Pani nie mówi

Lilly

Nazwanie tamtego faceta onieśmielającym to niedopowiedzenie. Stacy poprosiła go, żeby się mną zajął, więc chyba posiadanie takiego mężczyzny po swojej stronie byłoby prawdziwym atutem.

Kevin pomaga mi wejść na scenę, a ja jestem bardziej niż gotowa, żeby tańczyć.

Jedną z rzeczy, które szybko zrozumiałam w Thrive, było to, że na scenie mam do tego smykałkę. Potrafię odciąć się od świata, założyć klapki na oczy i czuć muzykę tak, jakbym była jedyną osobą w pomieszczeniu. Przenoszę się z tego świata, w którym jestem żałosną uciekinierką bez grosza przy duszy, do innego, gdzie jestem potężną siłą uwodzicielskiej, seksualnej energii — boginią nocy.

Mężczyźni klękaliby przede mną, by być świadkami moich czarów.

Biorę głęboki oddech, gdy piosenka dobiega końca, i przesuwam dłonią po zimnym metalu rury. Zamykając oczy, słyszę, jak zaczyna się rytm kolejnego utworu, i wyobrażam sobie, że zamieniam się w płomień, tańczący z ogniem, który płonie w mojej duszy.

Moje ciało porusza się, zanim zdążę o tym pomyśleć. Biodra podążają za beatem, kiedy okrążam rurę; jedną ręką ściskam metal, a druga powoli sunie po moim ciele. Pokój znika wokół mnie. Nie widzę mężczyzn patrzących ani pieniędzy spadających na scenę. Przez te kilka minut żaden z nich nie ma znaczenia.

To jedyne miejsce, w którym bycie obserwowaną sprawia, że w jakiś sposób czuję się niewidzialna.

Po mniej więcej trzech godzinach Kevin wraca, żeby dać mi znać, że czas na przerwę. Mówi, że jeśli chcę, mogę zejść do garderoby coś zjeść, ale oczywiście nic ze sobą nie przyniosłam i chyba on już o tym wie.

— No cóż, podczas pracy obowiązuje limit dwóch drinków, ale są na koszt firmy — mówi. — Możesz spokojnie zostać tutaj, przy barze. W mini lodówce jest trochę owoców, których zwykle używamy do drinków. Rzadko je ruszamy, więc częstuj się.

— Dzięki — mamroczę, w połowie zawstydzona, przełykając dumę.

Nalewam sobie rumu z colą i kroję pomarańczę, od której aż cieknie mi ślinka. Rum jest chłodny i orzeźwiający, gdy spływa mi po gardle. Siadam na jednym z taboretów, próbując odciąć się od sali.

— Hej, Violence, tak?

Słyszę głos mężczyzny po prawej, gdy podchodzi bliżej i wskazuje miejsce obok mnie. Wygląda na pod koniec pięćdziesiątki. Dobrze zbudowany, jak reszta facetów tutaj na górze. W tej wodzie musi być sterydy czy coś.

Z daleka można by pomyśleć, że ma gęstą czuprynę, ale z bliska widzę, że jest kompletnie łysy. Zamiast włosów jego skórę głowy pokrywają tatuaże, które schodzą na twarz. Szyję i dłonie też ma wytatuowane. Wygląda, jakby mógł skręcić mi kark w ułamku sekundy.

Ale jego uśmiech jest ciepły, do czego nie jestem przyzwyczajona.

I, jak wszyscy inni mężczyźni tutaj, jego garnitur krzyczy: mam pieniądze. Kupę pieprzonych pieniędzy.

— Masz coś przeciwko? — pyta, wskazując taboret obok mojego.

— Tak, oczywiście. Proszę — odpowiadam, utrzymując uprzejmy ton.

Który z całą pewnością taki nie jest.

Nie cierpię pogaduszek i w ogóle rozmów. Po co on musi wchodzić w moją przestrzeń? Ale nie zamierzam tego mówić. Potrzebuję tej pracy.

I najwyraźniej ta pomarańcza też.

Nie potrafię się powstrzymać i pożeram ją w kilka chwil. Za bardzo przywykłam do w miarę przyzwoitych nawyków żywieniowych i teraz cierpię przez to, podtrzymując się dwoma saszetkami cukru i samymi nerwami.

– Na scenie jesteś absolutnym spełnieniem marzeń, kochanie – mówi. – A i poza sceną masz odpowiednie podejście. Większość dziewczyn nie umie się powstrzymać, żeby nie kręcić się tu z chłopakami. Marudzą nam do ucha i próbują wpakować się do naszych łóżek. Ty jesteś miłą odmianą. Czymś, co przypomina, jak powinna zachowywać się kobieta.

– Bez urazy, proszę pana, ale pańskie łóżko ani pieniądze, które z pana kapią, kompletnie mnie nie obchodzą. Jestem tu tylko po to, żeby zarobić własną kasę i zjeść darmową pomarańczę. – Robię pauzę. – I myli się pan, jeśli uważa pan, że zachowuję się choć trochę jak jakaś pieprzona dama.

Cholera.

Po prostu mi się wyrywa. Słowna biegunka w chwili, kiedy powinnam była się uśmiechnąć i zamknąć to na cztery spusty.

On odchyla głowę do tyłu i wybucha śmiechem.

– Ha, ha! I ostry język też. To pewnie dlatego mówią na ciebie Violence, co?

– Hmm. Coś w tym stylu.

– A może jest jeszcze jakiś inny powód tej ksywki?

Unoszę brew i zrzucam ostatni kawałek skórki z pomarańczy na talerz.

– Może jest. Może nie ma. Dama nie zdradza swoich sekretów.

– Cóż – mówi z uśmiechem – to może być dokładnie to, czego szuka mój klub.

Przesuwa po barze w moją stronę białą kartę. Jest pusta, poza adresem.

Widziałam takie już wcześniej.

Podziemne kluby walk.

Minęło sporo czasu, ale znam te znaki. Mój ojciec prowadził taki i szkolił mnie do walki, zanim jeszcze umiałam chodzić. Obracam kartę między palcami, wpatrując się w adres, gdy stare wspomnienia próbują przebić się na powierzchnię. Zapach potu, krwi i gumowych mat. Głos ojca, który kazał mi wstawać za każdym razem, gdy lądowałam na ziemi.

Odsuwam to wszystko od siebie.

– Kiedy? – pytam.

Tyle muszę wiedzieć.

Dobra, szybka kasa. Tego mi trzeba.

– Wiedziałem, że mam rację – mówi, a jego oczy błyszczą. – Widziałem w twoich oczach ogień. Poniedziałki i piątki. Od drugiej do piątej nad ranem.

– A hasło?

Uśmiecha się kpiąco.

Sprawdza mnie i patrzy, czy wiem, jak to działa.

Wiem.

Ale nie zamierzam tłumaczyć skąd ani dlaczego.

– Firefly – mówi w końcu.

– Koszt wejścia?

– Dla ciebie, Violence, pokryję pierwszą rundę. Wygrasz ją, a będziesz miała dość na drugą i jeszcze trochę dla siebie. Powiedz tylko Benjiemu przy wejściu, że Ronaldo cię kryje.

Dopija resztę drinka i odwraca się, żeby odejść. Ale znów się zatrzymuje.

– Och, i to – dodaje, wyciągając z portfela gruby plik banknotów i rzucając go na bar. – Napiwek. Za to, że tak miło było na ciebie patrzeć dzisiaj wieczorem.

Kiwnięciem głowy i uśmiechem robię to, co powinnam była zrobić od samego początku. Podnoszę pieniądze i już mam wsunąć je do miseczki mojego gorsetu razem z wizytówką, ale wtedy widzę kwotę.

O ja pierdolę.

Musi tu być co najmniej pięćset dolarów.

Zdecydowanie zjem dziś wieczorem wszystkie te ciastka.

Jeśli klub walk Ronaldo jest choć trochę podobny do tego mojego ojca… może stanę na nogi szybciej, niż myślałam.