Kapittel 4: Han er en nyanse av mørkere
Kapittel 4: Han er en nyanse mørkere
Brianna
Jeg så på Callan som gned hånden nedover sin mørke femdagers skjeggstubb. De tatoveringene og ringene hans var nok til å få meg til å klemme bena sammen. Han er så attraktiv, bare hendene hans alene gjorde meg våt.
"Du kan holde øye med henne," sa Callan lavmælt, men siden stemmen hans er så dyp, kommer det ut som en rumling.
"Jeg skal finne ut av noe," sa broren min, og det var hans måte å avslutte emnet på.
Bryce og jeg endte opp med en lett samtale mens Callan ignorerte oss, spesielt meg, og når han var ferdig med måltidet, unnskyldte han seg og forsvant.
"Kiddo, jeg har ønsket å spørre deg, men jeg er ikke sikker på hvordan jeg skal ta det opp. Har du snakket med mor og far i det hele tatt?" Magen min vrengte seg bare ved tanken på dem, og det vet han.
"Nei, ikke i det hele tatt, ikke på mange år. Har du?" Jeg ble plutselig veldig ukomfortabel med tanken.
"Nei, men jeg var ute av landet så lenge, og jeg var opptatt med å bygge karrieren min. Jeg vil bare ikke gå glipp av noe viktig. Du har aldri egentlig fortalt meg hvordan du endte opp der du var." Han kastet et blikk på meg før han drakk opp sitt andre glass vin.
Er det derfor han tok det opp så dristig? Jeg hadde ikke drukket vin til middagen, men kanskje jeg burde ha gjort det.
"Siden når har vi mimret om fortiden? Vi er her nå, jeg synes vi burde leve i det." Jeg sa, og viftet med hånden mot dette luksuriøse stedet.
Han virket tankefull et øyeblikk, men til slutt var han enig i at det var dumt å grave opp vår ubehagelige fortid. Vi reiste oss etter at vi hadde spist ferdig, og jeg begynte å prøve å rydde opp. Han lo og stoppet meg.
"De kommer opp og gjør alt det der," sa han.
"Hvem er de?" Jeg var forvirret.
"Kjøkkenpersonalet som brakte det opp." Han ga meg det selvsagte ansiktet, og vi gikk sammen inn i stuen, men jeg kastet stadig blikk tilbake på rotet.
"Er du sikker? Jeg føler meg dårlig for å la noen rydde opp vårt rot…" Jeg rynket pannen.
"Du må bli vant til dette, for det er slik jeg har levd de siste årene, lillesøster. Ikke mer å leve på slump." Han dyttet meg lekent.
Jeg var vant til å rydde opp fordi jeg snek meg rundt i huset mitt da jeg vokste opp, og sørget for at min tilstedeværelse var minimal når faren min var rundt og i dårlig humør. Jeg sørget alltid for at huset var rent, og min mor også, hun ryddet og vasket alltid etter ham og laget mat til ham. Hun la mye av det på meg da jeg var tolv, og jeg har fortsatt vanen med å rydde opp etter meg selv og gjøre meg usynlig i fellesområder. Dette kommer til å bli en interessant forandring. Det gjør meg nesten urolig, jeg føler at broren min kunne se inn i tankene mine mens han så på meg som jeg drømte meg bort. Nesten som om han ville si at han ikke er far.
Jeg ristet av meg alt det der og unnskyldte meg for natten. Jeg kan ikke dele en kveld med ham og hans venn, ikke når hans beste venn ignorerer min tilstedeværelse mens jeg ikke kan føle annet enn hans nærvær. Jeg kommer ikke til å ha noen venner her i Oslo, om jeg skal være ærlig, har jeg ikke hatt en bestevenn siden videregående, og det endte dårlig. Jeg tilbringer mesteparten av tiden alene eller har overfladiske vennskap, som når jeg gikk ut i helgene noen ganger tilbake i hjembyen. Ingen nær nok til å sende meg en melding og spørre om jeg landet trygt i morges, ingen som er nær nok til å kjøpe meg bursdagsgaver eller kjenne til noen intime detaljer om meg. Noen ganger mister jeg telefonen fordi den alltid er på lydløs og ingen sender meldinger eller ringer. Bare broren min mens vi var langt fra hverandre eller i helgene når en bekjent ville gå ut.
Jeg tror ikke engang de likte meg som person, jeg tror de likte estetikken av meg, hvis det gir mening. Slik var byen, spesielt blant motefolk, bildet var alt. Jeg eier ikke engang joggebukser, ikke engang pysjamas. Min far avskydde det slurvete utseendet så mye at selv nattøyet mitt var silkesett og lignende. Ikke at jeg kunne forlate rommet mitt med det på heller, byen føltes ikke så rar for meg fordi jeg tror stedet kan være styrt av narsissister.
Jeg vet joggebukser, hettegenser må være så komfortabelt, men jeg hadde bare ikke den luksusen. Men nå vil jeg gjøre opprør og gå og kjøpe joggebukser. Livet mitt er merkelig.
Den første natten her, leste jeg stille en bok alene på rommet mitt og telefonen ringte aldri, ingen i huset ropte på meg. Alene, mitt normale liv. Jeg skal bo med Callan Harold i en hel måned, vil jeg overleve det? Selv her i sengen, fortsatte jeg å forestille meg hans kjekke ansiktsstruktur og velbygde kropp. Hvor mørkt håret hans egentlig er og hvor slående vakre øynene hans er i sammenligning. En blåfarge som ingen annen, unik for hans perfeksjon. Jeg fortsatte å se for meg ham stående i bred stilling ved enden av trappen med soveromsblikk som ikke var ment for å se på meg fra topp til tå. Men han så aldri på meg igjen, hvorfor?
Jeg er sikker på at det var fordi han er helt uimponert, han er sexy og mandig og jeg er... stygg. Jeg skulle ønske jeg var i ligaen, jeg liker hans mørke aura. Selv om jeg vet at jeg sannsynligvis ikke burde. Han er så rik og jeg ville vite alt om ham og samtidig ville jeg gjemme meg fra ham. Han er mystisk og høy, mørk og kjekk. Er ikke det en oppskrift på katastrofe? Sannsynligvis, men det er ingen skade i nysgjerrighet. Jeg er sikker på at alle kvinner er nysgjerrige på ham, jeg vet at han og broren min må løpe rundt med hundre kvinner over hele Oslo for deres rikdom og gode utseende, jeg vil ikke engang vite.
Tankene mine stilnet da jeg hørte ekkoet av en dyp stemme i enten samtale med broren min eller på telefonen. Han var for langt unna til at jeg kunne forstå ordene, men så hørte jeg fottrinnene og merkelig nok økte hjerterytmen min med hvert nærmende skritt. Da jeg hørte ham gå forbi rommet mitt og inn på sitt eget, lurte jeg på hvordan det så ut der inne eller om han ville ta med noen kvinne hit denne uken. Jeg håper ikke det, for hvis jeg hørte ham ligge med en annen kvinne, tror jeg at jeg ville dø. Han er broren min sin venn, jeg burde ikke ha ønsket å se ham naken, men jeg har allerede forestilt meg ham naken og jeg vet ikke hvor mange tatoveringer han faktisk har. Men fantasien min forteller meg at det er mange og det gjør ham bare mer badass enn han allerede virker. En mann av få ord er vanligvis en mann som vet verdien av det han sier.
Jeg har sett typen menn som snakker for mye, faren min var en av dem. Han søkte alltid oppmerksomheten i sin gruppe av imponerende venner og fikk dem til å le mens de drakk sin whisky og røykte sine sigaretter. Faren min er også en kjekk mann, så det var ikke bare mennene i rommet som la merke til ham, han var høylytt og pratsom og han viste seg fram.
Callan Harold forblir stille, helt rolig, gjør ingen anstrengelse for å imponere.
Han spør ikke om jeg liker herskapshuset hans eller skryter av imperiet han bygde.
Og på en eller annen måte er den tilbakeholdenheten mer urovekkende enn farens høye makt—
fordi en mann som ikke trenger å vise styrke er den farligste av alle.
Spesielt en som er trent i Hærens spesialstyrker.
Broren min bærer sine egne skygger, men Callans er mørkere.
Callan Harold er ikke bare farlig.
Han er en stille storm—klar til å slå til.
