Salvatore Dalla deel 2
Na een uur non-stop rennen, doorweekt van het zweet, stop ik bij een klein café om wat water te kopen voordat ik terugga naar het landgoed. Ik realiseer me hoe ver ik ben gegaan. Dat was niet mijn bedoeling, maar ik moest stoom afblazen, en niets is beter dan mijn lichaam tot uitputting te drijven. Ik had naar een van de trainingscentra kunnen gaan die ik onderhoud, kunnen vechten met een van mijn broers of soldaten, of zelfs met mijn hoofd van beveiliging, maar ik wilde echt niemand in de ogen kijken.
Mijn welbekende innerlijke leegte was al genoeg voor mij.
Ik neem een paar grote slokken terwijl ik terugloop, bereik de weg die naar het pad naar huis leidt, en blijf lopen totdat ik de fles leeg heb. Ik ga weer beginnen met rennen—mijn lichaam tot uitputting drijven is een van de dingen die me het meeste plezier geeft. Het is misschien een beetje masochistisch, maar de spierpijn helpt me te focussen op iets anders dan mijn verknipte realiteit en zijn talloze verantwoordelijkheden.
In een ongebruikelijk moment raak ik afgeleid terwijl ik het nummer op mijn telefoon verander, en dan gebeurt alles.
Een man werpt zich plotseling op me in een mislukte poging om het apparaat uit mijn handen te stelen.
"Wat denk je dat je aan het doen bent?" vraag ik, terwijl ik hem op zijn rug draai en tegen de grond pin.
Op dat moment kijkt de man, die ik nu zie een oudere heer is, me met angst aan.
"Mijn heer, vergeef me," smeekt hij, zich realiserend in wat voor puinhoop hij zich heeft gebracht terwijl ik mijn pistool op zijn voorhoofd richt.
"Wie ben je? Wie heeft je gestuurd om me aan te vallen?" vraag ik, en de angst in zijn uitdrukking doet me denken dat hij het gezicht van de duivel zelf ziet.
Dat is precies wat sommige mensen die ik door de jaren heen heb gemarteld hebben gezegd—dat ik de belichaming van de demon was. Ik kan niet zeggen dat ze ongelijk hebben; eerlijk gezegd ben ik het met hen eens. Zo voel ik me precies—superieur en onaantastbaar, meester van de zielen en lichamen die ik onder mijn controle heb.
Met een vaardigheid die ik door de jaren heen heb verworven, kan ik zien dat deze man die voor me op de grond ligt geen echte bedreiging vormt. Maar hij heeft een ernstige fout gemaakt, en hij zal ervoor betalen.
"Niemand, meneer, heb genade met mijn fout. Ik ben gewoon een wanhopige vader die probeert zijn dochter te voeden," stamelt hij, en ik zie dat hij me herkent.
Veel mensen weten wie ik ben; eerlijk gezegd geloof ik dat iedereen in Nederland weet dat ik het hoofd van de Dalla Costa ben, niet zomaar een zakenman. Maar niemand durft er zelfs maar over te spreken, inclusief de politie. Degenen die het probeerden, zijn niet meer in leven om de rest van het verhaal te vertellen.
"En je denkt dat stelen de manier is om dat te doen?" Oké, ik ben niet precies de beste persoon om iemand een morele les te geven, maar mijn positie vereist actie. Ik had geen keuze—hij wel.
"Ik kan geen werk vinden," legt hij uit. "Niemand wil een kreupele oude man inhuren." Hij heeft maar één arm, wat zijn gebrek aan werkgelegenheid zou kunnen verklaren, maar zijn acties en keuzes hebben geen rechtvaardiging.
Ik pak mijn telefoon en vraag Amadeu om me onmiddellijk te ontmoeten. Deze man heeft een cruciale fout gemaakt, maar de waarheid in zijn woorden weerhield me ervan hem onmiddellijk te doden met het pistool dat nog steeds op zijn voorhoofd gericht is, of zelfs met mijn mes. Misschien, diep van binnen, heb ik nog een restant van een gevoel van rechtvaardigheid. Wat ik met hem ga doen, weet ik nog niet, maar ik weet zeker dat hij vanaf vandaag zijn dochter, die hij naar eigen zeggen wilde voeden, nooit meer zal zien—hij zal mijn gevangene zijn.
Niemand steelt van de Dalla Costa en blijft ongestraft.
Amadeu arriveert sneller dan verwacht, zijn koplampen snijden door het mistige steegje terwijl de oude man me aanstaart, zijn overgebleven hand trillend maar stevig geklemd.
"Alsjeblieft," zegt hij, zijn stem rauw van wanhoop. "Ik wilde haar alleen maar redden. Mijn dochter... ze verhongert...."
De woorden knagen aan iets dat ik heb begraven—iets dat ik liever begraven houd. Maar genade? Dat zit niet in het bloed van de Dalla Costa.
Amadeu stapt uit de auto, zijn gezicht een masker van grimmig professionalisme. "Wat is het plan?" vraagt hij, kijkend naar de man op zijn knieën voordat hij weer naar mij kijkt.
Ik schakel de veiligheid van mijn pistool uit, weeg mijn opties af, en laat het uiteindelijk zakken. "Neem hem mee," beveel ik. "Sluit hem op totdat ik uitvind wat hij waard is. Misschien betaalt iemand voor zijn leven. Misschien rot hij weg."
De ogen van de oude man worden groot, een mix van angst en opluchting. Hij bedankt me niet, hij weet wel beter dan te denken dat dit genade is.
Terwijl Amadeu hem naar de auto sleept, steek ik een sigaret op en kijk naar de nachtelijke hemel. Een enkele ster glinstert terug, spottend met me.
Want voor het eerst weet ik niet zeker of ik hem straf voor het stelen van mij—of voor het me laten twijfelen aan wie ik ben geworden.
Morgen zal ik uitvinden wat ik met hem ga doen. Of misschien bedenkt hij het voor mij.
