Rozdział 5

Ethan

Siedziałem w ciemności, półpełna szklanka whisky chłodna w mojej dłoni, gdy przyglądałem się cieniom w salonie. Lód dawno się stopił, rozcieńczając drogi bourbon, którego ledwo czułem. Moje myśli były zbyt zajęte aktami sprawy Grupy Viktor, które przeglądałem wcześniej tego dnia.

Coś się nie zgadzało. Operacja prania pieniędzy miała brakujące ogniwo – kluczowy dowód, którego nie mogłem namierzyć. Ślady finansowe były skrupulatnie ukryte, zbyt doskonałe, by były dziełem amatorów. Ktokolwiek zaprojektował ten system, wiedział dokładnie, co robi.

A potem była Amelia Thompson. Kobieta, która teraz, legalnie, była moją żoną.

Wziąłem kolejny łyk, pozwalając płynowi powoli palić moje gardło. Akta FBI dotyczące jej matki sugerowały, że Elizabeth Thompson odkryła coś obciążającego przed swoim "wypadkiem", a nasze informacje wskazywały, że Amelia mogła odziedziczyć coś więcej niż tylko pieniądze po matce. Ale jeśli była naprawdę niewinna, jaka była prawdziwa historia? A jeśli nie była, jak głęboko sięgało jej zaangażowanie?

Otwieranie drzwi przerwało moje myśli. Ona wchodziła. Pozostałem nieruchomy, wtapiając się w cienie. Pierwsze wrażenia, kiedy ktoś myśli, że jest sam, są najbardziej szczere – coś, czego FBI nauczyło mnie wcześnie.

Amelia weszła do środka, ramiona pełne toreb z zakupami.

Kiedy światło się włączyło, widocznie drgnęła na mój widok, upuszczając kilka toreb. Przedmioty rozsypały się po mojej importowanej marmurowej podłodze – szampon z drogerii, podstawowe artykuły spożywcze, notatnik. Nic, co krzyczałoby "córka praczki pieniędzy żyjąca na wielką stopę".

"Pierwszy dzień i już bałagan w domu," powiedziałem chłodno, studiując każdy mikroekspresję na jej twarzy. Jej początkowy szok ustąpił czemuś innemu – nie winie ani strachowi, ale błyskowi irytacji szybko ukrytemu przez opanowanie.

Szybko zebrała swoje rzeczy, metodyczna nawet w stanie zakłopotania. Zauważyłem, jak układała przedmioty kategoriami, gdy je zbierała – artykuły toaletowe razem, produkty spożywcze osobno.

"Nie spodziewałam się, że ktoś będzie siedział w ciemności," powiedziała, głos bardziej stabilny niż jej ręce.

Obserwowałem, jak podnosiła butelkę szamponu z supermarketu. Akta FBI sugerowały, że była "motywowana zyskiem finansowym i luksusem", a jednak tutaj kupowała najtańsze podstawowe produkty. Albo to była skomplikowana przykrywka, albo nasze informacje miały poważne braki.

"Musimy ustalić zasady," powiedziałem, wstając, by nalać sobie kolejnego drinka. "Nie dotykaj moich osobistych rzeczy. Sypialnia główna jest poza granicami. Zachowuj ciszę." Odwróciłem się do niej bezpośrednio. "I pamiętaj, jesteśmy współlokatorami, a nie parą. To małżeństwo istnieje tylko na papierze."

Spojrzała mi prosto w oczy, nie mrugając. "Moja prywatność też musi być szanowana. Będę trzymać się z dala od ciebie, jeśli ty będziesz trzymać się z dala ode mnie."

Bezpośrednia. Niezrażona. Nie reakcja kogoś zastraszonego lub rozpaczliwie starającego się przypodobać. Znowu, sprzeczne z tym, czego się spodziewałem.

"Słyszałem, że twoja matka zostawiła ci spory spadek," powiedziałem mimochodem, uważnie ją obserwując. "Czy to o to wszystko chodzi? Czy warto było poślubić nieznajomego dla pieniędzy?"

Ból zamigotał w jej oczach, gdy wspomniałem o jej matce—prawdziwe uczucie, nie udawane. "To nie tylko o pieniądze chodzi," powiedziała cicho. "Chodzi o ochronę tego, co mi po niej zostało. To wszystko, co mi po niej zostało."

Była ostrożna, nie wspominając konkretnie o spadku. Mądra. Ostrożna. Pociągnąłem temat dalej. "Jak zginęła twoja matka?"

Jej wyraz twarzy natychmiast stwardniał, szczęka niemal niedostrzegalnie się zacisnęła. "Wypadek samochodowy," odpowiedziała krótko.

Coś tam było—historia, której nie opowiadała. Oficjalny raport mówił o wypadku samochodowym, ale okoliczności były co najmniej podejrzane. Związek z Grupą Viktor był zbyt przypadkowy, by go zignorować. Zanotowałem sobie, żeby jutro rano ponownie przejrzeć raport z wypadku jej matki.

Zmieniłem taktykę. "Pani Hopkins zajmuje się prowadzeniem domu. Nie musisz gotować ani sprzątać, gdy tu jesteś."

"Wolę dbać o siebie sama," powiedziała, rozglądając się po przestronnym apartamencie. "Nie szukam kogoś, kto by mi usługiwał."

"To nie jest twój szpitalny akademik," odparłem. "Tutaj obowiązują pewne standardy."

Rozejrzała się po minimalistycznym luksusie mojego apartamentu i dostrzegłem coś bliskiego dyskomfortowi, a nie uznaniu czy chciwości, których się spodziewałem. Kolejna sprzeczność z aktami, które studiowałem.

Później obserwowałem ją przez odbicie w szklanych drzwiach, gdy poruszała się po kuchni. Jej ręce przechodziły przez to, co rozpoznałem jako procedurę mycia medycznego—precyzyjną, dokładną, systematyczną. Układała przedmioty z kliniczną precyzją—nawyki lekarza przenoszące się na codzienne życie. Kanapka, którą przygotowała, była prosta, efektywna. Nic ekstrawaganckiego.

Wróciła z dwoma talerzami i postawiła jeden przede mną. "Zrobiłam dodatkową. Nie wiedziałam, czy jadłeś, ale jeśli chcesz..."

"Dzięki," powiedziałem sztywno, kalkulując w myślach. Czy to była próba obniżenia mojej czujności? Stworzenia domowej harmonii? Jeśli tak, to na mnie nie zadziała.

Przed pójściem do swojego pokoju, sprawdziłem jeszcze raz nagrania z kamer. Ku mojemu zaskoczeniu, Amelia nie spała. Siedziała przy oknie, z blokiem rysunkowym na kolanach. Przybliżyłem obraz i zobaczyłem, że rysowała—niemowlęta, w szczegółowych, starannych kreskach. Łzy błyszczały w jej oczach, gdy pracowała.

Co rysowała? Czy miało to jakiś związek ze sprawą? Zauważyłem obok niej fotografię, ale kąt uniemożliwiał mi zobaczenie jej zawartości.

Tuż przed wyłączeniem monitora, zobaczyłem, jak coś pisze na rysunku: "Dziadku, będę chronić wszystko, co po niej zostało." Te słowa pozostawiły mnie bardziej zdezorientowanego niż kiedykolwiek.

O 5 rano, po porannym biegu i treningu siłowym, otarłem pot z czoła i zastanowiłem się nad następnym ruchem. Publicznie będę trzymał dystans, jednocześnie intensyfikując nadzór.

Słysząc ruch w jej pokoju, wiedziałem, że jest już na nogach. Nagle przyszedł mi do głowy idealny sposób na test. Wybrałem prywatny numer Jamesa Hayesa. Był jedynym przyjacielem, który znał moją tajną tożsamość.

"James, załatw mi towarzyszkę na dzisiejszy wieczór w Blue Note."

"Co to?" zaśmiał się. "Potrzebujesz pomocy z zewnątrz w pierwszy dzień małżeństwa?"

"Muszę stworzyć zewnętrzną presję, żeby przetestować jej reakcje i jednocześnie zbudować wizerunek playboya dla Grupy Viktor—dwa pieczenie na jednym ogniu," wyjaśniłem.

Gra dopiero się zaczynała.