Rozdział 3 3

To wspomnienie rzuca się na mnie zupełnie znikąd. Próbuję cofnąć się przed nim w swojej głowie, ale wściekłe oczy Toma stają się coraz większe i większe, a dźwięk tłuczonego szkła coraz głośniejszy i głośniejszy.

Zmuszam się, żeby wstać, zdeterminowana, by nie leżeć wiecznie w tym pyle. To byłoby tylko potwierdzenie tego, o co zawsze się podejrzewałam: że jestem czymś zepsutym. Ale kiedy próbuję się podnieść, potykam się.

— Ostrożnie.

Mężczyzna porusza się szybciej, niż uważałam za możliwe, chwyta mnie za ramię i po prostu tak, przestaję się chwiać.

Po prostu tak, trzyma mnie.

Po prostu tak, jestem zgubiona.

Podciąga mnie do pionu. Teraz nie ma już między nami żadnego dystansu. Ani tej stopy przestrzeni, która pozwalałaby mi czuć się swobodnie. Jest tylko moje ciało przy jego ciele i jego oczy wpatrzone w moje.

Kiedy ostatnio jakiś mężczyzna trzymał mnie w ten sposób? Tom trzymał, kiedy dopiero zaczęliśmy się spotykać. Ale jego ciało było inne. Jakieś nieuchwytne, w dziwny sposób. Ten mężczyzna jest zrobiony z mięśni. Z obecności. Promieniuje siłą.

Inny jest też sposób, w jaki mnie trzyma. Tom za każdym razem, gdy mnie dotykał, czegoś szukał. Ten mężczyzna niczego nie żąda.

Zamiast tego daje mi wszystko, o czym nawet nie wiedziałam, że tego potrzebuję.

— Jestem Kinsley — mówię.

— Cała przyjemność po mojej stronie, Kinsley.

— Masz jakieś imię?

— Każdy ma jakieś imię.

Marszczę brwi.

— To nie jest odpowiedź.

Nie uśmiecha się. I rozumiem dlaczego. Jego rysy są wyjątkowo stworzone do ponurości. Ma nos tak prosty, że mam ochotę położyć palec u nasady i przesunąć go w dół grzbietu.

— Jesteś ranna — zauważa.

Znów podnosi dłoń. Tym razem muska wierzchem palców mój prawy policzek. Czuję tylko mrowiące ciepło rozlewające się po twarzy.

— Ktoś cię uderzył — mówi znowu tym głosem, który brzmi jak kamienie trące o stal. — Został ślad.

Cokolwiek za czar rzucił na mnie wcześniej, pęka pod wpływem tych słów. Odsuwam się od niego, a on natychmiast opuszcza ręce. Jakby chciał udowodnić, że dotykał mnie dlatego, że potrzebowałam podparcia, a nie dlatego, że naprawdę chciał to robić.

Serce podskakuje mi do gardła. Czuję się osaczona i spłoszona, jakby dopiero teraz dotarło do mnie, że nic z tego, co wydarzyło się dziś, nie wydaje się prawdziwe, i że muszę stąd, do diabła, uciekać, żebym mogła obudzić się z tego koszmaru.

— Nikt mnie nie uderzył — mówię odruchowo.

Nie mam pojęcia, dlaczego temu zaprzeczam. Ale wiem, że nie chodzi o ochronę Toma. Może chodzi o ochronę samej siebie.

Ludzie patrzyli kiedyś na moją matkę tak, jak ten mężczyzna patrzy teraz na mnie, i zawsze tym gardziłam. Przysięgłam sobie, że ze mną będzie inaczej, i choć los zaciągnął mnie z powrotem dokładnie w to samo miejsce, w którym ona cierpiała, nadal uparcie się buntuję. Nie ja! — wrzeszczę do wszechświata. Nie zrobisz mi tego, co zrobiłeś jej!

— Nikt mnie nie uderzył.

— To już powiedziałaś.

I po prostu tak jego ton się zmienia. Ciemnieje, staje się gwałtowny. Rozpada się na tuzin różnych kawałków i każdy z tych odłamków wymierzony jest prosto we mnie, starą, bezbronną mnie.

— Ja… ja upadłam — jąkam się głupio.

Jego wyraz twarzy się nie zmienia. Nie wiem, czemu czuję potrzebę, żeby cokolwiek temu mężczyźnie tłumaczyć. Jest obcy. Obcy, który wyszedł z lasu jak jakaś zjawa ze snu. A jednak jego spojrzenie domaga się wyjaśnień i, niech mi Bóg dopomoże, ja mu ich udzielam.

— Ja… schodziłam po schodach — ciągnę. — I potknęłam się. Upadłam.

Spuszczam wzrok, czując, jak twarz pali mnie szkarłatną czerwienią. Kątem oka widzę, że wciąż patrzy na mnie beznamiętnie.

— Nieważne — dodaję. — Muszę iść.

— Spóźniona na ślub? — pyta bez cienia emocji.

Dopiero po chwili dociera do mnie, że żartuje. I zaraz potem uświadamiam sobie — zdecydowanie, zdecydowanie za późno — że ta cała sytuacja jest niewyobrażalnie dziwna. — Skąd się pan wziął? Był pan… na biwaku czy coś?

Kręci głową, ale nie daje mi nic więcej.

— Nie powiedział mi pan, jak ma pan na imię — przypominam.

— Nie powiedziałem. — Zerka w górę, w stronę mostu. — Pójdę obejrzeć pani samochód. Zobaczę, czy da się go naprawić.

Zaczyna wspinać się stromym, kamienistym łukiem prowadzącym na most. Waham się tylko przez sekundę, po czym ruszam za nim. Suknia jest tak ciężka, że całą energię zużywam na samo poruszanie się, a błotnisty grunt wcale mi nie pomaga. Kiedy docieram do auta, on już zatrzaskuje maskę.

— Pojedzie. Bez trwałych uszkodzeń. — Dobiera słowa z ostrożnością, jakby miał ich tylko ograniczoną ilość i nie chciał zużyć wszystkich naraz.

— Czyli… mogę wsiąść i jechać?

Spogląda na mnie. — Pyta pani o pozwolenie?

Śmieję się gorzko. — Nie. Po prostu… czasem myślę, że życie byłoby łatwiejsze, gdyby ktoś mi po prostu powiedział, co mam robić i jak to robić.

Czekam, aż spojrzy na mnie jak na wariatkę — bardziej prawdopodobne, że jak na osobę ze wstrząśnieniem mózgu, ale „wariatka” też brzmiałoby wiarygodnie — lecz jego twarz się nie zmienia.

— To… to było dziwne, co powiedziałam… prawda? — mruczę niezręcznie.

— Jeśli tak się pani czuje, to nie jest dziwne.

— Nikt nigdy nie mówi, co naprawdę czuje. Nie komuś zupełnie obcemu.

— Może powinni zacząć.

Próbuję patrzeć na niego tak, jak on patrzy na mnie. Bez mrugnięcia. Bez przeprosin. Kontakt wzrokowy gęstnieje, ale nadal odmawiam przerwania go.

Robią to za mnie syreny.

Wciągam gwałtownie powietrze, gdy pierwsze wycie rozlewa się w powietrzu. Odwracam wzrok ku pustej drodze za nami. — Karetka — zgaduję.

Kręci głową. — Nie. Policja.

Kiwa raz głową, krótko, jakby podjął decyzję, po czym otwiera drzwi od strony pasażera i gestem każe mi wsiadać.

— Czas jechać — mówi swobodnie.

Patrzę na fotel pasażera, potem z powrotem na niego. — Pan prowadzi?

— Tak. Nie jest pani w stanie prowadzić, a mnie nie interesuje kolejny skok do następnej rzeki, jaką znajdziemy. Ale jeśli chce pani zostać, proszę bardzo.

W tym jest mnóstwo rzeczy, o które mogłabym się spierać. Mnóstwo rzeczy, o które powinnam się spierać. Ale popełniam błąd, spoglądając w jego kobaltowoniebieskie oczy — i to przesądza sprawę.

Wsiadam do samochodu i jedziemy.