Capítulo 6 O PERFUME DE UMA MEMÓRIA

O silêncio na cobertura do sexagésimo quarto andar era tão absoluto que eu conseguia ouvir o zumbido dos dutos do ar-condicionado lá em cima.

Damian estava de pé, imponente sobre mim, o rosto a poucos centímetros do meu. As pupilas dele estavam escuras, dilatadas, carregadas de uma intensidade que fazia o ar entre nós parecer pesado e instável.

Aquele cheiro... de onde você tirou isso?

Meu coração bateu contra as costelas como um pássaro preso. Cada instinto no meu corpo gritava para eu recuar, para romper a intimidade sufocante do olhar dele. Mas recuar agora seria uma admissão de culpa. No mundo de Damian Blackwood, hesitação era sangue na água.

Era o sabonete.

Antes de sair do meu sobrado, na correria para atender ao chamado dele à meia-noite, eu tinha lavado as mãos e o rosto com a barra de lavanda francesa e bergamota que Rosa deixava ao lado da pia. Era a mesma fórmula artesanal que eu usara cinco anos antes em Napa Valley, durante o único verão da minha vida em que eu acreditara no para sempre.

Damian amava aquele cheiro. Ele costumava enterrar o rosto na curva do meu pescoço depois de dias de quatorze horas na empresa da família, sussurrando que era a única coisa no mundo que lhe trazia paz.

Agora, aquele mesmo aroma ameaçava derrubar o meu disfarce.

Forcei uma respiração lenta e controlada pelo nariz, treinando minhas feições para uma expressão de confusão educada e clínica. Inclinei a cabeça, encarando diretamente os olhos cinza-tempestade dele com um profissionalismo frio.

— É uma formulação sob medida, senhor Blackwood — eu disse, a voz firme, suave, desprovida do terror que arranhava minha garganta. — Lavanda, bergamota selvagem e cedro-branco. Uma pequena botica no bairro do Marais, em Paris, mistura exclusivamente para o meu estúdio.

Damian não se mexeu.

A mandíbula dele estava tão cerrada que os músculos da bochecha tremiam com uma tensão violenta. O olhar desceu dos meus olhos para a minha boca, demorando-se no contorno sutil do meu queixo, vasculhando os traços do meu rosto como se tentasse montar um mosaico estilhaçado no escuro.

— Paris — ele repetiu, a única sílaba plana, oca, cheia de um ceticismo perigoso.

— Sim. É a nossa fragrância exclusiva para clientes da Ever After Events — continuei, gesticulando de leve na direção das plantas arquitetônicas entre nós. — Branding olfativo é padrão em produções de luxo. O aroma estabelece uma sensação imediata de tranquilidade durante consultas de alto estresse.

— Tranquilidade — ele murmurou, a voz descendo para um sussurro áspero, rouco.

Ele deu meio passo à frente. O calor que irradiava do peito dele era esmagador.

Por três segundos agonizantes, Damian Blackwood encarou meus olhos com uma expressão que eu não via no rosto dele havia cinco longos anos. Não era a arrogância fria do CEO bilionário que me descartara. Era tormento cru, sem verniz. O fantasma de um homem quebrado olhando através de um abismo, agarrando-se a uma lembrança que passara meia década tentando enterrar.

Ele estava procurando a esposa.

Ele estava procurando a garota doce e confiante que o amara incondicionalmente, antes de ele partir o coração dela e jogá-la de lado.

Minha respiração falhou no peito. Por um instante fugaz e aterrorizante, eu me perguntei o que aconteceria se eu deixasse a máscara cair agora. Se eu olhasse para ele e dissesse o nome dele como eu dizia antes. Se eu lhe contasse que as filhas gêmeas que ele nunca conhecera estavam dormindo num berçário no Brooklyn, a três milhas dali, carregando os olhos cinzentos dele e a mandíbula teimosa dele.

A fantasia morreu tão rápido quanto surgira, apagada pela realidade fria da sala de reuniões ao nosso redor.

Se Damian descobrisse a verdade, não cairia de joelhos em arrependimento. Ele soltaria seu exército de advogados corporativos, revogaria minha guarda e usaria seus bilhões para arrancar minhas filhas dos meus braços. Para ele, uma ex-esposa era uma vulnerabilidade, e crianças eram ativos dinásticos a serem tomados e controlados.

Sustentei o olhar dele sem piscar, projetando nada além da confiança impenetrável e afiada como navalha de Ava Winters.

Aos poucos, a vulnerabilidade nos olhos de Damian virou cinza.

A fortaleza gelada se fechou em torno de suas feições, a máscara dura e calculista voltando ao lugar com brutal definitividade. O maxilar se travou numa linha de ferro, as narinas se abrindo quando ele soltou uma respiração lenta e controlada.

Ele deu um passo para trás.

A distância física entre nós pareceu uma queda repentina na pressão do ar. Ele virou as costas para mim, caminhando até as janelas do chão ao teto que davam para as torres de Manhattan, encharcadas de chuva. Ergueu a mão e, com um puxão brusco, soltou a gravata do colarinho e a atirou no sofá de couro.

— Não me importa onde foi misturado — disse Damian, a voz descendo para um tom áspero e imperativo que arranhou o silêncio do cômodo como vidro quebrado. — Não me importa se veio de Paris, Milão ou do esgoto. Troque.

Peguei meu lapiseira na prancheta, deslizando-a para dentro da minha pasta de portfólio com dedos firmes.

— Se a fragrância lhe causa desconforto, senhor Blackwood, posso facilmente deixar de usá-la durante nossas reuniões.

Ele não se virou. As mãos repousavam no vidro frio da janela; os ombros, rígidos sob a camisa branca.

— Não causa desconforto — ele rosnou, a voz escura com uma amargura tão velha e profunda que soava antiga. — É uma distração inaceitável. Eu a contratei para executar uma produção de milhões de dólares, não para trazer fantasmas para o meu escritório.

Ele virou levemente a cabeça, o perfil afiado como uma lâmina de obsidiana contra as luzes cintilantes da cidade lá fora.

— Troque — repetiu, cada palavra carregada de uma autoridade fria e absoluta. — Eu nunca mais quero sentir esse cheiro na minha presença.

— Entendido — respondi baixo, fechando o zíper do meu portfólio de couro. — Os planos revisados da fundação serão enviados ao conselho de zoneamento de Westchester às oito em ponto. Boa noite, senhor Blackwood.

Virei e caminhei em direção às pesadas portas de vidro. Cada passo parecia atravessar um campo minado, à espera da ordem que me faria parar na hora.

Damian não disse nada.

Passei pelas portas, entrei no elevador que aguardava e apertei o botão do saguão. As portas de latão se fecharam, cortando a cobertura e a figura escura e solitária, em silhueta contra a tempestade.

Só quando a cabine começou sua descida silenciosa foi que meus joelhos cederam.

Eu me deixei cair contra a parede espelhada do elevador, o peito arfando, suor frio encharcando minha pele sob o suéter de cashmere. Minhas mãos tremiam com tanta violência que eu mal conseguia segurar meu portfólio.

Ele tinha sentido o cheiro.

Ele tinha ficado a poucos centímetros do meu rosto e sentido o tremor do nosso passado. O disfarce se sustentara por um fio, protegido apenas pela certeza arrogante dele de que a mulher que ele descartou estava morta para o mundo.

Saí para a chuva da meia-noite do lado de fora da Blackwood Tower, chamando um táxi amarelo com dedos trêmulos.

O jogo ficava mais mortal a cada hora. Damian começava a sentir as rachaduras na realidade dele. E, enquanto eu encarava pela janela do táxi as águas escuras do East River, fiz a mim mesma um voto silencioso e inquebrável:

Da próxima vez, eu não fugiria.

Da próxima vez, eu garantiria que o fantasma o destruísse.