Aspen-hoofdstuk vijf

Aspen

Nadat ik thuiskwam en snel een douche nam om de geur van seks van mijn lichaam af te wassen, stuurde ik een bericht naar Boston om hem te laten weten dat ik veilig thuis was gekomen. Daarna sms'ten we heen en weer totdat mijn ogen te zwaar werden om open te houden.

Toen ik vanochtend wakker werd, had ik al een glimlach op mijn gezicht. Een glimlach die zelfs de realiteit van verhuizen en helemaal opnieuw beginnen op een nieuwe school niet kon wegvegen.

Na weer snel gedoucht te hebben, omdat ik mijn nieuwe broers en zussen niet in een compromitterende staat wilde ontmoeten, kleedde ik me aan en huppelde de trap af met een vrolijke stap.

“Hé, lieverd,” begroet mama me als ik de keuken binnenstap.

“Hé, mam. Heb je hulp nodig?” vraag ik, terwijl ik naast haar ga staan om te zien wat ze aan het koken is. “Voeden we een leger?” vraag ik als ik al het spek, eieren, worstjes en pannenkoeken zie die mama heeft gemaakt en de hash browns die ze aan het afmaken is.

“Nee, schatje. Ik wil er gewoon zeker van zijn dat er genoeg is voor iedereen.” Zegt ze, terwijl ze zich omdraait om me met een glimlach aan te kijken. “Ik heb dit onder controle, waarom ga je niet de tafel dekken. Collin zei dat hij de anderen zou wakker maken.” Terwijl ze dit zegt, doet ze alsof ze me met de spatel wil slaan, maar ik ontwijk snel. We zijn allebei aan het giechelen en spelen in de keuken wanneer ik voetstappen hoor die de trap af komen. Een moment later komt Collin binnen en achter hem…

Heilige.

Pannenkoeken!

Er staan vier identieke jongens naar me te staren en twee van hen hebben hun mond open van verbazing.

“Boston, Lincoln, Dallas, Jackson. Dit is de vrouw waar ik jullie over vertelde, Ashlynn, en haar dochter, Aspen. Dames, dit zijn mijn jongens.” Boston begint te hoesten terwijl ik daar gewoon sta, starend naar de vier jongens voor me, mijn onderlip bijtend en denkend aan hoe absoluut fucked ik ben.

Even weg moeten, excuseer ik mezelf en glip langs de jongens en hun vader en ren de trap op naar mijn kamer. Zodra de deur dicht is, zak ik op de grond, mijn rug rustend tegen het harde oppervlak terwijl ik probeer mijn ademhaling onder controle te krijgen en mijn hoofd rond het feit te wikkelen dat…

Boston en Lincoln zijn mijn stiefbroers…

Wat in hemelsnaam?

Wat zijn de kansen dat dit zelfs gebeurt?

Ik had seks met een van…

Ik hoor hun stemmen terwijl ze de gang af komen. “Wist je het?” vraagt een van hen.

“Verdomme…” vloekt een ander.

“Wat is er aan de hand?” vraagt een derde persoon, klinkend verward.

“Ja, wat missen we hier? Bos, Linc?” zegt degene die ik vermoed de laatste van de vier broers is.

De deur van de slaapkamer naast de mijne gaat dicht en ik hoor, “Verdomme…”

“Wat ga je doen, Bos?” Dat moet Lincoln zijn.

“Verdomme als ik het weet,” mompelt Boston.

Kruipend in mijn bed, breken de tranen die ik had tegengehouden door, en ik begraaf mijn hoofd in mijn kussen om het geluid van mijn huilen te verbergen. Wat nog erger is, is dat ik niet eens weet waarom ik huil.

Ik ben niet boos dat ze mijn stiefbroers zijn―dat hij een van mijn stiefbroers is. Het is niet alsof dat onze schuld is, maar ik voel me wel… teleurgesteld.

Ik voel mijn bed inzakken en ik neem aan dat het mijn moeder is die binnenkomt om te ontdekken wat er aan de hand is. Stel je mijn verbazing voor wanneer een paar lippen tegen mijn schouder drukken en een zwak gemurmelde, “Aspen…” mijn oren bereikt.

Draaiend mijn hoofd om naar hem te kijken, zijn conflicterende gevoelens duidelijk spelend op zijn gezicht, rol ik naar hem toe, mijn hoofd begravend in zijn borst terwijl mijn tranen in de stof van zijn grijze shirt beginnen te trekken.

“Ik wist het niet…” mompel ik, onzeker of hij me überhaupt kan horen.

“Ik weet het,” antwoordt hij. “Ik wist het ook niet. Het is oké.”

“Nee, dat is het niet,” snik ik, mijn hoofd heen en weer schuddend.

Boston probeert mijn hoofd op te tillen, maar ik kan mezelf er niet toe brengen hem in de ogen te kijken. Ik kan het gewoon niet. Dus hou ik mijn gezicht naar beneden.

“Hé, kijk naar me, ba-Aspen. Alsjeblieft.”

Wanneer ik niet luister, buigt hij zijn hoofd naar beneden totdat we elkaar oog in oog aankijken, “Ben je…” Hij stopt, bijtend op zijn onderlip, “heb je spijt van wat er tussen ons is gebeurd?” vraagt hij uiteindelijk.

En dat is het probleem, nietwaar?

Ik heb geen spijt.

Ik heb er geen moment spijt van, maar dat betekent niet dat het juist is, dat het iets is dat kan doorgaan...

“Nee,” zeg ik nuchter, terwijl ik mijn hoofd optil zodat hij niet hoeft te bukken om mij te zien. Zelfs nu, wetende dat hij mijn nieuwe stiefbroer is, wil ik nog steeds zijn lippen op de mijne voelen. Ik wil nog steeds het gewicht van zijn lichaam tegen het mijne voelen. Ik wil nog steeds voelen hoe hij in mij beweegt, mij genot brengt zoals ik nog nooit heb gekend.

“Ik heb er geen spijt van, Boston. Helemaal niet, maar...”

Boston houdt mijn wang vast, laat zijn hoofd zakken en kust me deze keer op mijn lippen. “Geen maar, dit verandert niets, want ik heb er ook geen spijt van,” mompelt hij voordat hij mijn mond opnieuw opeist, deze keer zijn tong tegen de naad van mijn lippen strijkend, zoekend naar toegang.

Ik trek snel weg, “Wacht!” zeg ik, terwijl ik mijn hand ophef om te voorkomen dat hij me weer kust. “Heb je een vriendin?” vraag ik, denkend aan de foto van het meisje op zijn nachtkastje.

Zijn wenkbrauwen fronsen in verwarring, “Waar heb je het over?” vraagt hij, mijn hand grijpend om te voorkomen dat ik van hem weg beweeg, “Ik heb geen vriendin.” Hij stelt terwijl ik probeer mijn hand uit zijn greep te trekken, maar hoe meer ik vecht, hoe strakker zijn greep wordt. “Wil je ophouden!”

“Nee.” grom ik, “Laat me nu los. Waarom ga je niet naar haar, wie ze ook is, als je piemel aandacht nodig heeft?” Terwijl ik de woorden zeg, voel ik me eigenlijk een beetje jaloers, wat gewoon stom is, toch?

“Waar heb je het over?” snauwt hij, duidelijk geïrriteerd, “Ik heb geen vriendin. Ik denk dat ik wel zou weten of ik er een had.”

“Dat vind ik moeilijk te geloven.” snauw ik terug, “Ik zag haar foto op je nachtkastje. Jongens laten geen foto's van meisjes naast hun bed liggen als ze niet belangrijk voor hen zijn.”

Hij laat mijn hand los, zijn gezicht verandert plotseling in dat van iemand die pijn heeft. “Ze was mijn vriendin.” fluistert hij. Dan, kijkend naar mij, haalt hij diep adem, en herpakt zijn gelaatstrekken. “Maar ze is er niet meer. Ik. Heb. Geen. Vriendin.” Hij articuleert elk woord terwijl hij ze zegt, zijn blauwe ogen kijken naar mij—waarschijnlijk om te peilen of ik hem geloof of niet.

Als ze niet zijn vriendin is, waarom heeft hij dan haar foto naast zijn bed staan Terwijl ik dit denk, komt zijn gezicht dichter bij het mijne.

“Waarom heb je dan haar foto op je nachtkastje?” fluister ik tegen zijn lippen.

“Ik houd het daar als een herinnering.” Voordat ik de kans krijg om te vragen wat hij daarmee bedoelt of meer te vragen, overbrugt hij de laatste afstand, zijn lippen botsend tegen de mijne.

Ik raak even verdwaald in de kus, voordat ik weer bij de realiteit kom. Brekend weg, schud ik mijn hoofd, “Oké, dus je hebt geen vriendin, wat goed is, maar we kunnen dit nog steeds niet doen.”

“Waarom?” vraagt hij, zijn stem rauw van verlangen. “Onze ouders die getrouwd zijn verandert niets—dat heb ik je verteld.”

“Hoe kan dit niets veranderen?” vraag ik, mijn hoofd heen en weer schuddend, “Je bent mijn stiefbroer. Dit verandert alles, Boston.”

“Omdat,” mompelt hij voordat hij een kuise kus geeft, “we niet bloedverwant zijn.” Nog een kus, deze keer iets langer, terwijl Boston zijn hand om de achterkant van mijn hoofd wikkelt, ons herpositionerend totdat ik op zijn schoot zit en hem kan voelen.

“We kunnen dit niet doen, Boston. We gewoon niet.” zeg ik, mezelf weer uit mijn Boston-gedreven lust schuddend en terugtrekkend, zij het met tegenzin, terwijl ik probeer van zijn schoot te glijden.

Zijn handen om mijn taille wikkelend, houdt hij me op mijn plaats, “Ja, dat kunnen we wel. We doen niets verkeerd,” mompelt hij, zijn rechterhand van mijn heup verwijderend, maar me nog steeds stevig op mijn plaats houdend. Hij houdt mijn wang vast met de andere, waardoor ik hem in de ogen moet kijken, “Ik wil je zo verdomd graag, schat.” Boston gromt die laatste woorden terwijl hij zijn heupen opwaarts stoot, zijn erectie wrijvend tegen mijn kut, waardoor ik kreun bij het contact.

“Voel je wat je met me doet, schat?” fluistert hij, kussend langs de kolom van mijn nek.

“Boston...” kreun ik bij zijn volgende heupstoot, een diepe pijn groeit tussen mijn dijen bij elke stoot.