Rozdział 4 4

DANIIL

Minęło czternaście miesięcy, odkąd widziałem kobietę.

Ta była warta czekania.

Jest bezwładnie osunięta na fotelu, skóra ma trupio-blady odcień, wzrok pusty. Wygląda prawie jak martwa. Jak porcelanowa lalka, którą można przestawić gdziekolwiek i zrobi, co jej każesz. Włosy ma przyklejone do boków twarzy, a na górze piersi wciąż iskrzą się kropelki wody. Przemacza siedzenie na wylot, ale zdaje się tego nawet nie zauważać.

– Pasy – mówię.

Odwraca głowę, patrząc raczej przeze mnie niż na mnie.

– Co?

Pochylam się, chwytam pas i zapinam go za nią. Pachnie bzem i szampanem, a mi w spodniach twardnieje niemal natychmiast.

Łatwo byłoby powiedzieć, że tak by było z każdą laską, którą dziś zobaczyłem. Ponad rok w niewoli sprowadza faceta do najbardziej zwierzęcych odruchów. Ale ja gdzieś w kościach wiem, że to nieprawda.

To nie dlatego, że jest kobietą.

To dlatego, że to ona.

Różowe usta, miękkie jak obłok. Zarumienione policzki. Bladozielone oczy jak najwyższy liść na drzewie w tej sekundzie, kiedy świt dopiero zaczyna się rozlewać po świecie.

Zatrzask pasa klika. Kiedy cofam dłoń, ocieram nią o jej pierś. Jest ściśnięta w zbyt wielu warstwach koronki i materiału, żeby było w tym choć odrobina seksualności, a jednak ten ledwie wyczuwalny kontakt i tak sprawia, że przechodzi mnie dreszcz.

Przez cały czas tylko patrzy na mnie bez wyrazu.

Mam szczęście, że znalazłem ją w takim stanie. Spanikała, bezbronna, pęknięta jak szkło. Ucieka tak samo jak ja, chociaż w zupełnie, zupełnie inny sposób. Muszę wykorzystać tę chwilę, ile się da, zanim zacznie się dobudzać.

Zanim zacznie się stawiać.

Więc ruszam autem i wracam do jazdy, w tym samym kierunku, w którym ona wcześniej jechała. Samochód najpierw jęczy i trzęsie się, ale kiedy nabieramy prędkości, wyrównuje. Syreny robią się głośniejsze.

Mija kilka kilometrów, zanim dziewczyna powoli odzyskuje świadomość. Widzi, jak mój wzrok skacze między lusterkiem wstecznym a drogą przed nami, i w końcu łączy kropki.

– Te syreny… to po ciebie? – pyta cicho. Jedyny inny dźwięk to jednostajny szum szosy.

Nie odrywam wzroku od drogi.

– Tak.

Czuję jej spojrzenie na sobie. Nie takie jak wtedy, kiedy spotkaliśmy się pierwszy raz – oszołomione, ostrożnie pełne nadziei, jak u człowieka, który we śnie rozgląda się po tym, co mu się śni. Teraz jej oczy są ostre i oceniające. Cyniczne nawet. Widziały rzeczy, które ją złamały, i od tamtej pory są zawsze napięte, gotowe zobaczyć kolejny raz dokładnie to samo.

– Co zrobiłeś? – pyta. Tym razem ciszej. Ostrożniej.

– Sprzeciwiłem się facetowi, który nie znosi sprzeciwu.

Za nami widzę pierwsze błyski czerwonych i niebieskich świateł odbijające się pod sklepieniem drzew. Są daleko, ale szybko się zbliżają. Syreny wyją coraz głośniej z każdą sekundą. Muszę zagrać va banque. Teraz.

Zwalniam, szukam, szukam—jest.

Prawie niewidoczna odnoga ubitej, piaszczystej ścieżki wchodzi w las. Wlot, zaznaczony dwoma dębami grubymi jak moje udo, jest ledwie dość szeroki, żeby przepchnąć przez niego to zajeżdżone na śmierć auto.

Płynnie szarpię kierownicę w prawo. Kinsley wrzeszczy, ale to olewam. Mam pełną kontrolę. Jedno koło zjeżdża z asfaltu, potem drugie, trzecie, czwarte—i już telepiemy się po wertepach, zostawiając za sobą światła szosy. Las połyka nas w całości.

Wjeżdżam jakieś czterysta metrów w głąb, licząc, że dość daleko, żeby żadne przejeżdżające reflektory nie odbiły się od karoserii. Gaszę silnik i siedzę w ciszy. Słyszę, jak Kinsley przełyka ślinę.

—Co my robimy? — wydusza, łapiąc oddech.

—Cicho. — Znów zerkam w lusterko wsteczne. Ledwo widoczne przez rząd za rzędem wyniosłych sosen, widzę, jak pędzi karawana radiowozów, z syrenami na całego. Kiedy znikają, znowu robi się martwo cicho.

Czuję na sobie wzrok Kinsley i odwracam się do niej. W księżycowym świetle, przesączającym się przez czubki drzew, jest nienaturalnie piękna, jak zjawa. Jej oczy jarzą się w półmroku, a cichy szept jej oddechu jest erotyczny w sposób, którego nie wiedziałem, że w ogóle da się poczuć.

Najdziwniejsze jest to, że nie jest tak przerażona, jak się spodziewałem. Albo jest, tylko już nie ma w sobie miejsca na taki poziom strachu. Przytrzymaj dłoń za długo na rozgrzanej płycie, a w końcu przestaniesz czuć cokolwiek. Mam wrażenie, że ona ucieka przed czymś, co boli naprawdę, do kości.

—Czego oni od ciebie chcą? — pyta.

—Chcą wsadzić mnie z powrotem do celi.

Zieleń w jej oczach migocze. Przez chwilę aż mnie kusi, żeby wyciągnąć rękę i zetrzeć zaschniętą krew ze strupem z kącika jej ust, ale trzymam dłonie na kolanach.

—Ty… ty chcesz powiedzieć… że siedziałeś? W więzieniu?

—Siedziałem. Już nie. I nie wracam.

Spogląda na moje ubranie. Ciemne, zaschnięte, bezimienne—dni świetności mają za sobą, choć nazwać je „moimi” to lekkie nadużycie. Były w torbie sportowej, która czekała na mnie w pierwszym punkcie kontaktowym po ucieczce. Miałem dosłownie chwilę, żeby ją wygrzebać, zanim cały plan poszedł w diabły i skończyłem, tłukąc się przez las w poszukiwaniu nowej drogi do wolności.

Pieprzony Petro. Mój najlepszy kumpel mógł dobrać ciuchy trochę mniej jak worek po ziemniakach. Jestem pewien, że go to bawiło do łez.

—Nie musisz się mnie bać — mówię do Kinsley. — Wystarczy, że będziesz współpracować.

Przytępiony strach na jej twarzy cofa się na moment, po czym zastępuje go oburzenie.

—To znaczy co? — pyta. — Że jeśli nie będę współpracować, to mam się ciebie bać jak najbardziej? To groźba, nie pocieszenie.

—Nie mylisz się.

Sztywnieje i odsuwa się ode mnie. Nie wiem, czego się spodziewała—wsiadła do auta z facetem z lasu, dwa razy większym od niej. Ma szczęście, że jeszcze oddycha.

Jej wzrok przeskakuje na klamkę drzwi, tam, gdzie jest zamek.

—Nie uciekałbym na twoim miejscu — doradzam.

—Bo byś mnie gonił?

—Bo byś się wywaliła. Znowu.

—Jestem lepsza w bieganiu, niż ci się wydaje — syczy.

—Myślę, że to prawda większa, niż nawet tobie się wydaje, księżniczko.

Zaciska usta. Czarny makijaż obwodzący jej oczy rozmazał się w wściekłe smugi na policzkach. Jest w tym jakieś piękno. Zawsze ciągnęło mnie do rzeczy połamanych.

—Potrzebuję tylko dotrzeć do następnego punktu odbioru — wyjaśniam. — Jak tam dojadę, nigdy więcej nie będziesz musiała mnie widzieć ani o mnie słyszeć.

—To po co w ogóle jestem ci potrzebna? — pyta.

—Będziesz moim alibi.

BRRRING.