Tradycja rodzinna.

Poranek wkradał się powoli. Takie miękkie, zamglone świtanie, które przesączało się przez zasłony i malowało wszystko delikatnym złotem. Alina wciąż była nieprzytomna, jej włosy, jak aureola splątanych blond loków, rozłożone na mojej piersi. Jej ręka wciąż była zaciśnięta w mojej, jakby nawet we śni...

Zaloguj się i kontynuuj czytanie