De veiling

Ivery Clark POV

*Veilingen...? *

De dag waar ik bang voor was, was aangebroken.

„A.. Veiling, waar is de veiling voor?” Ik vroeg het hem, hopend op het ergste.

„Veilingen waar ze schoonheden zoals jij verkopen, Ivery. Als de meisjes worden weggelaten, belanden ze in willekeurige hoerenhuizen. Beschouw jezelf als gelukkig.” Hij grijnsde en trok kippenvel om me heen. Ik wilde hem echt keihard slaan.

„Je bent een maagd, nietwaar?” Ik keek hem met grote ogen aan en probeerde afstand te nemen.

„Maar we moeten nog steeds onze plicht doen. Laten we gaan.” Hij trok me bij mijn elleboog Luke. Ik was een lappenpop.

„Waar neem je me mee naartoe?”

„Examen. Een dokter gaat je onderzoeken.” Zei de man terwijl hij me met zich meesleepte. Mijn hartslag klopte tegen mijn huid.

„W.. Wat voor examen?”

„Je zult het weten...” De man duwde naar een kamer en mijn gezichtsveld kwam terecht op de dokter met een wit schort aan. Hij zag er veel ouder uit dan de rest.

De dokter keek me onverschillig aan en zette zijn bril af.

„Doctor Williams... hier is de eerste.” De man duwde naar voren en gaf me opdracht om op de stoel te gaan zitten.

Deze dokter is ook bij hen, nietwaar...

„Laat me dit hetero meisje pakken, je beantwoordt mijn vragen duidelijk als je hier een einde aan wilt maken.”

„Waar kom je overheen?”

„Ik heb de opdracht om je seksuele gezondheid te controleren voordat je meedoet aan een veiling.”

Wat maakt het uit!?

„Meen je dat?”

„Ja, beantwoord nu mijn vraag. Ben je een maagd?”

Ik knarste mijn tanden en keek hem uitdagend aan. Ik zou het hem niet vertellen. Wie denkt hij dat hij is?

„Kijk meisje, hoe meer je mijn vraag beantwoordt, hoe minder opdringerig ik zal zijn, ik wed dat je niet ongewenst binnengevallen wilt worden.” Hij stak twee vingers omhoog. Nee, dat wil ik niet.

„Nee. Ik ben geen maagd...” Er ontsnapte een traan uit mijn ogen. Verdomme, ik haat dit en dit vernederende gevoel dat mijn wezen verscheurt.

Hij controleerde mijn hartslag en andere dingen en ik haat het om zo aangeraakt te worden.

„Hmmm... heel goed, ze is in goede gezondheid. Ik heb dan niets meer om te controleren. Je kunt haar meenemen.” De dokter zei tegen de man achter me. En toen zijn we vertrokken.

Mijn ogen voelden wazig aan, alsof ik met iets gedrogeerd was. Maar ik wist alleen dat ik naar het land werd getransporteerd.

Er zat een zwarte zak boven mijn hoofd toen ze me in een auto vervoerden. Ik kon niets zien, ik kon alleen maar horen, voelen.

Toen ik wakker werd, lag ik in een bed gedrapeerd met de mooiste lakens. Toen vielen mijn ogen op een vrouw die op de hoek zat, gekleed met een glamoureuze uitstraling.

Ze was prachtig. Ze had donkere, volumineuze manen, haar make-up was perfect en haar figuur was perfect waar alle vrouwen voor zouden sterven.

Maar de vraag is, waar was ik nu?

„Ik had op je gewacht, je was nu al een uur bewusteloos.” Eindelijk sprak ze.

„Wie ben jij? Waar ben ik?”

„Ik ben je stylist, lieverd. En ik ben hier om je stijlvol en glamoureus te maken voor de veiling.”

Ik keek haar stomverbaasd aan. Is ze serieus op dit moment?

„Laten we hier nu mee aan de slag gaan. Je hebt nu veel tijd verspild.” De vrouw zei toen ze opstond.

Ik keek haar boos aan: „Ik doe niets. Ik ga hier vandaan.”

„Kijk, kleine meid, maak dit niet moeilijk. We zullen geen problemen hebben als je naar me luistert. Je hebt een mooi onschuldig gezicht, ik zal je mooier maken met mijn make-upvaardigheden. Met mijn hulp zul je een goede meester aantrekken.”

„Wat? A. Een goede meester?” Er zat een brok in mijn keel. Ik was zo verdoemd op dit moment, de nachtmerrie was echt. Ik zou echt verkocht worden.

„Ja, hoe rijker de meester is, hoe beter het voor jou is. Je krijgt cadeaus, leuke dure reizen en nog veel meer. Je moet je schoonheid als wapen gebruiken, lieverd. Ik voorspel nu al dat je wordt verkocht aan een hogere maffiabaas.”

Ze is een psychopaat, ze vertelt dit allemaal alsof dit alles is waar een vrouw naar op zoek is. Waarom meerdere keren ontvoerd en gereped worden? Uitstapjes en cadeaus? Is dit hoe een mens zou moeten leven?

Iedereen is hier ziek.

„Y... jij... hoe kun je dit als vrouw zeggen. Voel je niets?”

„Zelfs als ik iets voel, kan ik niets doen, meid. Net als jij ben ik hier ook een slaaf. Zolang ik leef en in orde ben, maakt het me niet uit. Bovendien is mijn meester zo goed voor me, ik hou echt van hem en hij houdt ook van mij. Alleen ik.”

Verdomme. Ze is een echte psychopaat! De manier waarop haar ogen verwijden als ze het over haar meester had, deed me huiveren. Ze is zeker geen normaal persoon, niemand met een goed verstand zou dol zijn op zijn meester, niemand zou ooit de verkrachting en slavernij vergeven.

Waar ben ik mee bezig? Ik ben omringd door geestelijk zieke psychopaten.

„Laten we nu aan het werk gaan.” Ze trok me hard aan en liet me op de stoel gaan zitten.

Ze begon mijn make-up te doen. Er kwamen nog meer meisjes huilend binnen. Ze zagen eruit als modellen, rechtstreeks uit films en weglopers. Velen zagen er bedroefd en uitgeput uit. Ze zouden allemaal geveild worden, net als ik.

Ik keek naar mezelf, met tranen op de rand van mijn ogen. De styliste had me veranderd in een onschuldig, tienerachtig meisje met een vage blos. Mijn haar krulde mooier.

Het slachtoffer, zoals veel oudere mannen.

Ze had een parelketting om mijn nek gewikkeld. Toen gaf ze me een poppenjurk die veel te kort was, waardoor er niets aan de verbeelding overbleef.

„Trek deze jurk aan. Maak geen ruzie, anders zorg ik ervoor dat bewakers het voor je veranderen.” Ze keek me waarschuwend aan.

„Ik kan dit niet dragen...” Ik siste door mijn tanden, walgelijk. Ze keek me dood aan, maar ik bewoog geen centimeter. Ik draag die verdomde jurk niet.

„Bewakers!!!” De vrouw schreeuwde en er kwam in een oogwenk een gespierde man binnen.

„Wil je dat de bewaker het voor je verandert, lieverd? Het lijkt erop dat je hulp nodig hebt.” De vrouw grijnsde. De bewaker scande me van top tot teen en keek me met wellustige ogen aan.

Oh verdomme, nee!

Ik laat me niet aanraken door dat dikke, vette varken.

Hij zette grijnzend stappen naar me toe, ik deinsde terug en deed een stap achteruit.

„Ik doe het! Ik doe het zelf!” Ik schreeuwde het uit terwijl ik de minipoppenjurk vasthield.

„Tsk, je had dit eerder moeten zeggen. Ga nu maar.”

Ik slikte mijn tranen in en ging me omkleden. De jurk was veel te kort, het onthulde de felroze string die ik droeg en liet zien dat de meeste van mijn borsten rond waren. Mijn borsten zagen eruit alsof ze elk moment tevoorschijn zouden komen.

Ik voelde me walgelijk en ongemakkelijk.

Ik zag veel andere meisjes gekleed met verschillende, verschillende thema's. De ene was gekleed als een buikdanseres, de andere als een stripper, de andere was als een exotisch koemidentype. Hoe ben ik in godsnaam hier terechtgekomen?

Toen was er een groep bewakers die ons begeleidden naar waar... ik weet het niet. Maar toen viel mijn oog op een grote zaal.

De zaal was gevuld met een zee van tafels verlicht door kaarsen. De omgeving had een zeer minimale verlichting met een exotisch thema.

Veel mannen zaten in hun dure designerpakken, hun gezichten waren bedekt met maskerademaskers die hun gelaatstrekken aan het zicht onttrokken. Maar ik durf te wedden dat het niet minder dan monsters waren.

Serveersters liepen rond met serveerschalen die niets anders droegen dan zwarte teenslippers. De mannen in de buurt stopten geld in hun G-strings en gaven ze een zacht schouderklopje toen ze wegliepen.

„Heren... we starten nu met de veiling!” Iemand zei en tot mijn schrik is het echt begonnen.

Een vrouw werd het podium op geduwd, terwijl de schijnwerpers op haar gericht waren. Het anker beschreef haar en haar gelaatstrekken alsof ze een dier was dat klaar was om geslacht en verslonden te worden.

„Een miljoen dollar!” Iemand schreeuwde, waardoor ik verbijsterd was.

Een miljoen. Dat was krankzinnig. Waren slaven zoveel waard!? Zou iemand een miljoen dollar in zijn zak steken door mijn leven te verkopen?

Eén voor één werden de meisjes geveild. Ze kostten elk een miljoen dollar of meer.

En toen gebeurde wat ik het meest vreesde. Nu was het mijn beurt. Naar. Wees. Geveild.

Iemand duwde me het podium op en ik keek iedereen met gevreesde ogen aan. Ik denk dat ik nu elk moment kan kotsen.

Een collectief geluid van geschreeuw en erkenning vulde de kamer. Er waren zelfs een paar fluitjes.

De presentator somde mijn functies op zoals hij dat met de anderen deed.

„Geen maagd. Rood haar met exotische grijze ogen. Ze is zeker pittig. Ze is twintig jaar oud, maar ze ziet er nog jonger uit dan ze is.”

„Het bieden is nu open.”

Hij deed een stap terug naar het podium en voerde het bod uit. Hij bepaalde de prijs en die begon langzaam te stijgen.

Deze keer bieden meer mannen op me. Ik walgde toen ik de enige man die hier een vrouw kocht, ook op mij zag bieden.

„2 miljoen dollar!”

„5 miljoen dollar!”

„10 miljoen dollar!”

Het bod steeg steeds hoger. De man die achter dit alles zat, zou een fortuin verdienen met mijn lijden. En ik zou sterven om de schuld af te betalen tot ik mijn laatste adem uitblies.

Tranen stroomden over mijn ogen en ik kon deze waanzin niet verdragen.

„Jullie zijn allemaal ziek! Jullie zijn walgelijke varkens!!!” Ik schreeuwde uit volle borst.

Plotseling steeg een lange man met een goed lichaam tot zijn volle lengte en hield zijn kaart omhoog. „Vijftig miljoen dollar.”

Alle aanwezige mannen keken geschokt naar de man terug.