Acidentalmente Sua

Lola 9:02AM

Lola Marlowe acordou aos poucos.

Primeiro veio a dor de cabeça—profunda, latejante, como se seu crânio tivesse sido preenchido com batidas de baixo e cimento de chiclete.

Depois, o conforto sutil da familiaridade: seus lençóis de lavanda, as estantes de livros envoltas em trepadeiras, luzes de fada piscando nas paredes cheias de plantas, cadernos de desenho e canecas em vários estados de abandono. Seu quarto. Seu santuário. Ela estava em casa.

Ok. Não na cadeia. Não morta. Bom começo.

Então veio o arrependimento.

Isso é o que eu ganho por deixar aquele idiota do Josh destruir minha vida. Manipulador, traidor—pegou minha confiança, meus amigos, e me deixou com o Gino, de todas as pessoas, me convencendo de que o Burning Man era uma boa ideia.

Spoiler: não foi.

Depois de Josh, ela destruiu toda sua vida social. Grupos de amigos se dividiram, lados foram escolhidos, e Lola escolheu a solidão. Ela não confiava mais em ninguém—não realmente.

Exceto Gino não contava. Gino era um cliente regular em sua loja—barulhento, estranho, nunca calava a boca enquanto era tatuado—mas inofensivo. Quando ele a convidou de última hora, ela relutantemente disse sim. Não porque confiava nele, mas porque ele era um pé no saco que parecia que poderia ser divertido.

Eu vou matar o Gino. Assim que eu ressuscitar, porque estou 90% certa de que estou morrendo agora. Ugh, o que aconteceu ontem?

Ela gemeu, virando-se de lado.

Algo parecia... errado.

Suas coxas nuas tocaram os lençóis frios. Sua bunda estava de fora. Seu moletom era grande e desconhecido. Ela se sentou com um sobressalto.

"...O que diabos aconteceu com minhas roupas?"

Sua voz saiu rouca, coração disparado.

As asas neon da rave? Sumiram.

Meias arrastão? Desaparecidas em ação.

Top? Substituído por um moletom folgado que definitivamente não era dela, mas cheirava maravilhosamente.

Eu... fiquei com a pessoa mais chata do Burning Man? Este tem que ser o moletom cáqui mais sem graça que você poderia comprar.

Um gemido baixo ressoou no pé da sua cama.

Ela parou.

Virou.

E gritou.

Havia um homem.

Um homem inteiro.

Amarrado à sua cama—sem camisa, bronzeado, musculoso, e olhando para ela como se ela tivesse matado sua linhagem.

Ele era enorme. Todo músculo e ameaça, com um maxilar que parecia esculpido de vingança e maçãs do rosto afiadas o suficiente para esfaquear alguém. Seu corpo longo estava espalhado de forma desajeitada na cama pequena demais para ele, especialmente enrolado do jeito que estava. A corda de seda lavanda envolvida em seus pulsos e tornozelos grossos estava bem esticada onde se conectava aos postes da cama.

Lola fez o que qualquer pessoa racional faria:

Ela pegou o objeto mais próximo—uma lâmpada de lava—e lançou na cabeça dele.

O homem se mexeu apenas o suficiente para evitar, a lâmpada explodindo contra a parede atrás dele, espalhando gosma brilhante e estrelas arco-íris no vazio.

Ele não piscou.

Ela gritou involuntariamente e então, "QUEM DIABOS É VOCÊ E O QUE ESTÁ FAZENDO NO MEU APARTAMENTO?! POR QUE VOCÊ ESTÁ AMARRADO NA MINHA CAMA?!"

A voz dele era profunda. Calma. Perigosa.

"Eu estava prestes a te perguntar a mesma coisa."

Seu coração disparou.

"Eu—eu te convidei aqui? Você é tipo, um desses atores de hotel? Isso é alguma experiência imersiva estranha?! Você está tentando me roubar porque não há nada aqui para roubar."

"Você me amarrou na cama."

Ela piscou. Olhou para a corda. Depois para ele.

Ok. Sim. Tecnicamente... sim, parece que eu fiz isso, definitivamente obra minha.

"Você poderia ter se amarrado!" ela retrucou. "As pessoas estão em coisas estranhas hoje em dia!"

O maxilar dele flexionou. "Isso parece algo que eu faria?"

"Eu não sei! Você é assustador! E seus abdominais têm abdominais! Isso pode ser uma armadilha! Talvez você esteja me sequestrando ao contrário e tentando me processar por falsa prisão!"

Ele piscou uma vez. Devagar. Como um homem escolhendo paz antes da guerra. "Me desamarre."

"Eu nem lembro da noite passada!" ela gritou. "Isso é o que eu ganho por me deixar levar pelo momento e não questionar o que tinha naquela maldita bebida! É por isso! É EXATAMENTE por isso—"

"Lola."

Ela congelou.

Ele disse tão calmamente. Tão certo.

Ela girou, apontando para ele como se ele tivesse invocado Satanás. "COMO VOCÊ SABE MEU NOME?!"

O olhar dele deslizou em direção à cômoda dela. "Você ganhou isso," ele disse friamente, acenando com a cabeça para a placa de vidro gravada ao lado de um caderno de desenhos. "'Lola Marlowe—Melhor Design em Preto e Branco, Expo de Tatuagem da Costa Oeste.'"

Ela olhou para a placa. Depois para ele.

"...Certo," ela murmurou. "Legal. Tudo bem. Está tudo bem, você não está surtando," ela disse enquanto alisava o moletom apenas para ter algo para fazer com as mãos.

Ele arrastou os olhos sobre ela novamente—lentamente. Não com fome. Não curioso. Calculando.

Ela pegou um travesseiro da cama e segurou na frente dela como uma arma.

Ele não disse nada.

"Não me olhe assim!" ela gritou. "Eu não sou uma psicopata! Eu normalmente não amarro estranhos. Eu sou geralmente a que fica amarrada, não o contrário!"

Ele arqueou uma sobrancelha. "Registrado."

"Eu vou tomar um banho e tentar descobrir o que está acontecendo."

"Eu estarei aqui," ele disse secamente, puxando as amarras de seda.

"Não vá a lugar nenhum!" ela gritou, depois fez uma careta. "Ok, isso foi idiota—apenas... fique."

Ela se virou e correu para o banheiro como se o apartamento estivesse pegando fogo.

Enzo

A água começou a correr. Enzo Marchesi exalou lentamente.

Ele estava deitado de forma desconfortável em um colchão pequeno demais no quarto de uma estranha—pernas dobradas, ombros tensos, pulsos amarrados ao poste da cama, tornozelos esticados em direção ao outro poste como um maldito porco assado envolto em seda.

O cheiro de cítricos, madressilva e açúcar mascavo pairava no ar como um intoxicante Old Fashion.

Isso é o que eu ganho por deixar o Gino me convencer a fazer coisas, algo ridículo acontece toda vez. Eu deveria saber melhor. Por que eu achei que era uma boa ideia na hora. Regra número um: Nunca escute o Gino.

Ele não queria ir ao Burning Man. Não tinha planejado sair de Vegas, mas o peso do comando estava mais pesado ultimamente.

Sete anos de poder.

Sete anos de sangue, balas e linhagens.

Sete anos de responsabilidade por homens que não sorriem e inimigos que não piscam.

Ele só queria uma noite.

Um suspiro de algo estúpido.

Em vez disso, ele foi bombardeado com glitter e licor, sem memórias, e uma mulher com fogo no cabelo, uma lâmpada de lava na mão e vestindo seu moletom.

Lola.

Que não fazia ideia de quem ele era.

E de alguma forma tinha todo o poder.

Isso não parece relacionado ao trabalho. Ela está surtando demais para ser uma assassina e seria estranho fingir ser ignorante quando ela já me tem amarrado.

Ela entrou no quarto apressada, moletom meio fechado, botas apenas parcialmente calçadas.

"Oh meu Deus," ela disparou. "Você ainda está aqui?"

Ela deve estar brincando.

Enzo piscou. "Você está surpresa?"

Ela gemeu e procurou algo na mesa. "Eu estava esperando que tivesse alucinado tudo isso."

"Infelizmente não."

Então sequestro acidental? Por que ela simplesmente não me solta?

Então ela parou de repente. Seus olhos se arregalaram.

"Merda. Merda, merda, merda—eu tenho um cliente. Eu deveria ter aberto há quinze minutos. Vou perder dinheiro—"

"Você vai me deixar aqui?" ele perguntou, a pura absurdidade da situação cortando sua calma.

Certamente não, né? Especialmente se isso não é intencional.

"Bem, eu não posso muito bem te levar comigo."

Ele abriu a boca. Fechou, confuso demais para processar rápido o suficiente.

Ela puxou uma bota, pegou as chaves, depois hesitou. Olhou para trás. Moveu-se rápido.

Ela caminhou até ele, levantou um travesseiro do chão e deslizou suavemente sob sua cabeça.

"Pronto," ela murmurou. "Assim seu pescoço não quebra enquanto eu estiver fora."

Ele a encarou.

"Eu volto," ela acrescentou, aflita. "Eu só... preciso de tempo."

E então ela se foi. A porta da frente fechou-se com um clique, deixando-o sozinho no apartamento silencioso, cheio de glitter.

E amarrado à cama.

No segundo em que a fechadura girou, Enzo mudou seu peso, músculos se contraindo. Ele testou as amarras nos pulsos, puxando contra a seda com pressão deliberada e crescente. As cordas não cederam um centímetro. Em vez disso, pareciam apertar, segurando firme com um aperto profissional e inflexível. Um grunhido baixo de frustração escapou dele. Ele tinha um metro e noventa e quatro, mais de cem quilos de puro músculo, treinado para escapar de coisas piores que isso—mas estava completamente, impecavelmente restrito.

Como diabos aquela mulher pequena amarrou esses nós intricados?