyen. Artikkelen beskrev Villaens luksus i svimlende detalj.
"Det høres ut som mye," mumlet jeg fraværende.
"Du vil finne ut at Mr. Harold er... mye," sa David kryptisk. Før jeg rakk å spørre hva han mente, pekte han mot en privat inngang reservert for penthouse-beboere.
Garasjen så vanlig ut—helt til jeg la merke til bilene inni. Eksotiske, skinnende, umulig dyre. Kjeven min falt. Jeg hadde nettopp tilbrakt tre år med å dele et trangt rom med rotete fremmede, og nå trådte jeg inn i et annet univers. Overveldet, følte jeg en kjent følelse av mindreverd snike seg innpå. Jeg hadde tilbrakt for mange år av livet mitt med å føle meg liten.
