114. Niewytłumaczalne rzeczy

Na chwilę tracę oddech.

Słowa Marshala wiszą w powietrzu jak kurz. Ciche... duszące.

Moje palce cofają się od stołu, jakby drewno nagle stało się gorące. Albo może to krew napływa do moich rąk. Albo lód. Albo jedno i drugie, walcząc we mnie.

Wydaję słaby śmiech, prawie suchy, jak ktoś próbujący żart...