Rozdział 2

Aria's POV

437 Blackstone wyglądało dokładnie jak miejsce, które skrywa jakiś zwrot akcji.

Wysoki, przeszklony i martwo cichy budynek stał tam, jakby od momentu, gdy stanęłam na chodniku, mnie osądzał. Budynek nie miał żadnej osobowości. Żadnych pęknięć, odpryśniętej farby, nawet umierającej rośliny przy drzwiach, która mogłaby nadać mu ludzkiego charakteru. Tylko błyszczące czarne płytki i ten dziwny zapach odświeżacza powietrza, który bogaci muszą pryskać na ściany. Pół spodziewałam się, że zażąda ode mnie skanu siatkówki, zanim mnie wpuści.

Moje palce zawisły nad przyciskiem do 7B. Powiedziałam sobie, że wciąż mogę się wycofać. Wrócić do kawiarni, zamówić kolejny gorzki regret-latte i przespać się w kabinie toalety do rana. Ale moje stopy się nie ruszyły.

Zamiast tego, nacisnęłam przycisk.

Głośny klik.

Drzwi otworzyły się natychmiast.

No cóż. To wcale nie było przerażające.

Korytarz wewnątrz był przyciemniony i zdecydowanie zbyt cichy. Moje kroki odbijały się echem, jakbym przechodziła przez grobowiec, co, wiesz, było bardzo pocieszające. Znalazłam windę, nacisnęłam guzik na siódme piętro i starałam się nie dać po sobie poznać nerwów. Jazda windą była krótka, płynna i cicha. Bez muzyki, bez dźwięku. Tylko zimna stal i ten sam drogi, czysty zapach.

Kiedy drzwi się otworzyły, wyszłam i stanęłam naprzeciwko mieszkania 7B.

Głęboki oddech.

Zapukałam.

Kilka sekund później drzwi się otworzyły.

I o słodka matko wysokiego, ciemnego i niebezpiecznie nieuprzejmego.

Stał tam. Opierając się o framugę jak jakiś ponury wampir, który żył od trzystu lat i nienawidził każdej sekundy swojego życia.

Był wysoki—jak, 6'4"-możesz-się-przesunąć-nie-widzę-ekranu wysoki. Ubrany na czarno od stóp do głów. Jego koszula przylegała do ramion, jakby była uszyta na miarę przez grzechy, a jego dżinsy pasowały trochę za dobrze jak na kogoś, kto nie dba o wygląd. Jego szczęka była ostra, pokryta jednodniowym lub dwudniowym zarostem. Oczy? Lodowato szare, jak burzowe chmury z problemami zaangażowania.

Zasadniczo wyglądał jak ktoś, kto albo grał w reklamie perfum wysokobudżetowej, albo zakopywał ciała w weekendy. Nie było żadnego innego wyjścia.

Patrzyłam.

Uniósł jedną brew. "Będziesz tam stała i się śliniła, czy wejdziesz?"

Och. Prawda.

Mój mózg się zresetował. Prychnęłam, wchodząc do mieszkania, jakbym nie spędziła właśnie pełnych pięciu sekund, mentalnie całując jego twarz.

"Nie śliniłam się. Osądzałam. Wielka różnica."

Parsknął śmiechem. Zamknął za mną drzwi.

Szczerze mówiąc, nie byłam pewna, czy chcę go uderzyć, czy oprawić jego twarz i powiesić w muzeum sztuki pod tytułem "Przystojny, Chamski i Prawdopodobnie Socjopata." Serio, kto tak po prostu stoi, wyglądając jakby wyszedł z gotyckiego romansu miliardera, a potem zachowuje się, jakbyś była przeszkodą? Jego kości policzkowe mogłyby ciąć szkło, a te oczy? Tak, to były te, które mają tylko złoczyńcy, którzy kradną ci serce i rujnują życie w najlepszy sposób. Nienawidziłam, że to zauważyłam. Nienawidziłam, że mnie to obchodziło. Ale bądźmy szczerzy – jadłam smutek i opary kofeiny na kolację przez trzy noce z rzędu. Jeśli moje serce chciało trzepotać na widok chodzącej czerwonej flagi w dopasowanej czarnej koszuli, kto ja byłam, żeby je oceniać? Mimo wszystko, musiałam się otrząsnąć. To nie była bajka, a Kael Wolfe zdecydowanie nie był żadnym księciem z bajki. Był bardziej jak ostateczny boss, którego musisz pokonać terapią i paralizatorem. Ale nawet gdy to sobie mówiłam, nie mogłam pozbyć się wrażenia, że za ostrym językiem i wiecznym grymasem... coś było złamane. I może, tylko może, byłam na tyle głupia, żeby chcieć się dowiedzieć co.

Miejsce było dokładnie takie jak budynek – nowoczesne, zimne, wyglądające na drogie. Czarna skórzana kanapa, czysty szklany stolik kawowy, żadnych dekoracji. Żadnych zdjęć. Żadnego bałaganu. Nic osobistego. Wyglądało jak miejsce, które ktoś wynajął na weekend i nigdy więcej nie dotknął.

Poruszał się po kuchni, jakby robił to tysiąc razy, chwycił teczkę i rzucił ją na blat, nie patrząc na mnie.

"NDA jest w środku. Przeczytaj, podpisz albo nie. Nie ma znaczenia. Tylko nie narzekaj później."

Podeszłam bliżej, otwierając teczkę. Była gruba. Strony i strony prawniczego bełkotu, którego nie miałam energii tłumaczyć.

"To dużo papierkowej roboty jak na miejsce bez przekąsek, stary."

Rzucił mi spojrzenie. Zimne. Znudzone.

Wzruszyłam ramionami i chwyciłam długopis. "Dobrze. Podpiszę twoją małą duszostrzelną umowę. Dostanę do niej darmowy toster?"

Żadnego śmiechu. Nic.

Trudna publiczność.

Gdy skończyłam bazgrać swój podpis, przedstawił zasady, jakby recytował listę zakupów.

"Nie wchodź do mojego pokoju. Nie zadawaj pytań. Żadnych gości. Żadnych dramatów. Nie dotykaj niczego, co nie jest twoje. Nie bądź wścibska. I nie oczekuj, że będziemy przyjaciółmi."

Zamrugałam powoli. "Wow. A ja już planowałam nasze pasujące piżamy."

Nawet nie mrugnął.

Fajnie, fajnie.

Wskazał na korytarz. "Pokój jest na końcu. Pościel jest czysta. Nie rób hałasu."

Potem odwrócił się i odszedł, znikając w tajemniczej jaskini, którą nazywał sypialnią.

Stałam tam przez chwilę, zastanawiając się, z jakim ludzkim huraganem właśnie podpisałam umowę najmu.

Pokój gościnny był mały, ale czysty. Białe ściany, małe łóżko, pusta komoda. Brak ciepła, brak osobowości, ale miał drzwi. I to wystarczyło.

Zrzuciłam plecak na podłogę i padłam na łóżko z jękiem. Materac był twardszy niż lubiłam, ale nie pachniał starymi frytkami i złamanymi marzeniami, więc zaczęliśmy dobrze.

Gdzieś na końcu korytarza usłyszałam zamykające się drzwi.

Cisza.

W końcu.

Przewróciłam się na bok i zamknęłam oczy.

Jutro dowiem się, w co się wpakowałam.

Ale na razie? Miałam cztery ściany, dach i zamknięte drzwi.

To było więcej, niż miałam od tygodni.