Rozdział 43 Czterdzieści trzeci

Ernest był już w połowie drogi do wyjścia.

Jedną ręką ściskał uchwyt torby podróżnej, drugą na chwilę oparł o futrynę, jakby potrzebował podpory, żeby utrzymać równowagę. Dom za jego plecami był zbyt cichy, zbyt wypolerowany, zbyt napięty jak na miejsce, które miało dawać poczucie domu.

— Kochanie...