Rozdział 2 Bieganie z przeszłości

Nie czekałam, aż coś powie. Nawet nie myślałam.

Odepchnęłam go obiema rękami, na tyle mocno, że się zachwiał, i odwróciłam się na pięcie, zanim zdążył zniknąć szok z jego twarzy. Nie obchodziło mnie, jaki ma wyraz, ani czy zawoła za mną — wiedziałam tylko jedno: muszę uciekać.

Puls dudnił mi w uszach, kiedy rzuciłam się w stronę wind. Budynek nagle wydał się zbyt mały, zbyt duszny, powietrze ciężkie od jego zapachu: dymnego cedru i deszczu, i czegoś pradawnego, co sprawiało, że skóra cierpła mi jak od prądu. Serce nie chciało zwolnić. Umysł krzyczał, żebym się stąd wyniosła. Naciskałam przycisk windy raz po raz, lampka migała na czerwono, ale drzwi uparcie pozostawały zamknięte.

Kiedy odważyłam się zerknąć przez ramię, zobaczyłam, jak idzie w moją stronę — długimi krokami, z szerokimi barkami napiętymi pod ciemnym płaszczem, z oczami utkwionymi we mnie, jakbym była czymś kruchym, czego nie mógł sobie pozwolić stracić.

— Proszę pani, zaczekać! — Jego głos był głęboki, rezonujący, rozkaz, który przeszedł przeze mnie wibrując prosto do kości.

Nie. Nie mogłam go słuchać. Nie jego.

Odwróciłam się, dysząc nierówno. Windy były za wolne, czułam, jak się zbliża, więc rzuciłam się w stronę klatki schodowej i szarpnęłam drzwi, biorąc stopnie po dwa, po trzy naraz. Nogi paliły, ale adrenalina znieczulała ból. Klatka schodowa niosła echo moich kroków i jego głosu wołającego moje imię, coraz bliżej z każdym piętrem.

— Proszę zaczekać!

Teraz brzmiał na wściekłego. Albo zdesperowanego. Nie potrafiłam rozpoznać, które.

Wypadłam do lobby i nie przestałam biec. Ochrona krzyczała za mną, gdy przepchnęłam się przez szklane drzwi, a powietrze miasta uderzyło mnie w twarz. Deszcz siekł z góry, zimny i ostry, przyklejając mi włosy do skóry. Nie obchodziło mnie to. Potrzebowałam dystansu. Przestrzeni. Czegokolwiek, co nie pachniało nim.

Chodnik ślizgał się pod moimi butami, kiedy sprintem ruszyłam w stronę wejścia do metra. Słyszałam za sobą przytłumione echo jego kroków — szedł za mną. Sam Alpha King szedł za mną.

Ironia była niemal śmieszna, gdyby serce nie rozdzierało mi się w piersi.

Śniłam o tej chwili wcześniej — nie o spotkaniu, tylko o konfrontacji. W tych snach byłam silna, opanowana, niewzruszona. Patrzyłam mu w oczy i mówiłam dokładnie, co o nim myślę. Mówiłam mu, że zniszczył wszystko, że patrzyłam, jak mój dom płonie przez niego.

Ale gdy tylko go zobaczyłam, naprawdę zobaczyłam, moje ciało mnie zdradziło.

Puls rozpoznał go wcześniej niż mój umysł. Moja wilczyca — pęknięta rzecz we mnie — znieruchomiała, jakby na to czekała. A potem przyszło to przyciąganie, to nie do zniesienia ciepło w piersi, rozlewające się po mnie jak pożar.

Nie mogłam tego zaakceptować. Nie chciałam.

Nie jego. Nie Darius Kade.

Człowieka, który zamordował mojego ojca.

Człowieka, którego imię sprawiało, że watahy kłaniały się i drżały, którego słowo mogło rozpętać albo zakończyć wojny. Alpha King — mój największy wróg, moja klątwa.

Dobiegłam do wejścia do metra i pognałam w dół po schodach, niemal ślizgając się na mokrych stopniach. Ryk nadjeżdżającego pociągu narastał. Proszę, niech zdążę.

Kiedy dotarłam na peron, drzwi wciąż były otwarte. Wskoczyłam do środka, prawie przewracając się na najbliższą rurkę. Płuca mnie paliły, i odwróciłam się w samą porę, by zobaczyć, jak pojawia się u dołu schodów.

Przez ułamek sekundy nasze spojrzenia się spotkały.

Nawet przez tłum, nawet przez deszcz i hałas, zobaczyłam to — dezorientację, rozpoznanie i coś jeszcze. Coś surowego.

Ruszył w moją stronę. — Zaczekaj!

Drzwi zabrzęczały sygnałem.

— Proszę— — zaczął, ale jego głos urwał się, gdy drzwi zsunęły się, zamykając. Uderzył dłonią w szybę dokładnie w chwili, kiedy pociąg szarpnął do przodu.

Ten obraz wypalił mi się w umyśle: Darius Kade, najpotężniejszy żyjący Alfa, stojący na zatłoczonym peronie metra, z deszczem spływającym po twarzy, patrzący na mnie tak, jakby właśnie stracił coś, czego nie rozumiał.

A ja — z sercem walącym jak młot, z ściśniętą piersią, patrząca w odpowiedzi jak zaszczute zwierzę.

Pociąg nabrał prędkości, a on zniknął w rozmazanym obrazie tunelu.

Osunęłam się na siedzenie, ściskając krawędź tak mocno, że zbielały mi knykcie. Serce biło mi tak szybko, że aż bolało. Myśli miałam w rozsypce — błyski przeszłości zderzały się z teraźniejszością.

Krew mojego ojca na podłodze. Ogień. Krzyki. Jego zimne oczy, obserwujące, jak wszystko płonie.

Przycisnęłam dłonie do skroni. — Nie — szepnęłam do siebie. — Nie, to nie może być on. To niemożliwe. —

Moje odbicie w oknie wyglądało blado, upiornie. Rytmiczny stukot kół rozmywał się w jednostajny szum.

Co to było za uczucie?

Dlaczego bolało mnie w piersi, jakby wyrwano mi z niej coś niezbędnego? Czemu czułam się… pusta, zagubiona, choć przecież uciekłam od niego?

Darius Kade.

Mężczyzna, który zabił mojego ojca.

Mężczyzna, który obrócił nasz dom w popiół i zmusił mnie do życia w ukryciu.

A jednak ponowne zobaczenie go zrobiło ze mną coś, czego nie potrafiłam wyjaśnić. To nie był strach. To nie była nienawiść. To było coś gorszego. Coś, co szarpało na krawędzi mojej poczytalności.

Wiedziałam dokładnie, co to jest.

Więź.

Zamknęłam oczy, tłumiąc mdłości podchodzące mi do gardła. Pociąg turkotał dalej i gdzieś pomiędzy jednym przystankiem a następnym dotarło do mnie, że nie mam pojęcia, dokąd jadę.

Nazwa stacji, która mignęła na ekranie nad drzwiami, nie była moja. Żołądek podskoczył mi do gardła. „O, na miłość boską”. Wsiadłam do złego pociągu. Idealnie.

Przejechałam jeszcze dwa przystanki, po czym wyskoczyłam na peron i przesiadłam się na właściwą linię, a każda mijająca sekunda napinała mi nerwy coraz bardziej. Nie potrafiłam pozbyć się wrażenia, że on wciąż jest blisko, że jeśli obejrzę się przez ramię, zobaczę te lodowcowe oczy wpatrujące się we mnie z tłumu.

Gdy dotarłam do swojej okolicy, niebo całkiem już pociemniało. Deszcz złagodniał do mgiełki, osiadając na włosach i rzęsach. Objęłam się ramionami i ruszyłam szybko po popękanym chodniku, próbując ignorować migoczące latarnie.

— Lyra!

Drgnęłam — ale to nie był głos Dariusa.

Kiedy podniosłam wzrok, Fred machał do mnie z drugiej strony ulicy, z kapturem naciągniętym na głowę i torbą z zakupami w jednej ręce. Ulga zalała mnie tak mocno, że o mało się nie roześmiałam.

— Fred — wydyszałam, podbiegając do niego.

Fred jest typem mężczyzny, którego ciepło przyciąga ludzi. Ma uderzająco szaroniebieskie oczy, bystre i przenikliwe, jakby zawsze zaglądały mi prosto w duszę. Na policzkach nieustannie kładzie mu się delikatny cień zarostu, przez co wygląda surowo; jak zwykle był ubrany swobodnie, ale schludnie: ciemne dżinsy, skórzana kurtka i buty.

Uśmiechnął się szeroko, gdy mnie zobaczył.

— Hej, nieznajoma. Wyglądasz fatalnie. Rozmowa o pracę poszła źle? — zapytał, przeczesując dłonią swoje miękkie, popielatoblond włosy, mokre od deszczu.

— Można tak powiedzieć — mruknęłam. Puls wciąż miałam za szybki, dłonie zbyt zimne.

Posłał mi współczujące spojrzenie.

— Chodź, zabiorę cię z tego deszczu.

Fred był jednym z niewielu wilków, których obecność potrafiłam znieść. Poznaliśmy się na studiach, jeszcze wtedy, gdy myślałam, że mogę żyć jak wszyscy. Był jedną z nielicznych osób, które nigdy nie traktowały mnie jak outsiderki. Większość wilków unikała mnie, gdy tylko wyczuła, że coś jest nie tak. Hybrydy nie pachną dla nich właściwie. Czują to — tę ledwie uchwytną „niepoprawność”, która czepia się mojej krwi, echo dwóch natur, które nie powinny istnieć obok siebie.

Nasz zapach jest… zły. Nie do końca wilczy, nie do końca ludzki, coś pomiędzy, coś, co nie potrafi się ułożyć, uspokoić. Niektórzy mówią, że pachniemy rozkładem, jak krew, która została przelana i o której zapomniano.

Większość wilków patrzy na mnie i widzi tylko potworność. Mieszankę. Pękniętą istotę.

I nie mylą się.

Hybrydy takie jak ja nie przemieniają się. Nie mamy w sobie wewnętrznego wilka, żadnego głosu szepczącego nam w głowie, żadnych pazurów ani futra, które moglibyśmy nazwać własnymi. Potrafimy biegać, goić się, wyczuwać — ale brakuje nam duszy tego, co czyni ich kompletnymi. Jesteśmy echem dwóch światów, które nigdy nie miały się przenikać.

Ale ja jestem gorsza.

Nie jestem tylko w połowie wilkiem. Jestem w połowie wampirem.

Istotą zrodzoną z nocy i krwi. Rodzajem hybrydy, którego nawet legendy wolą nie uznawać. Taką, która nie powinna istnieć.

Nikt nie wie. Ani Fred. Ani ktokolwiek. Nie mogę im powiedzieć. Bo gdybym to zrobiła, nawet ktoś taki jak on — dobry wilk — zwróciłby się przeciwko mnie.

Jestem owocem miłości, która nigdy nie powinna była się wydarzyć, a moi rodzice zapłacili za to życiem; mój poród zabił matkę, a ojciec został stracony.

Nie było niczym rzadkim, by nadnaturalne gatunki wiązały się z ludźmi, bo w większości przypadków ich potomstwo i tak okazywało się albo człowiekiem, albo wampirem, albo wilkołakiem — krzyżówka zdarzała się rzadko. Tym bardziej w moim przypadku; o ile mi wiadomo, mogę być jedyna.

Byłam przekleństwem obu światów i nie należałam do żadnego.

A teraz mężczyzna, który zamienił moje życie w koszmar, sam Król Alfa, spojrzał na mnie tak, jakby wiedział. Jakby też to czuł.