Capítulo 7 A FUGA ESTREITA

Na tarde de sexta-feira, a chuva tinha cessado, deixando Manhattan envolta numa luz de outono nítida e fria.

A Mercer Street pulsava com o burburinho do SoHo. Compradores de arte, turistas e editoras de moda passavam à deriva diante de fachadas de ferro fundido, sob uma copa de ginkgos amarelados. No meu estúdio do segundo andar, eu finalizava os pedidos de compra de flores para o casamento da alta sociedade de Isabelle.

Todas as superfícies estavam cobertas de rosas marfim-pálidas, delfínios franceses importados e sousplats dourados. Planejar um casamento de oito dígitos exigia a precisão tática de uma campanha militar. Eu tinha passado três horas ao telefone com floristas holandeses, organizando transporte aéreo com controle de temperatura para garantir que cada flor chegasse sem uma mancha. Minha reputação dependia de uma execução impecável.

À uma hora, o interfone privado na minha mesa zumbiu.

“Ava?” A voz quente e familiar de Rosa saiu pelo alto-falante, competindo com o barulho da rua. “Estamos aqui embaixo, perto da livraria da esquina. As meninas estavam inquietas no Brooklyn, então eu trouxe as duas para a padaria que você ama na Prince Street. A Lily insiste em te levar um brioche de canela.”

Um nó de puro aconchego se desfez no meu peito, imediatamente seguido por uma fisgada de ansiedade materna.

“Rosa, você não devia ter trazido elas para Manhattan”, eu disse baixinho ao interfone, olhando pelas janelas altas em arco para a rua de paralelepípedos lá embaixo. “Minha agenda está imprevisível hoje. Os mensageiros do Damian estão indo e voltando desde cedo.”

“Estamos só de passagem, mi corazón”, Rosa me tranquilizou com suavidade. “Vamos te entregar o doce na porta de baixo e pegar o metrô direto de volta para o Brooklyn Heights. A Rose está com o livrinho de colorir, e a Lily está segurando o Barnaby bem apertado. Só cinco minutinhos.”

“Fica na esquina”, eu disse, pegando minhas chaves e a carteira na mesa. “Estou descendo agora.”

Desci pela escada de ferro até o nível da rua, meus saltos batendo rápido nos degraus metálicos. Aquele instinto materno primordial já vibrava no meu sangue, me empurrando para a frente. Empurrei as portas para a rua e saí no ar claro de outubro, recebida pelo aroma intenso de café torrado e pelo frio cortante do vento de outono.

A uns quinze metros pela calçada, parada diante da vitrine de uma livraria-boutique infantil, estava o meu mundo inteiro.

Rosa vestia seu cardigã de lã discreto, sorrindo com carinho enquanto ajeitava o pequeno casaco azul-marinho de Rose. Rose era a gêmea quieta, satisfeita em segurar a mão de Rosa enquanto examinava, através do vidro, um livro ilustrado de animais da floresta. Lily, por outro lado, era pura energia em movimento. Ela usava sua capa de chuva amarelo-vivo, os cachos pretos e grossos saltando ao redor dos ombros enquanto ela dançava na beira do meio-fio.

Debaixo do braço de Lily estava Barnaby, o coelho de pelúcia surrado, com uma orelha caída, que Damian comprara numa feira de rua em San Francisco anos atrás, antes de tudo virar cinzas.

Vê-las na rua onde eu trabalhava fez meu coração doer de um amor feroz, protetor.

Acelerei o passo, andando firme pela calçada na direção delas, erguendo a mão para chamar a atenção de Rosa.

“Mamãe!” A voz de Lily soou clara, brilhante e musical como um sino de prata.

Ela me viu e deu um passo animado à frente, balançando no ar o saquinho com o doce. Na empolgação, o coelho de pelúcia gasto escorregou debaixo do bracinho dela. Ele caiu do meio-fio, quicando no asfalto em direção ao meio da Mercer Street.

“Barnaby!”, Lily gritou, se atirando em direção à rua.

“Lily, para!” Rosa arfou, a mão disparando para agarrar o capuz da capa de chuva amarela de Lily, puxando-a de volta para a calçada no exato instante em que o ronco de um motor pesado fez os paralelepípedos vibrarem.

Uma Maybach preta, longa e reluzente, deslizou pela esquina da Prince Street.

Minha respiração travou na garganta.

O veículo era inconfundível. Vidros escuros, acabamento cromado personalizado e a placa executiva particular da Blackwood Capital.

A Maybach reduziu e parou com uma suavidade impossível bem em frente à entrada do meu estúdio, encostando no meio-fio exatamente onde o coelho da Lily jazia na sarjeta. Os dois escapamentos cromados vibravam com uma força silenciosa e monstruosa.

Todo o sangue sumiu do meu rosto, me deixando fria e tonta sob o sol da tarde. Minha respiração falhou quando o vidro traseiro escurecido refletiu os prédios de ferro fundido do outro lado da rua.

Não. Por favor, Deus, não.

Damian nunca fazia recados no meio do dia. Ele devia estar em reuniões executivas na Wall Street até o fim da tarde. Por que o carro particular dele estava parando sem aviso na porta do meu estúdio no SoHo?

A porta traseira do passageiro se abriu com um clique.

Antes que eu pudesse me mexer, antes que minhas pernas congeladas obedecessem à minha mente em disparada, um homem desceu sobre os paralelepípedos.

Alto. Imponente. Vestido com um terno de três peças sob medida, em tom de carvão, que custava mais do que meu primeiro carro, o sobretudo escuro esvoaçando de leve na brisa de outono. O maxilar dele estava preso naquela linha conhecida e impiedosa; os olhos cinza-tempestade, afiados e avaliadores, enquanto ele subia na calçada com um grosso tubo de couro para plantas de projeto debaixo do braço.

Damian Blackwood.

A calçada da Mercer Street pareceu inclinar sob meus saltos.

Damian deu um passo à frente, e a ponta do Oxford italiano artesanal roçou no tecido macio e gasto de pelúcia largado junto ao meio-fio.

Ele parou.

O olhar cinza e cortante desceu para a rua. Ele olhou para o coelho de pelúcia surrado encostado no meio-fio.

A três metros dali, na calçada perto da livraria, Lily arfou, apontando com um dedinho.

— Meu coelhinho — ela choramingou, a voz de quatro anos pequena, clara e inocente.

Rosa paralisou de pavor absoluto. Reconheceu na mesma hora o homem que descia da Maybach pelas fotos emolduradas que eu mantinha trancadas no cofre. O rosto dela ficou branco como giz. Ela puxou as duas meninas para trás do cardigã de lã, protegendo os corpos delas com o próprio corpo, mas Lily espiava por trás da saia, os olhos cinzentos bem abertos presos no brinquedo.

Damian Blackwood se abaixou.

Os dedos longos e elegantes alcançaram a sarjeta e apanharam o coelho de pelúcia rasgado pela única orelha caída. O polegar dele passou pelas costuras desfiadas, pela linha de algodão desbotada que já tinha sido remendada uma dúzia de vezes.

Uma expressão estranha, suspensa, tremulou no rosto duro dele. Uma sombra de confusão profunda atravessou sua testa, como se alguma lembrança enterrada e adormecida lutasse para romper a superfície da mente consciente.

Ele se ergueu até a altura total, imensa.

Com o coelho gasto na mão, Damian se virou devagar sobre os paralelepípedos.

Os olhos cinza-tempestade, penetrantes, se fixaram diretamente na calçada onde Rosa e minhas filhas estavam.

Ele deu um passo lento e deliberado na direção delas.

— É seu? — perguntou Damian, o barítono grave cortando o ruído da rua como uma lâmina.

Meu coração explodiu contra as costelas.

Em três segundos, ele veria o rosto da Lily. Veria os próprios cachos negros como breu. Veria os próprios olhos cinzentos e cortantes devolvendo o olhar no rosto de uma criança cuja existência ele nunca soube.

O escudo de cinco anos estava prestes a se despedaçar em pó bem ali, na calçada.

E, parada, congelada sob a luz fria do outono a três metros de distância, vendo a mão dele se estender na direção da minha filha, eu soube que, se eu não me mexesse agora, meus filhos estariam perdidos para sempre.