Redder fra del 2

Efter en times uafbrudt løb, gennemblødt af sved, stopper jeg ved en lille kaffebar for at købe noget vand, før jeg vender tilbage til godset og indser, hvor langt jeg egentlig er kommet.

Det var ikke min hensigt, men jeg havde brug for at komme af med noget damp, og intet er bedre end at presse min krop til udmattelse. Jeg kunne have taget til et af de træningscentre, jeg vedligeholder, kæmpet med en af mine brødre eller soldater, eller endda med min sikkerhedschef, men jeg havde virkelig ikke lyst til at se nogen i øjnene.

Min velkendte indre tomhed var nok for mig.

Jeg tager nogle store slurke, mens jeg begiver mig tilbage, når vejen, der fører til stien hjem, og fortsætter med at gå, indtil jeg har tømt flasken. Jeg vil begynde at løbe igen—at presse min krop til udmattelse er en af de ting, der giver mig mest glæde. Det kan være lidt masochistisk, men muskelsmerterne hjælper mig med at fokusere på noget andet end min fucked-up virkelighed og dens utallige ansvar.

I et usædvanligt øjeblik bliver jeg distraheret, mens jeg skifter sang på min telefonapp, og det er der, det hele sker.

En mand kaster sig pludselig over mig i et mislykket forsøg på at stjæle enheden fra mine hænder.

"Hvad tror du, du laver?" spørger jeg, mens jeg flipper ham om på ryggen og fastholder ham på jorden.

I det øjeblik ser manden, som jeg nu ser er en ældre herre, på mig med rædsel.

"Min herre, tilgiv mig," beder han og indser rodet, han har lavet, mens jeg peger min pistol mod hans pande.

"Hvem er du? Hvem sendte dig for at angribe mig?" spørger jeg, og frygten i hans ansigt får mig til at tro, at han ser djævelen selv.

Det er præcis, hvad nogle af de mennesker, jeg har tortureret gennem årene, har sagt—at jeg var dæmonen inkarneret. Jeg kan ikke sige, de tager fejl; faktisk er jeg enig med dem. Det er præcis sådan, jeg føler mig—overlegen og urørlig, herre over de sjæle og kroppe, jeg har under min kontrol.

Med en evne, jeg har erhvervet gennem årene, kan jeg se, at denne mand, der ligger på jorden foran mig, ikke udgør nogen reel trussel. Men han har begået en alvorlig fejl, og han vil betale for det.

"Ingen, herre, hav nåde med min fejl. Jeg er bare en desperat far, der prøver at brødføde sin datter," stammer han, og jeg ser, at han genkender mig.

Mange mennesker ved, hvem jeg er; for at være ærlig, tror jeg, at alle i Italien ved, at jeg er leder af Dalla Costa, ikke bare en forretningsmand. Men ingen tør tale om det, inklusive politiet. De, der prøvede, er ikke i live til at fortælle resten af historien.

"Og du tror, at tyveri er måden at gøre det på?" Okay, jeg er ikke ligefrem den bedste person til at give nogen en moralsk lektion, men min position kræver handling. Jeg havde ikke et valg—det har han.

"Jeg kan ikke finde arbejde," forklarer han. "Ingen vil ansætte en krøbling." Han har kun én arm, hvilket måske forklarer hans mangel på beskæftigelse, men hans handlinger og valg har ingen retfærdiggørelse.

Jeg tager min telefon frem og beder Amadeu om at møde mig med det samme. Denne mand begik en kritisk fejl, men sandheden i hans ord stoppede mig fra at dræbe ham med det samme med pistolen stadig pegende mod hans pande, eller endda med min kniv. Måske har jeg dybt nede stadig en rest af retfærdighedssans. Hvad jeg vil gøre med ham, ved jeg endnu ikke, men jeg er sikker på, at fra i dag vil han aldrig se den datter, han angiveligt ville brødføde, igen—han vil blive min fange.

Ingen stjæler fra Dalla Costa uden at blive straffet.

Amadeu ankommer hurtigere end forventet, hans forlygter skærer gennem den tågede gyde, mens den gamle mand stirrer på mig, hans tilbageværende hånd rystende men knyttet hårdt.

"Vær så venlig," siger han, hans stemme rå af desperation. "Jeg ville bare redde hende. Min datter... hun sulter...."

Ordene gnaver i noget, jeg har begravet—noget, jeg hellere vil holde begravet. Men nåde? Det er ikke i Dalla Costa-blodlinjen.

Amadeu stiger ud af bilen, hans ansigt en maske af dyster professionalisme. "Hvad er planen?" spørger han, kigger på manden på knæ, før han ser tilbage på mig.

Jeg slår sikringen fra på min pistol, vejer mine muligheder, og sænker den endelig. "Tag ham," beordrer jeg. "Lås ham inde, indtil jeg finder ud af, hvad han er værd. Måske vil nogen betale for hans liv. Måske vil han rådne."

Den gamle mands øjne udvider sig, en blanding af frygt og lettelse. Han takker mig ikke, han ved bedre end at tro, at dette er nåde.

Mens Amadeu slæber ham til bilen, tænder jeg en cigaret og kigger op på nattehimlen. En enkelt stjerne blinker tilbage, hånende.

For første gang er jeg ikke sikker på, om jeg straffer ham for at stjæle fra mig—eller for at få mig til at tvivle på, hvem jeg er blevet.

I morgen vil jeg finde ud af, hvad jeg skal gøre med ham. Eller måske vil han finde ud af det for mig.