Chapitre 2 : Trois ans, ça suffit
Du point de vue d'Audrey
Quelque chose de doux effleura ma joue. De la neige. Ma vision s'éclaircit lentement et les yeux bleus inquiets de mon chat se mirent au point. Le sol de ma salle de bain était froid sous moi, et le goût métallique dans ma bouche me disait tout ce que je devais savoir sur le temps que j'avais passé inconsciente.
À travers la fenêtre, je pouvais voir le soleil de l'après-midi briller sur moi - j'avais dû être évanouie pendant plus d'une heure depuis mon retour de la Clinique Mayo. Neige miaula doucement, cognant sa tête contre ma main. J'essayai de me relever, mais mes bras lâchèrent, me renvoyant sur les carreaux froids.
Le claquement net de chaussures en cuir interrompit ma deuxième tentative de me lever. Puis sa voix, froide et tranchante :
"Arrête de jouer la victime ici, Audrey Sinclair."
Je n'avais pas besoin de lever les yeux pour savoir que Blake se tenait dans l'embrasure de la porte de ma salle de bain, rayonnant cette marque particulière de mépris qu'il réservait juste pour moi.
Je le regardai s'installer gracieusement sur le canapé, s'adossant avec une nonchalance étudiée alors que ses yeux se fixaient sur mon visage pâle. "La carrière de Laurel aux États-Unis commence tout juste à décoller. Si la nouvelle de sa visite au service obstétrique se répand..."
"En quoi est-ce mon problème ?" Le rire amer qui m'échappa me surprit moi-même. Mes lèvres se courbèrent en un sourire moqueur. "En tant que ta femme légitime qui vient de perdre notre enfant, je dois maintenir les apparences pour ta maîtresse hollywoodienne ?"
Alors c'est pour ça qu'il avait pris la peine de venir ici, laissant sa précieuse Laurel derrière. Il était inquiet que je puisse révéler sa visite à l'hôpital et ternir son image impeccable.
"Surveille ton langage." Sa voix devint glaciale à l'utilisation du mot 'maîtresse'. "Quelles absurdités racontes-tu ?"
Je le regardai directement, articulant chaque mot avec une clarté délibérée. "Je dis que si Laurel est si préoccupée par son image, peut-être qu'elle ne devrait pas jouer les maîtresses, ne devrait pas avoir de problèmes gynécologiques, et ne devrait pas visiter le service obstétrique de la Clinique Mayo."
Les yeux de Blake se plissèrent dangereusement, sa fureur faisant chuter la température de la pièce de plusieurs degrés. "Quand tu m'as épousé, tu savais que Laurel avait toujours été dans mon cœur. Et pourtant, tu as utilisé mon coma pour manipuler Grand-père afin d'arranger notre mariage."
"Comment oses-tu l'appeler maîtresse ?" cracha-t-il. "Quel droit as-tu ?"
Un sourire amer effleura mes lèvres. "Tu as raison. J'avais tort à l'époque."
Je soutins son regard. "Alors faisons en sorte que ce soit la dernière ligne que je franchis. Divorçons."
Quelque chose vacilla dans ses yeux - surprise ? Incertitude ? Mais sa voix resta froide. "Quel jeu joues-tu cette fois, Audrey ?"
Je secouai lentement la tête. "Plus de jeux. Je suis juste... fatiguée."
"Tu interromps d'abord la grossesse, puis tu demandes le divorce." Ses lèvres se tordirent en un rictus. "Quelle est la prochaine étape ? Courir encore vers mon Grand-père avec tes plaintes ?"
"Je ne me suis jamais plainte de toi à lui." Les mots sortirent plus forts que je ne l'avais prévu. "Jamais, et je ne le ferai jamais."
"Vraiment ?" Son ton montrait son incrédulité. "Alors pourquoi prend-il toujours ton parti ?"
Parce que ton grand-père, contrairement à toi, me voyait pour ce que j'étais ? Parce qu'il était le seul dans ta famille à me traiter comme une personne plutôt qu'un inconvénient ? Mais je ne dis rien de tout cela. À la place, je me contentai de sourire, sentant une sorte de paix étrange s'installer en moi.
"Trois ans, c'est suffisant, tu ne crois pas ?"
Avant qu'il ne puisse répondre, son téléphone vibra. La transformation fut immédiate - son comportement entier changea alors qu'il regardait l'écran.
"Elle ne se sent pas bien," murmura-t-il, se détournant déjà.
"Bien sûr qu'elle ne se sent pas bien." Les mots glissèrent avant que je ne puisse les arrêter.
Il se retourna brusquement, les yeux flamboyants. "Qu'est-ce que ça veut dire ?"
« Rien. » Je le regardais saisir les papiers de divorce que j'avais laissés sur la table basse. « Les papiers sont prêts. Il suffit de les signer. »
« On en discutera plus tard. » Il se dirigeait déjà vers la porte.
« Il n'y a rien à discuter. » Mais il était parti, la porte claquant derrière lui.
Snow sauta sur mes genoux alors que je m'affaissais sur le canapé, les papiers de divorce éparpillés là où Blake les avait laissés tomber. Ma main tremblait légèrement en attrapant un stylo. Quelqu'un devait faire le premier pas. Quelqu'un devait mettre fin à tout ça.
Je signai mon nom, chaque trait étant un adieu à cinq ans d'amour à sens unique. Puis je pris mon téléphone et composai un numéro familier.
« Astrid ? J'ai besoin de ton aide. »
« Ma chère, tu as une idée de l'heure qu'il est à Paris ? » Son ton enjoué résonna à travers le téléphone, mais changea rapidement en entendant ma voix. « Qu'est-ce qui ne va pas ? »
« J'ai signé les papiers de divorce. »
La ligne resta silencieuse un moment. Quand elle parla de nouveau, sa voix était douce. « Viens chez moi ce soir. Tu ne devrais pas être seule. »
« Astrid... »
« Pas de discussion. » Son ton était doux mais ferme. « Viens simplement. »
Je jetai un coup d'œil à Snow, toujours blottie contre moi. « Je peux amener Snow ? »
« Bien sûr. Tu sais que ma maison est toujours ouverte pour vous deux. »
« Merci, Astrid. »
Je mis fin à l'appel et commençai à préparer un sac pour la nuit. Peut-être avait-elle raison - je n'avais pas à affronter cela seule.
Point de vue de Blake
Une semaine plus tard, à Paris
La salle de bal du Four Seasons Paris bourdonnait avec l'élite de l'industrie de la joaillerie en dessous de moi. Depuis mon point de vue au deuxième étage, leurs bavardages excités se fondaient en un bruit de fond alors que je fermais les yeux, laissant Michael Chen continuer son rapport financier.
« Les projections du troisième trimestre montrent une augmentation de 15 % de... » La voix de Michael s'éteignit.
« Pourquoi avez-vous arrêté ? » Je gardai les yeux fermés, mon ton baissant de plusieurs degrés.
« Je m'excuse, Monsieur Parker. » Michael se reprit aussitôt. « Les projections du troisième trimestre... »
Sa voix s'évanouit de nouveau alors que je sortais mon téléphone, ouvrant mon historique de conversations avec Audrey. Son dernier message datait d'il y a une semaine : Essaie de boire moins de café au travail aujourd'hui.
Je fixai ces mots, me souvenant de la manière dont elle inondait ma boîte de réception chaque jour. Toujours à me rappeler comme une grand-mère - vérifier si j'avais mangé, me rappeler des réunions, envoyer des photos de ce chat gâté, Snow. Une douzaine de messages par jour, au moins, chacun rempli de son inquiétude inutile.
Maintenant ? Une semaine de silence. Pas même une explication sur pourquoi elle avait mis fin à la grossesse sans me consulter.
« Des nouvelles d'elle ? » La question m'échappa avant que je puisse l'arrêter.
Le rapport de Michael s'arrêta de nouveau. « Madame Rebecca a appelé ce matin. Elle a dit que Madame Parker se repose toujours à la maison, tout va bien. »
« Femme sans cœur. » Commentai-je instinctivement.
La partie cynique de moi se demandait si c'était une autre de ses tactiques de manipulation. D'abord la fin de la grossesse sans me consulter, puis les papiers de divorce, et maintenant cette disparition dramatique. Des classiques d'Audrey Sinclair, n'est-ce pas ?
Mais étaient-ils ?
Une voix indésirable dans ma tête me rappela qu'en cinq ans, elle n'avait jamais vraiment joué à ce genre de jeux. Son amour avait toujours été... Non. Ne va pas là, Parker.
« Monsieur Parker ? » La voix hésitante de Michael interrompit mes pensées. « Dois-je continuer avec le rapport ? »
Je fis un geste de la main pour le congédier, me levant pour étirer mes jambes. La section VIP surplombait la salle de bal principale, offrant une vue parfaite sur la piste de danse où les couples commençaient à se rassembler pour le divertissement de la soirée.
« Monsieur Parker... » Michael laissa échapper un soupir, pointant la piste de danse. « Cette femme... est-ce Madame Parker ? »
