Capítulo 4
Três andares abaixo da propriedade particular da família Voss, no Brooklyn, fica um clube privado exclusivo — o mais prestigioso recinto de conselho particular de toda a elite mafiosa da cidade.
Hoje, o lugar ferve como em dia de festa.
Dons e chefões do mais alto escalão dos cinco grandes clãs do crime de Nova York apareceram em peso, com representantes vindo até de Chicago.
Esta é a cúpula anual do clã Voss, o encontro de mais alto nível do calendário da máfia nova-iorquina. Todos os anos, patriarcas de facções rivais se reúnem aqui para pechinchar a divisão dos lucros de seus negócios criminosos subterrâneos.
Elara aperta nas mãos um envelope pardo de documentos, lacrado. Dentro, há registros financeiros parciais que detalham os acordos por baixo dos panos de Seraphina com a família Moretti: livros-caixa da receita do porto, comprovantes de transferência de três contas bancárias offshore diferentes, além de duas cartas confidenciais decodificadas da cifra interna proprietária do clã Moretti.
Ela já se decidiu há muito tempo: abrir o jogo nesta reunião e ver com os próprios olhos o que ele vai escolher — o lucro da família ou o vínculo juramentado do casamento deles.
Uma fumaça espessa de charuto embaça todo o salão enquanto os chefes do submundo circulam em pequenos grupos, conversando.
Quando o relógio de parede antigo marca quatro da tarde e a cúpula deveria começar, Killian ainda não deu as caras.
Uma meia hora tediosa se arrasta, até que a entrada principal do clube se abre.
Seraphina entrelaça o braço no de Killian com intimidade, deslizando para o salão de baile envolta num vestido formal extravagante, com um sorriso de escárnio vitorioso escondido no fundo dos olhos.
Killian sobe a passos firmes ao estrado elevado no centro e segura a taça de prata — o artefato simbólico que marca sua autoridade como Don do clã Voss.
Dirigindo-se a todos os chefes do submundo presentes, ele brada em voz alta: “Na minha capacidade oficial de Don dos Voss, anulo formalmente todos os acordos informais anteriores para me casar novamente com Elara e declaro nossos laços matrimoniais de juramento de sangue permanentemente rompidos, sem qualquer possibilidade de renovação no futuro. Toda a organização Voss entra numa aliança plena e vinculante com os Moretti, e somente Seraphina será minha parceira exclusiva a partir de hoje.”
Um murmúrio explosivo varre a sala, e os senhores da máfia ao redor se inclinam para fofocar, suas alfinetadas afiadas espetando direto nos meus ouvidos.
“Cinco noivados, cinco cancelamentos — Elara não passa de um degrau descartável para os Voss.” “O clã Rossi caiu tanto na hierarquia que ela tentou subir por casamento... e acabou sem absolutamente nada.”
“Nos tempos áureos do velho Rossi, uma batida do pé dele fazia a Sicília inteira tremer; até o próprio pai do Killian vivia se curvando e bajulando. Agora a filha dele se atira em cima desse homem e é jogada de lado como um pano de chão velho e imundo!”
“Eu diria que o Killian provavelmente está se preparando pra se casar com a Seraphina.”
Eu me tornei a maior piada de todo o submundo criminoso de Nova York.
Incontáveis olhares de deboche me pregam no meu lugar, num canto, com o rosto completamente inexpressivo.
Dentro do bolso do meu sobretudo, minhas unhas cravam com brutalidade na palma da minha mão até um sangue quente e fresco escorrer entre os dedos, o monte de provas cuidadosamente reunidas se amassando num desastre retorcido dentro do meu punho fechado.
São sete da noite quando eu caminho sem rumo pela guia da Quinta Avenida para tentar clarear a cabeça.
Meu celular particular apita com uma mensagem MMS de um número desconhecido — uma foto íntima e espontânea enviada diretamente pela Seraphina.
Ela está encolhida contra o peito do Killian, o cabelo solto espalhado pelos travesseiros, os lábios inchados e brilhando de beijos recentes.
O braço do Killian envolve a cintura dela com firmeza, o polegar pressionando com força a clavícula nua.
E a roupa de cama sob eles? Um tecido branco com discretas listras cinzentas, marcado por uma mancha de sangue escura e indelével no canto inferior direito.
É o meu lençol. Três anos atrás, na noite em que o Killian levou um tiro, eu o abracei com força esperando os paramédicos, e o ferimento sangrando dele encharcou exatamente essa colcha.
Eu guardei aquilo todos esses anos — foi a única noite em que ele murmurou “Não me deixa” enquanto descansava nos meus braços.
Agora a Seraphina está enrolada no meu velho cobertor, deitada na cama que um dia foi minha, enviando essa foto como uma ostentação descarada, um troféu.
A mensagem que acompanha tem só uma linha: “Ele diz que você é mortalmente chata na cama, então trocou você por alguém bem mais divertida.”
Eu encaro a tela do celular por dez segundos inteiros.
Eu sigo à deriva por ruas vazias, a mente dormente e sem foco, completamente alheia ao trânsito que se aproxima.
Quando piso para atravessar um cruzamento, um caminhão pesado fora de controle atravessa as grades de proteção e vem rugindo direto na minha direção.
De volta ao clube privado onde Killian está finalizando novos contratos de parceria, um subordinado em frangalhos irrompe no meio da reunião para interrompê-lo.
Marco, o braço direito dele, entra feito um trator na sala, o pânico estampado no rosto: “Chefe, notícia terrível!”
“A senhorita Elara se envolveu num acidente horrível com um caminhão. Ela morreu!”
