CHAPITRE CENT VINGT-HUIT

KYLE

Le stylo semble plus lourd qu'il ne devrait.

Pas en poids, mais en conséquence. En finalité.

Il repose entre mes doigts comme une arme que je suis forcé de retourner contre moi-même. Je le fixe un moment, immobile. Mon pouce effleure le corps du stylo. Lisse. Métallique. Impersonnel.

Comme ...