Rozdział 3 Za zamkniętymi drzwiami

Perspektywa Juliana

Korytarz na trzecim piętrze ciągnął się przed nami w przytłumionym, złotawym świetle, a kinkiety rzucały długie cienie na ciemną, drewnianą boazerię.

Gdzieś za ścianami cicho brzęczały rury od ogrzewania, a nasze kroki — moje celowe, jej potykające się — były jedynym innym dźwiękiem.

Ciężar Elle napierał na mój bok; jej głowa opadała mi na ramię, kiedy na wpół niosłem ją korytarzem.

Zimne cekiny jej sukienki wbijały się przez moją koszulę, choć pod spodem paliło ciepło jej ciała. Jej perfumy oplatały mnie przy każdym chwiejnym kroku — ten delikatny, brzoskwiniowy zapach, teraz spotęgowany szampanem i bliskością.

Zatrzymałem się przed jej drzwiami, próbując utrzymać ją jedną ręką, a drugą sięgnąć do klamki. Ciążyła mi jak martwy ciężar, palcami zaciskając się na mojej marynarce z zaskakującą siłą.

Cekinowa sukienka łapała przygaszone światło, rozrzucając drobne refleksy po boazerii. Ująłem klamkę i już miałem ją przekręcić, kiedy Elle podniosła głowę i mrugnęła na mnie nieobecnym wzrokiem.

— Chciałam cię pocałować — powiedziała, zlewając słowa.

A potem wspięła się na palce i mnie pocałowała.

Tak po prostu. Jej dłonie chwyciły mnie za kołnierz, ściągając w dół, a jej usta przycisnęły się do moich.

Zamarłem.

Jej wargi były miękkie, ciepłe, smakowały szampanem i czymś słodkim. Jej perfumy przytłoczyły mi zmysły i przez jakieś trzy sekundy mózg miałem kompletnie pusty.

Potem zadziałał instynkt i przyciągnąłem ją bliżej. Wsunałem dłoń w jej włosy, odpowiadając na pocałunek z desperacją, którą tłumiłem od miesięcy.

Drugą rękę położyłem na jej talii, palce rozkładając na zimnych cekinach i ciepłej skórze. Wydała z siebie cichy dźwięk i naparła na mnie, aż nie zostało między nami ani trochę przestrzeni.

Elle. Elle mnie całuje.

Nagle odepchnęła mnie od klatki piersiowej. Zaczerpnęła powietrza.

Jej oczy nadal były nieostre, źrenice ogromne w przygaszonym świetle. Powiedziała coś, czego nie potrafiłem zrozumieć — słowa, które mogły być moim imieniem albo niczym w ogóle. Serce miałem o krok od eksplozji i nie mogłem oddychać, nie mogłem zrobić nic poza czekaniem, aż powtórzy, aż potwierdzi, że wie.

Ale kiedy naprawdę na nią spojrzałem — skupiłem się na jej oczach zamiast na ustach — zobaczyłem to.

Szklistą powłokę. To, jak jej wzrok odpływał poza moją twarz, zatrzymując się na niczym. Lekkie kołysanie, mimo że trzymałem ją stabilnie.

Ona nie patrzyła na mnie. Patrzyła przeze mnie.

Nie miała pojęcia, kim jestem.

Puściłem ją, jakby mnie sparzyła, cofając się, choć ciało wrzeszczało w proteście. Klatka piersiowa unosiła mi się gwałtownie, kiedy próbowałem złapać oddech, próbowałem zignorować drżenie rąk.

— Wiesz, kim jestem? — słowa wyszły ze mnie ochryple. — Elle. Wiesz, kim jestem?

Nie odpowiedziała.

Tylko mrugnęła na mnie, przechylając lekko głowę. Usta jej się otworzyły, zamknęły, otworzyły znowu. Nie padło żadne słowo. Zachwiała się na nogach i odruchowo wyciągnąłem rękę, żeby ją podtrzymać, po czym się powstrzymałem.

Zapytaj ją jeszcze raz. Niech powie twoje imię.

Ale gardło mi się zacisnęło. Bo gdyby powiedziała „Arthur”, gdyby powiedziała jakiekolwiek imię, które nie było moje, musiałbym przestać. A jakaś okropna część mnie nie chciała wiedzieć.

Zatoczyła się do przodu, zanim zdążyłem zdecydować.

Jej ramiona oplotły moją talię, a twarz wtuliła mi w pierś. Zesztywniałem, nie potrafiłem jej odsunąć, choć wiedziałem, że powinienem.

— Nie zostawiaj mnie samej — powiedziała, z łamiącym się głosem. — Proszę.

Te słowa uderzyły we mnie jak fizyczny cios. Nie prosiła konkretnie mnie. Prosiła kogokolwiek.

To bolało bardziej niż cokolwiek.

Wciągnąłem oddech, który nie do końca wypełnił mi płuca, próbując myśleć jasno przez mgłę pożądania i poczucia winy. Musiałem wprowadzić ją do środka. Do jej pokoju, gdzieś bezpiecznie.

— Dobrze — powiedziałem cicho. — Jestem. Ale musimy cię wprowadzić do środka.

Próbowałem odwrócić ją w stronę jej drzwi. Delikatnie. Ostrożnie.

Ale nie chciała puścić. Kiedy spróbowałem odgiąć jej dłonie, wydała z siebie cichy dźwięk protestu, który zmroził mnie w miejscu.

Dobrze. Jeszcze minutę, aż się uspokoi.

Cofnąłem się pod własne drzwi i pozwoliłem sobie oprzeć się o solidne drewno. Może jeśli chwilę odpocznie, będzie bardziej skłonna współpracować.

Nagle się poruszyła.

Jej dłonie zsunęły się z mojej talii na ramiona, kiedy obeszła mnie od tyłu, przyciskając cały ciężar ciała do moich pleców.

— Ciepło — wymamrotała. — Jesteś ciepły. Nie idź.

Każdy mięsień w moim ciele zesztywniał.

Wrażenie jej przyciśniętej do mnie — miękkich krągłości, zimnych cekinów, ciepła pod spodem — przebiegło mi po kręgosłupie jak prąd. Zacisnąłem dłonie w pięści, paznokcie wbijając w skórę, bo ból był jedyną rzeczą, która mogła przebić się przez pożądanie grożące, że mnie pochłonie.

Nie miała pojęcia, kto ją trzyma. Po prostu potrzebowała kogoś. Byle kogo.

Nie chodziło o mnie. Nigdy nie chodziło o mnie.

Próbowałem skupić się na oddechu, ale jedyne, na czym umiałem się skupić, to ona. Jej ciężar. Jej ciepło. To, jak pasowała do mnie, jakby została do tego stworzona.

Trzymaj się w garści. Po prostu wprowadź ją do środka i odejdź.

Puściła moje ramiona.

Przez pół sekundy pomyślałem, że może wraca jej rozsądek.

Ale wtedy znów obeszła mnie, żeby stanąć przede mną.

Uniósł się jej dłoń. Dotknęła mojej twarzy.

Powoli. Niezgrabnie. Obrysowując linię mojej szczęki.

Wstrzymałem oddech, każdą komórką skupiony na tym dotyku. Serce waliło mi o żebra tak mocno, że byłem pewien, iż to słyszy.

Powiedz moje imię. Proszę.

Jej kurtka zsunęła się z ramion. Uderzyła o podłogę z cichym łupnięciem. Nie zauważyła. Po prostu dalej wpatrywała się w moje usta, a jej palec śledził kontur mojej dolnej wargi.

— Twoje usta — powiedziała. Głos miała rozmarzony, bełkotliwy. — Ładne. Wcześniej... było dobrze.

Pochyliła się znów. Wspięła na palce.

Coś we mnie pękło.

Zanim zdążyłem się powstrzymać, znów ją całowałem.

Ale tym razem nie znieruchomiałem. Tym razem się nie zawahałem.

Złapałem ją i przyciągnąłem do siebie, całując tak, jakbym próbował wypalić się w jej pamięci. Wsunąłem dłoń w jej włosy, odchylając jej głowę do tyłu. Drugą dłoń przeniosłem na jej talię, potem na plecy, potem pod sukienkę.

Była taka miękka. Taka ciepła.

Jęknęła cicho w moje usta. Jej dłonie zacisnęły się na moich ramionach. Poczułem, jak uginają się pod nią kolana.

Złapałem ją. Poprowadziłem do tyłu, aż jej plecy uderzyły o ścianę.

Nie przestawałem jej całować. Nie przestawałem jej dotykać. Nie przestawałem udawać, że to jest prawdziwe.

Moja dłoń przesunęła się w górę jej kręgosłupa. Przez materiał odnalazłem zapięcie stanika, poczułem pod opuszkami małe metalowe haczyki.

Jakaś odległa część mózgu wrzeszczała, żebym przestał. Ale nie mogłem.

Bo kiedy wytrzeźwieje, już nigdy na mnie nie spojrzy. To było to. Moja jedyna szansa, żeby poczuć, jak to jest, kiedy ona mnie chce — nawet jeśli tak naprawdę mnie nie chce.

Tylko ten raz. Pozwól mi udawać, że jest moja.

Moje palce wsunęły się pod zapięcie. Czułem, jak łatwo byłoby po prostu—

Kroki.

Na schodach.

Zamarłem.

Kroki były coraz bliżej.

Arthur.

Cholera.

Gdyby zobaczył nas w takim stanie — Elle przyciśniętą do ściany, moją dłoń pod jej sukienką, jej kurtkę na podłodze — nie dałoby się tego wytłumaczyć.

Wysunąłem dłoń. Złapałem ją za nadgarstek. Pchnąłem drzwi do siebie.

Wciągnąłem ją do środka.

Trzasnąłem drzwiami. Po omacku szukałem zamka.

Cztery sekundy, by podjąć być może najgorszą decyzję w swoim życiu.

Kroki ucichły.

Tuż za moimi drzwiami.

Oparłem plecy o drzwi, dysząc ciężko. W pokoju było ciemno i ledwie widziałem sylwetkę Elle — tylko błysk jej sukienki w wąskim pasie światła spod drzwi.

Jej kurtka. Boże, jej kurtka wciąż tam jest.

Tuż przed moimi drzwiami. Dokładnie tam, gdzie Arthur ją zobaczy.

Będzie wiedział.

W pokoju panowała cisza, poza moim pulsującym tętnem i miękkim oddechem Elle. Mrugnęła do mnie zdezorientowana, próbując przywyknąć do ciemności. Cekiny mieniły się z każdym jej wdechem.

— Julian. — Głos Arthura odbił się echem. Zimny. Płaski. — Jesteś z Eleanor?