Capítulo 5 A CONVOCAÇÃO DA MEIA-NOITE

Às onze e meia da noite de quinta-feira, meu celular tocou na linha privada da Blackwood Capital.

Eu estava sentada no tapete da sala do meu apartamento no Brooklyn, cercada de amostras de tecido e faturas de arranjos florais. Do outro lado do cômodo, o monitor do berçário soltava a respiração suave e ritmada de Lily e Rose. Rosa tinha ido dormir uma hora antes, exausta depois de passar a tarde correndo atrás de duas crianças cheias de energia de quatro anos pelo parque.

Toquei na tela, mantendo a voz baixa para não acordar as crianças.

— Ava Winters.

— Meu motorista está com o carro ligado lá fora, em frente ao seu brownstone, senhorita Winters — o barítono de Damian veio pelo telefone, seco, frio e totalmente desprovido de cansaço. — Traga seus desenhos do terreno para o pavilhão de Westchester. Temos uma emergência.

Meu estômago se contraiu.

— Já é quase meia-noite, senhor Blackwood. Consultas padrão com fornecedores acontecem em horário comercial.

— A cláusula quatorze, ponto dois, do seu contrato assinado estipula disponibilidade vinte e quatro horas mediante notificação formal — ele respondeu, sem hesitar. — A comissão de zoneamento de Westchester rejeitou o design do pavilhão em balanço vinte minutos atrás. Estão citando as normas de recuo da faixa litorânea. Se não ajustarmos a fundação estrutural até o amanhecer, a equipe de escavação não pode iniciar as obras na segunda-feira.

Ele fez uma pausa, e o silêncio ficou pesado e letal.

— Você tem cinco minutos para entrar no veículo, senhorita Winters. Ou eu aciono a cláusula de indenização prefixada.

A ligação caiu.

Respirei fundo, lutando contra a onda de pânico que ameaçava me paralisar. Vesti uma gola alta de cashmere cor de carvão, calças pretas de alfaiataria e meu trench coat, enfiando meus desenhos de arquitetura e o tablet num portfólio de couro. Deixei um bilhete escrito à mão no balcão da cozinha para Rosa, conferi minhas filhas dormindo pela última vez e saí para o frio da meia-noite.

Um Maybach preto me esperava junto ao meio-fio. O motorista abriu a porta em silêncio.

Atravessamos a Ponte de Manhattan sob um teto baixo de nuvens escuras de chuva. O horizonte da cidade era uma parede irregular de âmbar elétrico cintilante, refletido no espelho negro do East River. Em menos de vinte minutos, o elevador executivo privativo da Blackwood Tower me lançou até o sexagésimo quarto andar em absoluto silêncio.

O andar executivo estava às escuras, exceto pela sala de reuniões com paredes de vidro no fim do corredor.

Passei pelas portas duplas.

Damian Blackwood estava diante de uma mesa de três metros coberta de mapas municipais de zoneamento e plantas arquitetônicas. O ambiente cheirava a espresso de torra escura, madeira de cedro e ao leve, amargo toque de ozônio do sistema de climatização.

Ele tinha tirado o paletó. A camisa social branca estava aberta no colarinho, as mangas arregaçadas até os antebraços, expondo os músculos definidos dos punhos. A gravata pendia frouxa ao redor do pescoço. Pela primeira vez em cinco anos, vi as rachaduras na armadura dele. Sombras roxas e escuras marcavam a pele sob seus olhos cinzentos. O cabelo estava ligeiramente desalinhado, como se ele tivesse passado as mãos por ele repetidas vezes, em frustração.

Ele parecia exausto. Humano.

Uma pontada dolorida se prendeu na minha garganta. Cinco anos atrás, durante os meses tranquilos na Califórnia, quando só tínhamos uma caminhonete velha e uma cabana alugada, eu costumava massagear a tensão dos ombros dele quando ele trabalhava até tarde da noite.

Empurrei a lembrança para o fundo e avancei, deixando meus saltos estalarem firmes no piso de parquet.

— Senhor Blackwood.

Ele ergueu o olhar das plantas. A expressão dele se recompôs imediatamente numa máscara de controle frio e predatório, mas o cansaço físico nos olhos permaneceu.

— A exigência de recuo é de dezoito metros a partir da linha de preamar — disse ele, virando na minha direção um levantamento municipal em papel azul. — No seu layout inicial, o pavilhão de vidro ao sul ficou a treze metros e meio. O conselho municipal ameaçou uma liminar imediata para paralisar a obra.

— O levantamento original fornecido pela sua divisão de engenharia marcava o muro de contenção como limite legal — respondi, apoiando minha pasta sobre a mesa e desenrolando minhas plantas-mestre do terreno. — Se a prefeitura está medindo a partir da linha natural da margem, perdemos quatro metros e meio de profundidade estrutural.

— Não me interessa distribuir culpa, senhorita Winters. Interessa-me soluções. Isabelle convidou quinhentos dignitários estrangeiros que esperam jantar com vista para o rio Hudson. Se eu reduzir o pavilhão, a configuração de assentos desmorona.

— Não precisamos reduzir — eu disse, inclinando-me sobre a mesa e tirando um lapiseira do bolso. — Nós giramos o eixo estrutural trinta graus para nordeste. A cota do embasamento rochoso sobe um metro e oitenta depois da linha do terraço. Se ancorarmos as colunas principais de sustentação na prateleira de granito, conseguimos estender um deck em balanço sobre o declive sem tocar na faixa de proteção da margem.

Damian não respondeu de imediato.

Ele contornou a mesa e parou exatamente ao meu lado.

A proximidade era sufocante. Ele ficou a meros oito centímetros de mim, o porte imenso projetando uma sombra sobre minhas mãos. Eu sentia o calor que irradiava do corpo dele através do meu suéter de cashmere. Eu ouvia o ritmo constante da respiração.

Ele apoiou as mãos na mesa de desenho, inclinando-se para examinar as novas linhas de cota que eu traçava. O braço dele roçou no meu.

Um choque de pura eletricidade estática atravessou minha pele. Cada terminação nervosa do meu corpo gritou em alarme.

Mantive a mão perfeitamente firme, o grafite deslizando sobre o vegetal com precisão milimétrica. Eu me recusei a vacilar. Eu me recusei a lhe dar a satisfação de saber que a proximidade dele me afetava.

— A prateleira de granito foi levantada três anos atrás — murmurou Damian, a voz baixa e rouca de cansaço, vibrando direto junto ao meu ouvido. — A capacidade de carga foi avaliada para estruturas residenciais, não para instalações comerciais de vidro.

— Eu peguei as amostras de testemunho geológico no cartório do condado na terça-feira — respondi com suavidade, apontando a ponta da lapiseira para as coordenadas de cota. — A densidade do xisto é de vinte mil libras por pé quadrado. Vai suportar quarenta toneladas de aço sem assentamento. Entregamos a certificação de engenharia revisada ao conselho de zoneamento às oito da manhã, e a escavação segue no cronograma.

Damian fitou o esboço.

O silêncio na sala se estendeu entre nós, espesso e sufocante. Do lado de fora das janelas altas, a chuva açoitada batia no vidro, filetes d’água distorcendo as luzes distantes da cidade.

Lentamente, Damian endireitou a coluna.

Ele se virou para mim, a altura esmagadora me obrigando a inclinar a cabeça para trás para sustentar seu olhar. Os olhos cinzentos, geralmente tão afiados e analíticos, estavam turvos por algo escuro e turbulento.

Então ele parou.

As pupilas se dilataram. O peito subiu quando ele puxou um fôlego curto, súbito.

As narinas se abriram. O cansaço no rosto dele sumiu num instante, substituído por um choque tão profundo, tão visceral, que o corpo inteiro endureceu como pedra.

Ele deu um passo mais perto. Perto o bastante para o peito quase roçar no meu ombro.

Os olhos cinzentos se fixaram na cavidade da minha garganta, rastreando a linha pálida da minha clavícula, queimando na minha pele com uma intensidade assustadora.

— Que perfume você está usando? — sussurrou Damian, a voz tremendo com um frêmito escuro e perigoso que fez meu sangue gelar. — Esse cheiro... de onde você tirou isso?