A vitória é minha

Enzo

Enzo não tinha se movido. Não conseguia.

As palavras dela pairavam no ar, suaves mas pesadas, o tipo de verdade que pousava como uma lâmina cravada na mesa—limpa, final, inegável. Ela não estava mais falando sobre tinta. Ela estava falando sobre eles.

Seu escudo. O muro deles.

E o jeito ...

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