L'Alfa malvagio mi ha marchiata

Il punto di vista di Raven

Il peso della spada contro la mia schiena mi dà una ferma rassicurazione.

"Finalmente," mormoro sotto il mio respiro, tirando le cinghie di cuoio marrone intorno al petto. Emana un leggero gemito mentre continuo ad aggiustarle, assicurandomi che il fodero sia abbastanza stretto.

Sono più che pronto. Come piace dire a mio padre – sono nato per questo. Questi animali mi hanno strappato via mia madre e quindi io strapperò la loro specie da questa terra.

Con le dita fredde che si contraggono per l'anticipazione, studio i dintorni sotto la rugiada del mattino, tenendo traccia di ogni passo solo per sapere quando qualcosa non va.

Lo schiocco di un ramo ci fa fermare tutti. Ma continuiamo a muoverci quando ci rendiamo conto che è uno di noi.

Inspiro profondamente, e il profumo di pino e terra si deposita nelle mie ossa. Mi sono così abituato a vivere nella foresta che questo è calmante nel modo più strano.

Ma quella sensazione non dura a lungo poiché sono costretto a sentirmi disgustato quando mi rendo conto che i 'maledetti' sono vicini. Posso sentirne l'odore.

Portano sulla loro pelle disgustosa il fetore di pelo bagnato, e qualcosa di marcio sotto la pelle— qualcosa che non si percepisce fisicamente ma che c'è comunque. Forse sono tutte le vite innocenti che hanno preso. Persone innocenti che hanno ucciso, morso, masticato.

Bestie!

Hanno prosperato per decenni ma non più, perché finalmente stiamo attaccando il nostro primo branco a nord-est. Un'area nota per avere i più duri tra loro. Se conquisteremo qui come abbiamo fatto a ovest, allora saremo sicuramente temuti.

"Posso sentire l'odore di quei bastardi," sputa mio padre, la sua voce densa di veleno. "Raven, mantieni la testa a posto. Non disonorare tua madre. Uccidi e non esitare."

Si accovaccia accanto a me, le sue labbra screpolate contorte, il naso arricciato come se il solo fetore potesse ucciderlo.

Odio i lupi mannari, ma il mio odio non è nulla in confronto a quello di mio padre. Anche a sei piedi di distanza da lui, posso sentire l'effetto bruciante della sua furia.

Arriccio il naso, un'abitudine che ho copiato da lui, ma non dico nulla. Mio padre si nutre di furia, io mi nutro di consapevolezza— e la furia acceca, quindi mantengo la testa dritta, senza bisogno che la mia mente sia offuscata.

Sobbalzo quando una mano mi circonda audacemente la vita. È caldo questa mattina…

Baciandomi il collo prima di posare il palmo sul mio fianco, il pollice di Eli sfiora il bordo della mia cintura. Poi le sue labbra trovano la mia guancia, calde e asciutte. È la prima scelta giusta che abbia mai fatto. La prima decisione che mio padre approva.

"Non ne risparmieremo nessuno," mormora Eli, il mio ragazzo da tre anni, il suo respiro smuovendo una ciocca sciolta vicino al mio orecchio sinistro. Allungo la mano per rimetterla a posto mentre annuisco, permettendo alle sue parole di ancorarmi.

"Insegneremo loro a fuggire alla parola cacciatore," sussurro, traboccante di fiducia.

Perché so che vinceremo. Abbiamo pianificato questo attacco per tre mesi. E con mio padre alla guida, siamo più che pronti.

I nostri passi sono sincronizzati. Siamo in diciotto ma siamo abbastanza abili da abbattere un branco. È tutta una questione di mente. Se riesci a convincerti che è possibile, allora niente sarà impossibile.

Ci sdraiamo in attesa sotto le alte erbe folte, senza dire una parola l'un l'altro, affidandoci a segnali delle mani e espressioni facciali che diventano sempre più difficili da leggere sotto la nebbia che si infittisce.

Ma non abbiamo bisogno di parlare. No, non quando il silenzio è la nostra arma più affilata.

Ci sistemiamo silenziosamente, osservando figure familiari e disgustose che si muovono senza guardie. Alcuni stanno mangiando mentre altri parlano e ridono.

Sono così rumorosi, troppo rumorosi per sentirci avvicinare. Non sembrano avere più di quindici anni.

Seguo gli occhi di Eli e aggrottano le sopracciglia. Merda, sono così sparsi che sicuramente ne avrei persi la metà. Sì, siamo in inferiorità numerica, ma abbiamo pianificato per questo. Almeno nostro padre lo ha fatto. Non lo mettiamo in discussione, cacciamo. Mettere in discussione una caccia significa schierarsi con le bestie, e questo è come mettere un coltello alla nostra gola.

Quelli vicino al ruscello si appoggiano pigramente contro le rocce, ma più lontano. Ci vorranno alcuni secondi per raggiungerci. Merda, non vedo come possa andare a nostro favore, ma so che è meglio se lo finiamo subito.

A questo punto stiamo solo aspettando il segnale del nostro capo.

Poi mio padre alza la mano, la tiene su per un attimo e poi la abbassa.

Ci lanciamo con un grido forte, principalmente per mettere paura nei cuori delle nostre prede. Sfodero la mia spada in un movimento fluido mentre corro più veloce. I coltelli nelle mie cosce si conficcano nei polpacci, ricordandomi della loro presenza.

Il primo lupo mannaro ha appena ingoiato il suo tè quando lo colpisco all'addome con il mio stivale. Vacilla all'indietro con un sibilo, cadendo deluso sull'erba. È in quel momento che sento l'alcol nel suo respiro.

“Cane disgustoso, non riesci nemmeno a fare il tuo dovere!” lo maledico, pugnalando le sue cosce e torcendo. Questo dovrebbe tenerlo giù per un po'.

Con una svolta ben calcolata, colpisco con l'elsa della mia spada la mascella del prossimo. Il crepitio delle ossa mi fa venire i brividi lungo la schiena, ma lo scuoto via.

Nessuna uccisione... non ancora. Non ho bisogno di ucciderli quando mio padre lo farà. Io lo aiuto solo a buttarli giù, finché non sarò abbastanza audace da fare la mia prima uccisione.

Combatto con tutto ciò che ho, ma sono veloci. Più veloci dell'ovest e più forti.

Un lupo snello con occhi affilati si lancia contro di me, i suoi artigli fendono l'aria. Mi abbasso, rotolo, e poi le faccio cadere le gambe con un calcio. Cerca di rialzarsi subito, ma il taglio della mia lama sulle sue costole la tiene a terra ansimante.

D'istinto, allungo la mano per aiutare a fermare l'emorragia, il cuore che batte forte per la paura. Non voglio ucciderla io stesso...

“RAVEN!” Il richiamo acuto di mio padre mi ricorda di non mostrare debolezza. Ma i miei occhi si spalancano il secondo dopo quando vedo la sua pelle ricomporsi in fretta.

Sta guarendo?

“Pa,” inizio, ma non c'è bisogno di chiamare perché lui già sa. Quasi ogni lupo mannaro caduto inizia a rialzarsi. Guardiamo con orrore i nostri petti che ansimano per la stanchezza.

Sono diversi.

“Merda,” mormoro, arretrando mentre lei si alza con un ghigno feroce.