Rozdział 6 6

KINSLEY

— Ty jakoś nie wyglądasz na pana młodego — zauważam, mierząc go wzrokiem od stóp do głów.

Mój wzrok zatrzymuje się na jego dłoniach. Są ogromne, pasują do całej reszty. I szorstkie. Zrogowaciałe, z wystającymi żyłami, całe w piachu i drobnych bliznach jak spadające gwiazdy. Tatuaże rozłażą się pajęczyną po kostkach.

— To jak wyglądam? — pyta.

— Jak facet w ucieczce.

Przewraca oczami. — Cholerny Petro…

— Słucham?

— Nic. Wyglądam tak, jak wyglądam. I tyle.

— W bagażniku jest walizka — wyrzucam z siebie. — To miał być… To miało być auto, którym jechaliśmy w podróż poślubną. Mieliśmy wyjechać po ceremonii. No, nieważne. Spakowaliśmy torbę na wyjazd. Tom pewnie ma jakieś ciuchy, które mogłyby na ciebie pasować.

Przez dłuższą chwilę tylko mi się przygląda. Te jego chłodne, niebieskie oczy prześlizgują się po mnie tak, jakby widziały rzeczy, których wolałam nigdy nikomu nie pokazywać. Potem kiwa głową, zatrzymuje auto tuż przed ponownym włączeniem się na trasę i wysiada.

W lusterku bocznym obserwuję, jak obchodzi samochód i otwiera bagażnik. Słyszę podwójne kliknięcie zatrzasków walizki, a potem szelest ubrań.

W brzuchu zaczyna mi się kotłować dziwny, lepki niepokój, kiedy rozpina koszulę. Pojawiają się pierwsze skrawki klatki piersiowej. Dwa mięśnie brzucha, cztery, sześć. Trochę ciemnych włosków na torsie.

Zrzuca koszulę z ramion i rzuca ją w las, odsłaniając bicepsy z grubą, zieloną żyłą wijącą się jak wąż. Odpina klamrę paska, zaczyna zsuwać spodnie z bioder — i wtedy zerka prosto w lusterko.

Płonę rumieńcem jak czerwone światło na skrzyżowaniu i od razu spuszczam wzrok. Mogłabym przysiąc, że słyszę rozbawione parsknięcie, chociaż to pewnie tylko moja wyobraźnia, zawsze na pełnych obrotach.

Wpatruję się uparcie w swoje kolana, nawet gdy słyszę trzask zamykanego bagażnika, chrzęst butów na żwirze, a potem znowu otwierane drzwi kierowcy. Dopiero kiedy ten wciąż bezimienny mężczyzna odchrząkuje, podnoszę głowę.

Ma na sobie za krótkie spodnie podwinięte nad kostkami i rękawy za małej koszuli Toma podwinięte w taki sposób, że — nie wiadomo czemu — wygląda to zaskakująco stylowo. Materiał opina go jak druga skóra. Widzę każdą linię jego mięśni brzucha, każdą żyłę biegnącą po przedramionach. Chodząca plansza z anatomii.

— Pasuje — mamroczę zupełnie niepotrzebnie.

— Niekoniecznie — mówi, wsuwając się za kierownicę. — Ale na razie ujdzie.

— I co teraz? — pytam.

— Teraz — mówi złowieszczo — zdecydujemy, co z tobą zrobić.

Oczy rozszerzają mi się z paniki. — Ty… ty mówiłeś, że mnie nie skrzywdzisz.

— Nie przesadzaj. Mówiłem o twojej twarzy.

Opuszczam osłonkę przeciwsłoneczną i wysuwam małe lusterko w klapce. Moja twarz patrzy na mnie z powrotem — nierozpoznawalna, rozbita.

Próbowałam się ogarnąć, kiedy pierwszy raz ruszyłam w drogę, chociaż po mnie tego nie widać. Pot, makijaż, łzy i drobinki krwi zlepiły się w jedną ohydną maskę dnia ślubu, który poszedł w diabły. Wyglądam jak coś z koszmaru.

I nagle robi mi się wstyd. Nie tylko dlatego, jak wyglądam. Ale też dlatego, że zewnętrze pasuje do wnętrza. Ten obcy z lasu widzi mnie w najgorszym momencie mojego życia.

No… w jednym z najgorszych. Bo to bardziej taka sytuacja „wybierz sobie”, jak na weselnym stole z ciastami — tyle że zamiast słodkości mam do wyboru same dołki i dno.

— Wyglądam okropnie.

Kręcę twarzą na boki. Z każdego profilu wyglądam gorzej niż przed chwilą. Tak bardzo taplam się w użalaniu nad sobą, że nawet nie widzę, jak wyciąga do mnie rękę, dopóki nie dotyka spodu mojego podbródka.

Wciągam gwałtownie powietrze i odskakuję. On tylko wzdycha, znowu łapie mnie za brodę i przyciąga bliżej.

— Nie wierć się.

Grzebie w schowku i wyciąga paczkę mokrych chusteczek. Potem przykłada jedną do mojej twarzy i zaczyna prowadzić ją po skórze. Czuję ostry zapach alkoholu i cytrynową nutę.

Nagle mam ochotę się tłumaczyć. Powiedzieć mu, że tak na co dzień nie wyglądam, nie zachowuję się. Że to nie ja „normalnie”. To efekt serii brutalnych olśnień i głupich decyzji. To twarz zdesperowanej kobiety, która uznała, że musi zrobić coś radykalnego, żeby nie stać się dokładnie tym, czego zawsze bała się w sobie najbardziej — że w końcu w to się zamieni.

— Ja zwykle nie maluję się tak mocno — wypala mi się, zanim zdążę ugryźć się w język. Nie daje po sobie poznać, że w ogóle mnie słyszy, ale ta cisza jest tak głośna, że aż zaczyna boleć, więc gadam dalej, byle ją zagłuszyć. — To mama Toma uparła się, żeby dziś była wizażystka. No to… poszłam na to, żeby była zadowolona. Chyba często tak mam. Za często. Ciągle próbuję—

— Przestań gadać.

Zaciskam usta. Wstyd piecze mi policzki jeszcze bardziej. Dość, że rozsypujesz się w pył w dzień własnego ślubu. Jeszcze gorzej, kiedy robisz to przy takim facecie.

Obraca mnie to w tę, to w tamtą stronę, po czym kiwa głową.

— Wystarczy.

Znowu zerkam w lusterko. Skóra jest już prawie czysta, choć gdy przybliżę twarz, nadal widzę miejsce, gdzie łzy i krew zlały się w jedną, krętą smugę.

— Dziękuję — mamroczę.

Znów kiwa głową. Małomówny typ. Potem odpala silnik i włącza się z powrotem do ruchu na szosie. Jedziemy jeszcze dziesięć minut w jałowej ciszy, aż w końcu wyjeżdżamy zza szerokiego zakrętu…

I widzimy policję czekającą dalej na blokadzie.

Serce podskakuje mi do gardła i próbuje mnie udusić. Jestem gotowa na wszystko — na to, że znów zjedzie w teren, że przejedzie prosto przez blokadę i rozmaże „najlepszych” z powiatu Hartford po przedniej szybie. Cholera, byłabym gotowa, gdyby mu nagle wyrosły skrzydła i odleciał jak orzeł. Tak nierealny był ten dzień.

Ale nic z tego się nie dzieje. Po prostu spokojnie zjeżdża i zatrzymuje się tam, gdzie policjant mu wskazuje, po czym opuszcza szybę. Słyszę stuk ciężkich butów o asfalt, gdy funkcjonariusz podchodzi do auta.

I wtedy, tuż zanim do nas dochodzi, widzę najdziwniejszą przemianę. Jego dłoń ląduje na moim udzie, obejmuje mnie pewnie, jakby robił to całe nasze życie. Ramiona rozluźniają mu się w swobodnej pozie, twarz łagodnieje w ciepłym uśmiechu, a to wieczne, ponure napięcie na czole jak ręką odjął.

To jest, kurwa, niepojęte. W ułamku sekundy zmienia się z potwora z lasu w świeżo upieczonego, szczęśliwego męża.

— Dobry wieczór, panie władzo — mówi swobodnie, z leniwym przeciąganiem i ledwie słyszalnym wiejskim zaśpiewem. — Nie jechałem za szybko, co?

Policjant nie odpowiada na pytanie, tylko kuca, żeby przyjrzeć się nam obojgu. — Aha, świeżo po ślubie? — burknie. Wąs mu drga.

Mój wybawca szczerzy się szeroko, aż bije od niego duma, której nie da się pomylić z niczym innym. — Jeszcze widać ten blask młodej pary, co? Minęło dopiero parę godzin, więc… zobaczymy, jak długo to potrwa.