Amapola Bevilaqua

Jeg har ikke set min far i tre dage. Jeg har ledt efter ham overalt - han tog afsted mandag og sagde, at han ville løse vores problemer, men han kom aldrig tilbage. Jeg frygter, at han har fået os i endnu større problemer.

Jeg har ledt efter ham på politistationer, hospitaler og endda lighuse, men jeg har ikke fundet ham nogen steder.

Jeg græder lidt mere, mens jeg tager en slurk af en kop bitter kaffe. Jeg lånte nogle kaffebønner fra naboen, men jeg var for flov til også at bede om sukker. Jeg har ikke spist noget i flere dage, og jeg tror, jeg kan besvime hvert øjeblik. Det eneste, der holder mig oppe, er viljen til at finde ham.

Siden min mors død har det bare været os mod verden, og jeg ved ikke, hvad jeg skal gøre alene.

Forlod han mig? Jeg tænker for mig selv, men jeg tror det ikke.

Da mine forældre blev ramt af en bil for omkring to år siden, faldt vores liv fra hinanden.

Min far arbejdede som bager, men efter at have mistet sin arm, blev han fyret. Min mor hjalp til ved at arbejde som rengøringsassistent, og jeg - jeg studerede bare. De ønskede, at jeg skulle have en bedre fremtid, at studere og arbejde et godt sted, og det ønskede jeg også.

Jeg ville gerne kunne hjælpe dem, give dem et bedre liv, men desværre skete ulykken, og alt, hvad vi havde, blev taget fra os.

I starten druknede min far sig selv i alkohol. Han drak for at glemme kærligheden i sit liv, som var død, og han drak for at glemme ulykken ved at miste en arm, som var så vigtig for hans arbejde.

Jeg havde formået at komme ind på Københavns Universitet for at studere erhvervsøkonomi på et stipendium. Jeg var blevet anbefalet af flere lærere, og mine fremragende karakterer hjalp meget, men efter et år blev det umuligt at fortsætte.

Min far, som altid havde taget sig af mig, havde brug for hjælp til at overvinde sit alkoholproblem, så jeg satte mine studier på pause for at være hans "barnepige." Mit livs mål blev at få ham til at stoppe med at drikke, og han var næsten lykkedes - han havde ikke rørt en dråbe i over en måned.

Men desværre løb vores små opsparinger ud, og vi havde ikke længere noget at spise.

Jeg fortalte ham, at jeg ville arbejde, ligesom min mor gjorde - jeg kunne gøre rent i huse eller måske endda finde et andet job. Men min far modstod; han følte sig skyldig over ikke at kunne give mig den fremtid, han havde drømt om. Det var ikke hans skyld - skylden lå hos den fulde person, der kørte dem over, da de var på vej hjem.

Vi havde ikke meget, men vi var lykkelige. Men vores lykke sluttede, og nu, alene, ved jeg ikke, hvilken retning jeg skal tage. Jeg er fortabt, fortvivlet, udmattet, og jeg ved ikke, hvad jeg skal gøre længere.

Hvis jeg bliver her, dør jeg af sult; hvis jeg ikke leder efter min far, dør jeg af sorg.

Jeg lukker døren til skuret, vi bor i, og tager min mors sorte frakke på. Den er gammel, men den holder mig stadig varm. I dag er det meget koldt, dagen er lige så grå som mit hjerte.

Jeg går igen vejen mellem mit hus og byen - det er et stykke vej, omkring tyve minutter til fods. Det sidste spor, jeg fik om min far, var på en café ved vejen.

En medarbejder, der så min fortvivlelse, fortalte mig, at han havde været der om morgenen og bedt om noget at spise, men blev drevet væk af ejeren. Han var ikke velklædt og ville skræmme kunderne væk, sagde han. Jeg spurgte om flere detaljer, men hun sagde, at hun ikke kunne huske mere. Hun sagde, at den morgen havde manden, hvis navn ingen tør nævne, været der, og alle var spændte over hans tilstedeværelse.

Jeg forstår ikke, hvordan nogen kan fremkalde så meget frygt og rædsel. Folk over hele Danmark skælver bare ved omtalen af navnet Dalla Costa. Hvem er de egentlig? Jeg ved det ikke. De få gange jeg spurgte mine forældre, sagde de, at de var de værste mennesker i verden, dæmoner i menneskeskikkelse, og jeg spurgte aldrig igen.

Jeg går tilbage til at banke på hver eneste dør i nærheden af kaffeteriet, i håb om at nogen kan give mig flere oplysninger, der kan hjælpe mig med at finde ham.

Lige da jeg er ved at give op, tilbyder en ældre kvinde ved navn Francesca mig en kop kaffe. Jeg tror, hun lagde mærke til, hvor kold og sulten jeg var. Jeg accepterer, velvidende at jeg ikke kunne afslå—det her kunne være det eneste, jeg spiser resten af dagen.

"Må jeg give dig et råd?" spørger kvinden, efter at have placeret nogle småkager foran mig. Jeg nikker, fordi min mund allerede er fuld.

"Glem din far, barn," siger hun, og jeg bliver forskrækket.

"Hvad? Hvorfor?" spørger jeg, næsten kvalt af småkagerne.

"Jeg skal nok fortælle dig det, men lov mig, at du ikke siger det til nogen. Det kan koste mig livet, eller endnu værre, vores liv." Jeg nikker, fordi jeg ikke har noget valg—jeg er nødt til at vide, hvad der er sket med min far.

"Den dag, du sagde, han blev set ved kaffeteriet, så jeg ham også."

"Hvorfor sagde du ikke noget før?" spørger jeg, med tårer der triller ned ad mine kinder. "Jeg har været her to gange allerede." Det er umuligt at skjule skuffelsen i min stemme.

"Det var for dit eget bedste," siger hun, og jeg ryster på hovedet. "Jeg var ude og plukke nogle blomster—jeg laver buketter til salg," forklarer hun. "Og jeg så, da han forsøgte at røve Signore Dalla Costa."

"HVA'?" skriger jeg i chok, mine hænder ryster ukontrollabelt. "Min far er ikke en tyv, du tager fejl!" Jeg rejser mig straks. Jeg er nødt til at gå. Denne kvinde med sit venlige ansigt kan ikke sige sådan noget om min far. Hvis jeg havde vidst, at hun ville komme med sådan en falsk anklage, ville jeg aldrig være gået ind i hendes hus.

Jeg vil hellere sulte end høre de ord, hun lige sagde.

"Rolig nu, pige," siger hun, "lyt til mig."

"Der er ikke noget at lytte til. Du tager fejl, jeg har allerede sagt det." Jeg kontrollerer min stemme—jeg kan ikke råbe, jeg er i hendes hus, og jeg er opdraget godt nok til at vide, at man ikke råber i andres hjem.

"Lyt til mig, det er for dit eget bedste," insisterer hun, og jeg nikker modvilligt, kun ønskende at hun taler hurtigt, så jeg kan gå. "Det var din far. Jeg vidste det, så snart du viste mig billedet. Han er tyndere nu, og hans hår er helt gråt, ikke?" spørger hun uden at vente på svar, som om hun prøver at bevise, at hun ved, hvad hun taler om. Men jeg svarer alligevel.

"Ja, men der er mange mænd, der ligner ham—du tager fejl," gentager jeg.

"Barn, han har kun en halv arm."

"Åh Gud!" udbryder jeg og sætter mig ned i chok. Der var ingen måde, hun kunne vide det på. Billedet, jeg viste hende, var fra dengang min mor stadig var i live—et billede af dem begge, et af de få vi havde.

"Rolig nu, barn." Hun holder min hånd. "Jeg fortalte dig det ikke første gang, du var her, for at skåne dig. Jeg tænkte, at du måske ville give op, men i dag så jeg din beslutsomhed. Jeg indså, at du ikke ville stoppe, før du fik de svar, du søgte. Og derfor fortæller jeg dig det nu, kun for at du kan redde dig selv. Stop med at lede efter din far."

"Hvad så du?" spørger jeg.

Hun forklarer, at hun så, da den mafiaboss, Dalla Costa, gik langs stien, og min far hoppede på hans ryg og forsøgte at stjæle hans mobiltelefon. Men manden var hurtig og smed ham til jorden, pegede sin pistol mod min fars ansigt. Hun siger, at hun var bange for at blive set og gemte sig bag nogle buske. Så så hun en bil stoppe, nogle mænd stige ud, og de tog min far med sig.

Jeg lytter i stilhed, usikker på hvad jeg skal sige, ikke engang vidende om ordene vil komme ud af min mund. En dyb sorg griber mit hjerte, og selvom det er indlysende, at hvis denne mand er alt det, folk siger, han er, er min far sandsynligvis ikke længere i live.

Men så skærer en tanke gennem tågen som en kniv: Hvis Dalla Costa har ham, betyder det, at han er i live.

Og hvis han er i live, vil jeg finde ham. Uanset hvad det koster.