Rozdział 4

To nie może się dziać.

Nie teraz. Nie po tym wszystkim, od czego właśnie uciekłam. Nie kiedy wreszcie jestem wolna, wreszcie oddycham, wreszcie pamiętam, jak to jest podejmować własne decyzje.

Ale oto on. Tristan Hayes. Mężczyzna, którego przez dwa lata próbowałam zapomnieć. Mężczyzna, który nauczył mnie, że miłość może być delikatna, zanim Daxon nauczył mnie, że może być brutalna.

Wow! On wciąż jest taki przystojny, słyszę Claire, moją wilczycę, mówiącą.

Unoszę brew. Więc ona wciąż tu jest? Zapomniałam o jej istnieniu.

Czyż nie jest przystojny? mówi z najbardziej zawstydzonym głosem, jaki kiedykolwiek od niej słyszałam.

To nie ma teraz znaczenia, musimy trzymać się od niego z daleka. Mówię, tłumiąc ją.

Potem pozwalam sobie na niego spojrzeć. Naprawdę spojrzeć. Nawet po pięciu latach Tristan Hayes jest niemożliwy do przeoczenia. Jest wyższy, niż pamiętałam, szerszy w ramionach, jego ciemne włosy dłuższe i bardziej dzikie niż w schludnym stylu, który kiedyś nosił.

Starzeje się jak wino. Wygląda, jakby nie postarzał się ani o dzień. Wygląda zupełnie nie jak trzydziestopięcioletni mężczyzna.

Przeszukuje tłum, te ciemne oczy, które kiedyś znałam lepiej niż własne, szukają kogoś. Mnie. Jego szczęka jest bardziej napięta niż pamiętam, ramiona szersze, ale to wciąż on. Wciąż ten mężczyzna, który trzymał mnie, gdy płakałam po śmierci rodziców. Wciąż ten mężczyzna, który odszedł, kiedy najbardziej go potrzebowałam.

Powinnam uciekać. Schować się w łazience, aż się podda i odejdzie. Napisać do Oriona, że popełniłam błąd, że jednak nie jestem gotowa wrócić do domu.

Ale nie mogę się ruszyć. Jestem zamrożona na miejscu, obserwując, jak mnie szuka, obserwując dokładny moment, w którym jego oczy odnajdują moje w terminalu.

Świat się zatrzymuje.

Wszystko się zatrzymuje. Hałas, chaos, ciągły ruch ludzi biegnących obok. Przez chwilę jest pięć lat temu i znów mamy dwadzieścia pięć lat, a on patrzy na mnie, jakbym była jedyną osobą, która ma znaczenie na całym świecie.

Potem rzeczywistość wraca.

Zaczyna iść w moją stronę i widzę pytania w jego oczach. Pytania, na które nie jestem gotowa odpowiedzieć. Pytania o to, gdzie byłam, co robiłam, dlaczego wyglądam jak cień kobiety, którą kiedyś znał.

"Ateno." Moje imię na jego ustach brzmi jak modlitwa. Jakby nie był pewien, że jestem prawdziwa.

"Tristan." Mój głos brzmi pewniej, niż się czuję. "Nie spodziewałam się... Orion..."

"Powiedziałem mu, żeby poszedł z Sarah." Jego oczy przeszukują moją twarz, katalogując każdą zmianę, każdą nową bliznę. "Byłem wolny, więc się zgłosiłem."

Oczywiście, że tak. Oczywiście, że po pięciu latach ciszy, tak właśnie wracam do domu. Wprost w ramiona mężczyzny, który złamał mi serce, zanim jeszcze wiedziałam, co to złamane serce.

"Wyglądasz..." Przerywa, kręci głową. "Wyglądasz na zmęczoną."

Zmęczona. To jedno określenie. Wyglądam, jakbym przeszła przez wojnę. Bo przeszłam. Wojnę z sobą, z moimi wyborami, z mężczyzną, który próbował wymazać wszystko, czym kiedyś byłam.

"To był długi lot," mówię, bo to łatwiejsze niż prawda.

Kiwa głową, ale widzę, że mi nie wierzy. Tristan zawsze potrafił czytać mnie jak otwartą książkę. Kiedyś to było coś, co kochałam w nim najbardziej. Teraz mnie to przeraża.

"Chodź," mówi, sięgając po moją walizkę. "Zabierzmy cię do domu."

Dom. To słowo uderza mnie jak fizyczny cios. Już nie wiem, co to znaczy. Mieszkanie w Londynie nigdy nie było domem. Dom stada nigdy nie był domem. Dom był... dom był wcześniej. Przed śmiercią moich rodziców. Przed podjęciem najgorszych decyzji w moim życiu. Przed tym, jak nauczyłam się, że miłość powinna boleć.

Idziemy w kierunku wyjścia w milczeniu, a ja czuję, jak kradnie na mnie spojrzenia. Zauważa, jak drżę, gdy ktoś zbliża się zbyt blisko. Jak trzymam głowę nisko, ramiona przygarbione. Jak nauczyłam się być niewidzialna.

To nie tak chciałam wrócić do domu. Złamana, pokonana, z podkulonym ogonem. Chciałam wrócić triumfalnie, odnosząc sukcesy, z opowieściami o moim niesamowitym życiu w Londynie. Zamiast tego uciekam przed koszmarem, który sama sobie stworzyłam.

Terminal jest zbyt jasny, zbyt głośny, zbyt pełen ludzi. Każdy dźwięk sprawia, że podskakuję. Każdy nagły ruch przyspiesza moje tętno. Nienawidzę, że stałam się tą osobą. Tą przestraszoną, złamaną istotą, która skacze na widok cieni.

Daxon to zrobił. Wziął kobietę, którą kiedyś byłam, i systematycznie ją niszczył, kawałek po kawałku, aż pozostała tylko ta pusta skorupa idąca obok mężczyzny, którego kiedyś kochałam.

"Ateno," mówi cicho Tristan, gdy dochodzimy do parkingu. "Co się z tobą stało?"

Pytanie, którego się obawiałam. Pytanie, na które nie wiem, jak odpowiedzieć, nie rozpadając się całkowicie.

"Nic," kłamię, tak jak skłamałam Orionowi. "Po prostu... musiałam wrócić do domu."

Patrzy na mnie przez dłuższą chwilę, a ja widzę w jego oczach wewnętrzną walkę. Część niego chce naciskać, żądać odpowiedzi. Część chce mnie przytulić i powiedzieć, że wszystko będzie dobrze.

Ale nie robi żadnej z tych rzeczy. Po prostu kiwnął głową i zatrzymał się obok eleganckiego, czarnego motocykla.

Motocykl. Nie samochód.

Patrzę na niego przez moment, próbując pogodzić to z Tristanem, którego znałam. Mężczyzną, który jeździł rozsądnym sedanem i nosił koszule do pracy. Mężczyzną, który nigdy nie podejmował ryzyka, nigdy nie robił niczego niebezpiecznego.

Ale ten Tristan... ten Tristan to zupełnie ktoś inny. Ubrany jakby wyszedł z niebezpiecznej fantazji. Czarna skórzana kurtka, która idealnie na nim leży, ciemne dżinsy przylegające do jego nóg, buty, które wyglądają, jakby mogły zmiażdżyć komuś czaszkę. Nie wygląda ani trochę jak schludny facet, którego znałam. Ten Tristan to same ostre krawędzie i cienie.

Skórzana kurtka jest wytarta w niektórych miejscach, jakby miał ją od lat. Jakby żył tym życiem od dawna. Buty są porysowane, dżinsy wypłowiałe w odpowiednich miejscach. To nie jest kostium. To jest to, kim teraz jest.

Jest w nim coś innego, twardość wokół oczu, napięcie w postawie, które wcześniej nie było obecne. I jest w nim coś niebezpiecznego, coś, co sprawia, że inni ludzie robią mu szeroki łuk, gdy przechodzi przez tłum.

Chcę go zapytać, kiedy zaczął jeździć. Kiedy zamienił rozsądny sedan na coś, co krzyczy bunt. Kiedy zdecydował się stać tą wersją siebie, która wygląda, jakby mogła łamać serca i kości z równą łatwością.

Ale nie pytam. Nie mogę. Bo zadawanie pytań oznacza otwieranie drzwi, przez które nie jestem gotowa przejść. Bo jeśli zacznę pytać o jego życie, on zacznie pytać o moje, a ja nie mogę teraz prowadzić tej rozmowy.

Może nigdy.

Wyciąga kask z tylnej części motocykla i podaje mi go. "Proszę."

Moje ręce drżą, gdy go biorę. Nie ze strachu przed motocyklem. Z powodu tego, jak jego palce dotykają moich. Z powodu tego, jak patrzy na mnie, jakby mógł zobaczyć prosto do mojej duszy.

Nie byłam tak blisko mężczyzny od miesięcy. Nie z wyboru. Nie bez przemocy, która następuje. Moje ciało pamięta, jak to jest być dotykanym w gniewie, i każdy instynkt krzyczy, żeby uciekać.

Kask jest cięższy, niż się spodziewałam. Czarny, jak wszystko inne u niego teraz. Obracam go w rękach, próbując zrozumieć, jak go założyć, nie wyglądając przy tym jak idiotka.

Ale to Tristan. Tristan, który nigdy nie podniósł na mnie głosu. Tristan, który trzymał mnie, gdy się rozpadałam. Tristan, który odszedł tamtej nocy, tak, ale który nigdy mnie nie skrzywdził.

Problem w tym, że moje ciało już nie zna różnicy. Moje ciało nauczyło się, że mężczyźni oznaczają ból, że bliskość prowadzi do przemocy, że zaufanie komuś to najszybsza droga do zranienia.

Zakładam kask, wdzięczna za barierę, którą tworzy między nami. Za to, że ukrywa moją twarz, moje wyrazy, łzy, które próbuję powstrzymać. Za to, że tłumi świat, sprawiając, że wszystko wydaje się odległe i jak we śnie.

On z łatwością wsiada na motocykl, a ja zdaję sobie sprawę, że to nie jest dla niego nowe. Jeździ od dawna. Wystarczająco długo, by wyglądało to bez wysiłku. Wystarczająco długo, by motocykl reagował na niego jak przedłużenie jego ciała.

Silnik ryczy pod nami, a dźwięk przenika przez całe moje ciało. Jest głośny, potężny, żywy. Niczym nie przypomina cichego komfortu samochodu. To jest surowe, nieprzefiltrowane, niebezpieczne.

"Ateno," mówi, jego głos stłumiony przez kask. "Wszystko w porządku?"

Kiwnę głową, nie ufając swojemu głosowi. Potem podchodzę do motocykla, próbując zrozumieć, jak na niego wsiąść, nie robiąc z siebie głupca. Nie odskakując od jego bliskości.

Nie oferuje pomocy. Jakoś wie, że muszę to zrobić sama. Muszę udowodnić sobie, że nadal mogę funkcjonować jak normalny człowiek.

Wsiadam i siadam za nim, moje ciało sztywne od napięcia. Każdy mięsień krzyczy, żeby uciekać, chować się. Ale zmuszam się do pozostania w miejscu. Zmuszam się do oddychania.

Siedzenie jest wąskie, zaprojektowane dla dwóch osób, by były blisko. Nie ma sposobu, by usiąść za nim, nie przyciskając klatki piersiowej do jego pleców, nie obejmując jego ud, nie mając rąk, które mogłyby spocząć tylko wokół jego talii.

"Trzymaj się," mówi, a ja słyszę troskę w jego głosie nawet przez kask.

Moje ręce znajdują jego kurtkę, chwytając skórę jak linę ratunkową. Jest solidny, ciepły, prawdziwy. Nie wspomnienie. Nie duch z przeszłości. Skóra jest miękka pod moimi palcami, wygładzona przez lata noszenia.

Po prostu Tristan. Odwożący mnie do domu.