A Fuga Dela do Don

Assinei cinco contratos de anulação vinculados por sangue com meu marido, o don da máfia, Killian.

Todas e cada uma das vezes, ele me serviu a mesma ladainha: “Quando isso acabar, a gente se casa de novo.”

Mas cada uma dessas “coisas” era pela mesma mulher: Seraphina Moretti.

Encerramos nosso vínculo matrimonial pela primeira vez, e eu soluçava, implorando que ele me dissesse se o amor dele por mim algum dia tinha sido real.

Ele apertou minha mandíbula com força suficiente para doer, articulando cada palavra com frieza: “Elara, isso não importa.”

Quando chegou a segunda anulação, fui ridicularizada abertamente no baile de gala da família.

Tranquei-me no banheiro da suíte e cortei os pulsos; o sangue escorreu pelos rejuntes do piso.

Minha melhor amiga me encontrou, tremendo.

Mas não era a dor do ferimento que me fazia tremer — Killian estava em algum lugar da propriedade naquela mesma noite e, ainda assim, não se deu ao trabalho de aparecer uma única vez para ver como eu estava.

Na terceira separação, eu já tinha me ensinado a nunca derramar uma lágrima na presença dele.

Na quarta vez, cheguei a tomar a iniciativa de perguntar, na lata: “Que farsa você precisa que eu encene agora?”

Ele ficou imóvel por um longo momento, e no fim não disse nada.

E agora estamos aqui, para a quinta anulação.

Ele acha que só precisa estalar os dedos e eu vou voltar correndo para me casar com ele de novo, como fiz todas as outras vezes. O que ele não sabe é isto:

Desta vez, vou desaparecer da vida dele para sempre.

1

O arranhar de uma caneta rollerball raspando no pergaminho soa alto e perturbador no silêncio sepulcral do cômodo, como uma víbora projetando a língua bifurcada.

Eu sou Elara Rossi, a única herdeira da linhagem Rossi, e estou colocando minha assinatura na quinta escritura de anulação da minha vida.

Isso não é uma papelada qualquer.

É um pacto de casamento selado por juramento de sangue.

Do outro lado da mesa comprida está meu marido, Killian Voss. Vestido hoje com um terno de veludo preto, sua beleza marcante e sombria parece ainda mais pálida contra o tecido escuro.

Dentro da propriedade particular da família Voss, em Brooklyn, o ar paira tão gelado quanto uma câmara frigorífica. Os dois lados da longa mesa de jantar de carvalho estão lotados: anciãos do clã Voss, chefes de famílias mafiosas aliadas, advogados, todos eles.

Os anciãos me observavam com expressões que eu conhecia bem demais.

Pena.

Diversão.

Desprezo.

Para eles, essa herdeira siciliana finalmente tinha sido quebrada. As arestas tinham sido gastas. Por fim, eu aceitara meu destino.

Todo mundo no submundo sabe muito bem que eu sou uma mulher que ele pode chamar quando bem entende e descartar com a mesma facilidade.

Seis anos depois, nós nos casamos e nos separamos repetidas vezes, nossa união não passando de uma piada amarga e interminável.

Killian nunca ergue os olhos da papelada aberta espalhada à sua frente. “Assine.” A voz dele ressoa baixa e áspera, completamente desprovida de calor.

Estendo a caneta. Nossos dedos se roçam, mas eu não me afasto, e ele também não.

Ele me encara com intensidade, vasculhando meu rosto como se estivesse determinado a encontrar alguma coisa — qualquer coisa.

Uma rachadura? Um pedido? Um traço de desespero?

Mas não havia nada para ele encontrar.

Eu conhecia esse jogo bem demais.

As pupilas de Killian se contraem quase imperceptivelmente. Ele pega a caneta e rabisca a assinatura com um floreio brutal, pressionando com tanta força que a ponta quase rasga o pergaminho de lado a lado.

“Quando isso acabar”, ele fecha a caneta-tinteiro com um estalo, o tom afiado e autoritário como sempre, “vamos restabelecer nosso noivado, seguindo o protocolo do clã.”

Protocolo. Sempre esse maldito protocolo.

Eu apenas contraio o canto da boca e fico em silêncio.

A assinatura formal chega ao fim.

Os convidados vão saindo um a um, as pesadas portas de carvalho batendo atrás deles, até que só nós dois permanecemos na sala cavernosa.

Ele continua plantado no mesmo lugar, evidentemente esperando algo de mim — uma desculpa, um pedido para ficar ou, como em todas as vezes anteriores, que eu me agarrasse às promessas vagas e vazias dele e caísse de novo nesse ciclo ridículo e cruel.

Dou a volta na mesa e vou até uma malinha enfiada no canto; dentro, há apenas o punhado de pertences pessoais que mantive nesta chamada casa.

Por fim, a irritação se infiltra na voz dele: “Tem um motorista esperando para levar você embora.”

“Poupe-se do trabalho.” Saio a passos largos sem olhar para trás uma única vez.

Toda alma no circuito mafioso de Nova York sabe que Elara Rossi não passa de um enfeite decorativo para Killian Voss pegar e largar quando bem entender. Ele me descarta publicamente diante de todos os figurões do submundo e, depois, me puxa de volta para os braços e enfia uma aliança no meu dedo assim que eu remendo meu coração partido.

Seis anos atrás, quando pisei em Nova York pela primeira vez, eu sonhei, tola, que um dia ele poderia vir a me amar. Que absurdo isso acabou sendo.

Ao passar pelos portões de ferro da propriedade, o vento noturno de Nova York me atravessa, cortante, de frio. Puxo o celular e chamo um carro. O brilho pálido da tela se derrama pelo meu rosto, iluminando olhos completamente sem emoção.

Meu carro ainda não chegou. Fico na calçada e ergo o olhar para uma janela iluminada no segundo andar.

As cortinas estão ligeiramente entreabertas, emoldurando a silhueta alta de Killian, rígido junto ao vidro, o olhar fixo, sem piscar, bem onde eu estou.

Ele está me observando.

De propósito, desvio do olhar dele, uma determinação afiada e adormecida fervilhando no fundo dos meus olhos.