Rozdział 7 Noc restriantu

Cisza w pokoju była dusząca; przerywało ją tylko ciche trzaskanie ognia i miarowe tykanie jakiegoś niewidocznego zegara. Czekałam godzinami, nasłuchując kroków, skrzypnięcia drzwi, czegokolwiek, co powiedziałoby mi, że znowu jest blisko. Ale nie było nic. Tylko ja i ta złota klatka, pachnąca nim.

Kiedy chodziłam tam i z powrotem tak długo, że niemal słyszałam echo własnego bicia serca, zmusiłam się, żeby odetchnąć i ocenić sytuację. Musiałam myśleć jak ocalała, nie jak ofiara. Przetrwałam gorsze rzeczy. Mogłam przetrwać i to.

Znów powiodłam wzrokiem po pokoju, wyłapując szczegóły, których wcześniej nie zauważyłam. Wszystko było zbyt idealne, zbyt starannie dobrane. Rzeźbione meble lśniły, jakby wypolerowano je do granic możliwości. Zasłony z ciemnobordowego aksamitu opadały ciężkimi fałdami aż do podłogi. Żyrandol nad głową skrzył się jak uwięzione gwiazdy, rozsiewając światło po ścianach wykończonych złotem.

A wszędzie unosił się ten zapach, jego zapach, gęsty w powietrzu: cedr, dym, dzikie piżmo i delikatna, metaliczna nuta dominacji. Nie dało się od niego uciec; wślizgiwał się do moich płuc, do pulsu, do myśli. Nienawidziłam tego, jak reagowało na niego moje ciało, jak jakiś pogrzebany głęboko instynkt poruszał się i szeptał: partner.

Gwałtownie potrząsnęłam głową. Nie. Nie nadam temu słowu znaczenia.

Potrzebowałam planu. Wyjścia. Czegokolwiek.

Mój wzrok padł na drugi koniec pokoju, gdzie podwójne drzwi prowadziły do garderoby. Przeszłam przez marmurową podłogę i popchnęłam je.

To nie była zwykła garderoba. To był sklep.

Rzędy i rzędy szytych na miarę garniturów zajmowały jedną ścianę, wszystkie uporządkowane według koloru i tkaniny. Po przeciwnej stronie wisiały sukienki. Dziesiątki sukienek: jedwabnych, satynowych, aksamitnych, wszystkie drogie, wszystkie nowe i wszystkie w moim rozmiarze. Pod nimi stały pudełka z butami na obcasie, a delikatna biżuteria połyskiwała w miękkim świetle wpuszczonym przez dyskretne lampy sufitowe.

Ścisnęło mnie w piersi. On to przygotował.

Każdy szczegół był zaplanowany.

Nie przywiózł mnie tutaj pod wpływem chwili.

Ta świadomość sprawiła, że przewróciło mi się w żołądku, ale zmusiłam się, by szukać dalej. Przy tylnej ścianie stała toaletka, zastawiona flakonami perfum, grzebieniami i biżuterią, z których większość wciąż była zapieczętowana. Drżącym palcem przesunęłam po diamentowej spince do włosów, po czym szarpnęłam rękę z powrotem, jakby mnie oparzyła.

Próbował mnie oswoić.

Sprawić, żebym czuła się komfortowo. Żebym stała się jego.

Ale nie rozumiał. Nieważne, jak piękna była klatka, wciąż pozostawała klatką.

Weszłam głębiej do garderoby i mój wzrok zatrzymał się na czymś na środkowej półce — zegarku.

To był męski zegarek, elegancki i drogi, ze złota i stali, wciąż odmierzał czas. Na moje usta wpełzł lekki, niemal okrutny uśmiech.

— Cóż — szepnęłam, zdejmując go z półki. — Przyda mi się, kiedy stąd wyjdę.

Jeśli miałam uciec, równie dobrze mogłam zabrać coś, co da się sprzedać za porządną sumę. To jedno mogło mi zapewnić kolejne kilka miesięcy czynszu, jedzenie — i czas.

Wsadziłam go do kieszeni, starając się nie wydać najmniejszego dźwięku, choć wątpiłam, żeby ktoś nasłuchiwał.

Odwróciłam się od kuszącej garderoby i wróciłam do głównego pokoju.

Ogień prawie wygasł, a światło było miękkie i złote na tle mroku. Przez długą chwilę stałam bez ruchu, wpatrując się w łóżko. Pościel wyglądała na niemożliwie miękką, jakby miała mnie pochłonąć w całości. Ale pachniała nim, lasem po deszczu, niebezpieczeństwem, wszystkim tym, od czego cierpła mi skóra i wrzała krew.

Ten zapach nie był tylko odurzający. Był związany więzią. Zew partnera czynił go jeszcze gorszym, wzmacniał wszystko, przemieniał odrazę w nie do zniesienia żar. Każdy instynkt krzyczał, żebym do niego poszła, żebym wdychała go pełnymi płucami, żebym się poddała.

Przycisnęłam dłoń do piersi i siłą wypchnęłam powietrze z płuc. „Nie” — wyszeptałam. „Nie on”.

Zamiast tego ściągnęłam z łóżka poduszkę i rzuciłam ją na kanapę przy oknie. Kanapa była miękka, na tyle duża, bym mogła zwinąć się w kłębek. Złapałam jeszcze jeden koc z końca łóżka, owinęłam się nim i zapadłam w poduszki.

Zapach i tak podążył za mną.

Przylgnął do poduszki, do powietrza, do mojej skóry. Wcisnęłam twarz w materiał i wciągnęłam go, choć wcale tego nie chciałam. Ten delikatny, podszyty dymem drzewnym ton sprawiał, że żołądek skręcał mi się w sposób, którego nie rozumiałam.

Niech go diabli.

Światło księżyca wpadało ukośnie przez wysokie okna, zalewając wszystko srebrem. Wpatrywałam się w zamglony las za balkonem i próbowałam uspokoić myśli.

W mojej głowie pojawiła się twarz ojca — jego łagodne oczy, spracowane dłonie poplamione chemikaliami i atramentem.

„Nigdy nie pozwól im się dowiedzieć, czym jesteś, Lyra” — powtarzał. — „Przyjdą po ciebie, jeśli odkryją prawdę”.

I przyszli.

Zginął przez to.

Wspomnienia paliły, ostre i okrutne. Jego badania były dla niego wszystkim — obsesją na punkcie wyleczenia „wad” w fizjologii hybryd. Większość hybryd nie potrafiła się przemieniać, ich linie krwi były niestabilne. Ale ja byłam inna. Ja potrafiłam się przemieniać, a ojciec chciał pomóc innym dzieciom takim jak ja, które były hybrydami.

Pamiętałam pierwszy raz, kiedy się przemieniłam. Kiedy się przemieniłam, nie byłam ani wilkiem, ani wampirem. Byłam czymś innym. Czymś o czarnych żyłach i pazurach jak obsydian. Stworzeniem, które wyło z głodu i przemocy.

I tej nocy, gdy przemieniłam się po raz pierwszy, straciłam kontrolę.

Przed oczami migały mi twarze, krzyki, zapach krwi, przerażenie na twarzy ojca, zanim wstrzyknął mi antidotum, które zmusiło mnie do powrotu do ludzkiej postaci.

Tamtej nocy skrzywdziłam ludzi. Może ich zabiłam. Nie wiedziałam.

Nie chciałam wiedzieć.

Od tamtej pory przysięgłam, że nigdy więcej nie wypuszczę na wolność tego potwora.

Sięgnęłam do kieszeni kurtki i wyjęłam małą fiolkę, którą zawsze nosiłam przy sobie — w środku wirował słabo jarzący się niebieski płyn. Ostatni dar mojego ojca. Ostatnia dawka jego serum.

Jedyna rzecz, która trzymała mnie w bezpieczeństwie.

Dopóki je brałam, mój zapach dało się zamaskować na kilka dni.

Obróciłam fiolkę w dłoni, a płyn złapał blask ognia. Nie mogłam użyć go jeszcze. Musiałam dobrze to rozplanować, wziąć je, zanim ucieknę, zanim ruszę biegiem.

„Jutro” — mruknęłam do siebie. — „Przed wschodem słońca”.

Schowałam fiolkę z powrotem do kieszeni i mocniej przytuliłam poduszkę.

Księżycowy blask pełznął po podłodze, gdy noc gęstniała. Powieki mi ciążyły, ale nie odważyłam się zasnąć. Sen oznaczał sny, a sny oznaczały przeżywanie tamtej nocy na nowo — krwi, krzyków, obrazu wiotkiego, bezwładnego ciała mojego ojca. Nie. Nie mogłam.

Ale wyczerpanie miało własne pazury.

W pewnym momencie mój oddech zwolnił. Ciężar koca i ciepło od ognia ukołysały mnie, mimo lęku, który skręcał mi wnętrzności.

Zanim sen mnie pochłonął, przez myśl przemknęło mi jeszcze jedno.

Jeśli Darius naprawdę był moim partnerem… jeśli Bogini Księżyca była na tyle okrutna, by związać mnie z mężczyzną, który zniszczył mi życie—

To może chciała, żebym to ja zniszczyła jego.

I może… tak zrobię.