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Evangeline

"Mais uma," empurro o copo de shot vazio em direção ao barman. Ele o enche novamente. Assim que está cheio, eu o viro de uma vez.

A tequila desce quente pela minha garganta, espalhando calor pelo meu corpo. Este é meu segundo shot, e minha cabeça já está leve, como se eu estivesse flutuando. Não é uma sensação ruim para alguém que já deveria estar casada. Olho para meu dedo anelar esquerdo nu. Lawrence me deixou. É um alívio, mas agora vou ter que encontrar um novo lugar para morar, longe do nosso apartamento. Eu me enrijeço. Meu Deus. Como pude esquecer disso?

Lawrence insistiu em pagar o aluguel do nosso lugar. Inicialmente, resisti, mas ele argumentou que não tinha responsabilidades familiares como eu—sem pai ou irmã para sustentar. Então, eventualmente, cedi. Fiquei responsável pelas contas de supermercado e utilidades, o que me permitiu economizar dinheiro para as despesas médicas do meu pai.

Agora, estou de volta à estaca zero. Provavelmente terei que voltar para o apartamento apertado com minhas três ex-colegas de quarto—se é que ainda está disponível. Mesmo que esteja, não haverá espaço para Elizabeth ficar nos fins de semana. Além disso, vou precisar pagar aluguel onde quer que eu vá. Meu Deus. Como vou lidar com tudo isso? E, além de tudo, sou a mulher que foi deixada no altar. Meu coração dispara. Viro a tequila e bato o copo no balcão.

Não importa o quanto você planeje, a vida tem uma maneira de mostrar que algumas coisas estão além do seu controle. Achei que estava tomando uma decisão sábia ao aceitar o pedido de casamento de Lawrence, mas descobri que estava enganada. Aperto firmemente a borda do balcão.

Convenci-me de que o amor romântico descrito pelos meus poetas favoritos era apenas ficção. Meu foco estava em sustentar as despesas médicas do meu pai e pagar pela educação da minha irmã, o que significava trabalhar longas horas para conseguir pagar as contas. Não tinha tempo para conhecer homens, especialmente aqueles que poderiam me fazer perder a cabeça. Mas eu não mereço experimentar o tipo de paixão que esses poemas descrevem? Não sou digna de um amor tão profundo e avassalador como o que Pablo Neruda escreveu? Resisti a acreditar nisso, mas agora vejo que sim.

Engulo mais um shot de tequila e balanço a cabeça em descrença comigo mesma. Minha irmã tem razão—deveria ser mais espontânea. Mas ser espontânea é suficiente para considerar casar com um estranho? E posso ousar acreditar que seu pedido foi sincero? Estou pronta para acreditar que um homem que me pediu em casamento inesperadamente vai me fazer sentir como a heroína da minha própria história de amor?

Como posso sequer considerar um futuro com alguém que nunca conheci antes, especialmente quando ele é o pai do meu ex? Que tipo de loucura é essa que estou pensando nele em vez do ex que me abandonou?

Empurro a cauda do meu vestido de noiva para o lado. Pulei no carro estacionado do lado de fora—o que eu tinha alugado e dirigido às pressas, ainda adornado com a placa "Recém-Casados" que Stan colocou, e que eu não me dei ao trabalho de remover. Felizmente, minha bolsa estava no porta-luvas, e o carro estava destrancado com a chave dentro, então fiz uma fuga rápida.

Dirigi sem rumo até que as lágrimas ameaçando cair me forçaram a parar. Determinada a não chorar, encontrei um bar de bairro nas proximidades e estacionei. Não fica longe da igreja, talvez a uns vinte minutos, mas longe o suficiente para não ser facilmente encontrada. Entrei furiosa.

Ainda é início da noite, e o lugar está relativamente tranquilo. Fitei um casal que me olhava incrédulo até que eles desviaram o olhar. Depois, fixei meu olhar em um homem com uma cerveja meio cheia à sua frente em outra mesa. Ele rapidamente deu um gole e desviou o olhar. Depois disso, ignorei todos e marchei até o bar. Sentei-me em um banquinho e pedi uma tequila.

Agora, o barman enche meu copo mais uma vez.

Olho para o líquido dourado girando no copo de shot. A luz fraca captura brilhos no fundo, lembrando-me das faíscas que vi uma vez nos olhos azuis dele. Balanço a cabeça. Deveria ignorar isso. Deveria estar pensando no meu quase-marido, não no pai dele, que é incrivelmente atraente.

Ugh, esqueça isso. Não incrivelmente atraente. Mas o fato de eu estar desejando o pai do meu ex? É o suficiente para me fazer querer me afogar em álcool.

Viro o shot e bato o copo no balcão. "Mais um, por favor," digo ao barman.

Ele me dá um sorriso simpático enquanto despeja mais Jose Cuervo no meu copo. "Tudo bem?"

Dou uma risada sarcástica. "Bem, exceto pelo fato de que descobri que tenho uma queda por homens grisalhos—especificamente um homem grisalho—e talvez eu tenha alguns problemas não resolvidos com meu pai, está tudo ótimo."

Viro a tequila e coloco o copo na mesa com um baque, limpando a boca com as costas da mão.

"Além disso, ele me jogou em uma situação que parece impossível, mas que pode realmente resolver todos os meus problemas." Eu deixo meus ombros caírem. "E também estou tentando esquecer o fato de que o filho dele me deixou no altar."

"Ah é?" O barman levanta uma sobrancelha, claramente intrigado.

"Como dizem, um em cada quatro americanos compartilha demais nas redes sociais e depois se arrepende," respondo secamente.

"É mesmo?" Ele ri surpreso.

"É," dou uma risadinha. "E antes que você se pergunte como eu sei disso, meu cérebro simplesmente lembra dessas coisas automaticamente. Estranho, né?" Dou de ombros. "As crianças no ensino médio também achavam estranho. Mudar dos Estados Unidos para o Reino Unido quando eu tinha cinco anos não ajudou. Fui muito zoada, o que me tornou introvertida. Apesar de tentar me encaixar, ainda tenho meu sotaque americano." Franzo a testa. "Mas isso não me incomoda agora. Ter contas para pagar muda suas prioridades. E, bem, a tequila facilita despejar seus pensamentos."

"Sinto muito que o ensino médio tenha sido difícil para você. O ensino médio pode ser o pior, né?" O barman ri, então gesticula em direção à garrafa de Jose. "Por isso, você merece uma bebida grátis, mas... acho que você já teve o suficiente."

"Ahh." Faço beicinho. "Por favor? Eu realmente preciso esquecer este dia horrível, sabe?"

Ele hesita.

"Por favorzinho?" Pisquei os cílios para ele. Qualquer coisa para esquecer essa dor no meu peito. Qualquer coisa para esquecer aqueles olhos azuis com faíscas. Qualquer coisa para esquecer que quase disse sim a um estranho bonito que poderia me levar para sua casa e fazer o que quisesse comigo. "Por favor?" Estrago o efeito com um soluço.

O barman suspira. "Tudo bem, mais um último, e depois vou chamar um táxi para você." Ele despeja outro shot no meu copo.

Eu estendo a mão para pegá-lo, mas alguém o arrebata.

"Você já teve o suficiente," uma voz profunda rosna.

Viro-me para encontrar Quincy deslizando no banquinho ao meu lado. A largura dos ombros dele, a maneira como ele bloqueia a visão de tudo ao redor, o jeito que seu olhar me queima, envia uma onda de calor pela minha espinha. Minhas coxas se apertam. Minha calcinha fica úmida. Meus mamilos endurecem em balas de necessidade que miram nele. É como se eu o tivesse manifestado dos meus pensamentos.

Nossos olhares se encontram, e é como se eu tivesse sido atingida no peito por um raio. Meu coração bate forte contra minhas costelas. Minha respiração falha. Então ele sorri, e a indignação segue de perto o desejo intenso que cravou suas garras em mim. O que ele está fazendo aqui? Como ousa me seguir até aqui? Não posso me afundar em autopiedade por alguns segundos sem que esse estranho alto, moreno e sexy, mais uma vez, invada minha vida como se fosse dono dela? Preciso retomar o controle.

"Me dá isso." Estendo a mão para o copo de shot que ele está segurando, mas perco o equilíbrio e tropeço nele. Minha mão pousa no braço dele—um braço incrivelmente forte e firme que parece bater no lado de um prédio. Exceto que este prédio é coberto por músculos quentes que ondulam e parecem vibrar com energia por baixo.

Ah, espera, sou eu. São as sensações correndo pelo meu braço, até meu coração, e descendo até meu núcleo. Meu peito dói. Minha barriga treme. O botão entre meus lábios vaginais ameaça florescer.

Não. Não vai acontecer. Não agora. Não depois de como ele me envergonhou na frente de todos.

Eu me afasto dele e me endireito no meu banquinho. "Me dá. Minha. Bebida," digo com dificuldade.

"Não vai acontecer." Há uma finalidade na voz dele, uma determinação que corta os pensamentos na minha cabeça. Isso empurra algo em mim a ceder e obedecer, e...

"De jeito nenhum," afirmo firmemente, virando-me para o barman com uma carranca. "Outra bebida, por favor."

"Você não vai receber outra bebida," declara o pai do meu ex, tirando a carteira e colocando algumas notas no balcão.

O barman parece surpreso, olhando entre Quincy e eu antes de entender a situação. Ele rapidamente recolhe o dinheiro.

"Ei!" Protesto, tentando chamar a atenção dele, mas ele se afasta antes que eu possa dizer mais alguma coisa.

Tudo bem, vou me servir então. Estendo a mão para pegar a garrafa de Jose Cuervo debaixo do balcão, mas Quincy a arrebata antes que eu possa.

"Me dá isso!" Estendo a mão para a garrafa, mas ele a segura fora do meu alcance.

"Você vai embora," ele insiste.

"Não, não vou," retruco.

"Sim, você vai," ele diz em um tom lento e paciente que não admite discussão, mas que também me faz sentir mais jovem do que ele. E eu sou mais jovem do que ele. Em comparação com a idade e experiência dele, sou uma novata. Maldito seja por destacar nossa diferença de idade.

Por trazer à tona que ele é o pai do meu agora ex, e é um sonho impossível pensar que poderíamos ter algo quando é proibido e totalmente errado.

"Você não pode me dizer o que fazer," eu fervo.

"Claro que posso." Ele acena lentamente.

A raiva enche minhas entranhas, inunda meu peito, enche meu sangue e sai pelos poros da minha pele. "Quem você pensa que é?" Eu rosno.

"Seu futuro marido."