Capítulo 17 A degustação da meia-noite

O insulto pairou entre nós à luz de velas, afiado como vidro quebrado.

Por que mulheres desleais sempre fingem que são as vítimas?

A audácia pura da pergunta acendeu uma tempestade de fogo no meu peito. Cinco anos de luto e de economizar cada centavo no Brooklyn se condensaram numa fúria gelada.

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