Rozdział 4

Hannah

Podniosłam się z podłogi i chwyciłam telefon. Najpierw najważniejsze rzeczy – potrzebowałam więcej godzin w pracy. Wykręciłam numer do kawiarni, w której serwuję kawę od dwóch lat.

"Moonbeam Coffee, tu Jerry."

"Cześć Jerry, z tej strony Hannah. Słuchaj, potrzebuję wszystkich dodatkowych zmian, jakie możesz mi dać. Od dzisiaj."

Na drugim końcu była chwila ciszy. "Hannah, już pracujesz dwadzieścia pięć godzin."

"Poradzę sobie," nalegałam. "Wezmę poranne zmiany przed zajęciami, wieczorne po, cokolwiek masz. Proszę, Jerry. To ważne."

Westchnął. "Mogę może podciągnąć cię do trzydziestu pięciu godzin, ale to już na granicy. I żadnych zaliczek na wypłatę – polityka korporacyjna."

Serce mi zamarło. "Trzydzieści pięć to lepsze niż nic. Dzięki."

Po zakończeniu rozmowy szybko zrobiłam obliczenia. Nawet z dodatkowymi godzinami zarobiłabym może 2000 dolarów miesięcznie. To zdecydowanie za mało.

Szybko wzięłam prysznic, próbując zmyć z siebie uczucie, że oczy Vincenta śledzą moje ciało. Gorąca woda nie mogła usunąć wspomnienia jego słów: "Ładna dziewczyna jak ty mogłaby zarobić te pieniądze w jeden weekend." Uderzyłam pięścią w ścianę prysznica, witając ból w kostkach.

O południu siedziałam w biurze pomocy finansowej, nerwowo podskakując nogą, czekając na swoją kolej. Doradczyni, kobieta o łagodnej twarzy i siwiejących włosach, otworzyła mój plik i zmarszczyła brwi.

"Przykro mi, Hannah, ale już wyczerpałaś swoje federalne pożyczki na ten rok. A twój awaryjny grant z ubiegłego semestru..." Urwała, patrząc na mnie ze współczuciem. "Uniwersytet po prostu nie może zaoferować dodatkowej pomocy w tym momencie."

Wyszłam, czując się pusta. Kampus tętnił życiem, studenci rozkładali się na trawie, śmiali się, zupełnie nieświadomi, że moje życie się rozpada. Musi być miło.

Spotkałam się z Emmą w naszej zwykłej kawiarni między zajęciami. Jej twarz zbladła, gdy tylko mnie zobaczyła.

"Jezus, Hannah, wyglądasz jak piekło. Co się stało?"

Opowiedziałam jej całą historię – pojawienie się Vincenta, jego obrzydliwe sugestie, trzydziestodniowy termin. Wyraz twarzy Emmy zmienił się z zaniepokojenia na oburzenie.

"Ten zboczony dupek!" wykrzyknęła, na tyle głośno, że kilka pobliskich studentów odwróciło się, żeby na nas spojrzeć. Ściszyła głos. "Naprawdę zasugerował, żebyś... co, została prostytutką, żeby mu zapłacić? Kim on myśli, że jest?"

"Ktoś, kto wie, że jestem zdesperowana," powiedziałam, mieszając kawę, nie pijąc jej. "I ma rację – jestem zdesperowana. Mam 32 dolary na koncie, a potrzebuję piętnaście tysięcy."

Emma sięgnęła przez stół i chwyciła moją rękę. "Mam trochę oszczędności. Około tysiąca dolarów z pracy za barem. Są twoje."

Pokręciłam głową. "Nie mogę wziąć twoich pieniędzy."

"Nie bierzesz ich; daję je. I nie przyjmuję odmowy." Jej oczy złagodniały. "Han, ten drań ci groził. Groził twojej mamie. To już nie chodzi tylko o pieniądze."

Ścisnęłam jej rękę, walcząc z łzami. "Nawet z twoim tysiącem, wciąż brakuje mi mnóstwa."

"A co z kolejną pożyczką?" zaproponowała Emma.

"To przez to znalazłam się w tym bałaganie!" Wyciągnęłam telefon i pokazałam jej, co przeglądałam cały poranek. "Spójrz na te historie grozy o lichwiarzach. Jeden facet pożyczył dziesięć tysięcy i skończył z długiem pięćdziesięciu. Inna kobieta musiała uciekać z miasta, bo grozili jej rodzinie."

Emma zbladła, przeglądając artykuły. "Dobra, skreśl ten pomysł. Żadnych więcej pożyczek. Zwłaszcza nie od takich typów jak Vincent."

Tego wieczoru, siedziałam po turecku na łóżku z laptopem, arkuszami kalkulacyjnymi otwartymi, licząc każdą możliwą opcję. Między zajęciami a teraz rozszerzonym harmonogramem w kawiarni, mogłabym może uzbierać 3000 dolarów z pomocą Emmy. Musiałabym sprzedać wszystko, co posiadam, żeby zdobyć jeszcze tysiąc lub dwa.

Wciąż brakowałoby mi co najmniej 10,000.

Opadłam na poduszki, wyczerpana. Praca w kawiarni ledwo pokrywała czynsz i zakupy w dobrym miesiącu. Nawet gdybym teraz rzuciła studia i pracowała na pełen etat – co oznaczałoby pożegnanie się ze studiami, gdy byłam tak blisko ukończenia – matematyka po prostu się nie zgadzała.

„Cholera,” wyszeptałam do pustego pokoju. Mój telefon zabrzęczał z wiadomością od szefa potwierdzającą mój nowy grafik – poranne zmiany we wtorki i czwartki przed zajęciami, wieczory od poniedziałku do soboty i podwójne zmiany w niedziele. Pracowałabym prawie czterdzieści godzin tygodniowo, na dodatek do pełnego obciążenia zajęciami.

A to i tak nie wystarczyłoby. Nawet blisko.

Przewróciłam się na bok, tuląc poduszkę do piersi, gdy łzy spływały na prześcieradło. W mojej głowie pojawiła się szydercza twarz Vincenta, jego głos przeszywał moje myśli: „Taka ładna dziewczyna jak ty mogłaby zarobić te pieniądze w jeden weekend.”

Rzuciłam poduszką przez pokój. „Nie ma mowy,” powiedziałam na głos do pustego mieszkania. Musiał być inny sposób. Po prostu musiał.

Mój telefon zabrzęczał. Emma.

Emma: Przyjdź. Mam wino i plan.

Westchnęłam, chwytając kurtkę. „Plany” Emmy zazwyczaj obejmowały albo tequilę, albo fatalne pomysły. Czasem jedno i drugie. Ale teraz, nawet fatalny pomysł brzmiał lepiej niż użalanie się nad sobą w pustym mieszkaniu.

Dwadzieścia minut później pukałam do drzwi Emmy. Otworzyła je, mając na sobie krótkie spodenki od piżamy i za dużą koszulkę, jej włosy były niechlujnie spięte na czubku głowy.

„Gdzie wszyscy?” zapytałam, wchodząc do środka. Emma mieszkała z dwiema innymi dziewczynami, które zazwyczaj przesiadywały w salonie.

„Jess jest u chłopaka, a Mia odwiedza rodziców.” Emma nalała mi hojną szklankę czerwonego wina. „Co oznacza, że możemy swobodnie rozmawiać.”

Opadłam na jej kanapę, zdejmując buty. „O czym swobodnie rozmawiać?”

„O tym, jak zdobędziemy dla ciebie piętnaście tysięcy w mniej niż miesiąc.” Stuknęła swoją szklanką o moją. „Myślałam o tym.”

„To niebezpieczne,” mruknęłam do swojego wina.

„Posłuchaj mnie. A co z Michałem?”

Prawie się zakrztusiłam. „Michał? Nasz przyjaciel Michał? CEO Michał?”

„Tak, ten Michał. Ten, który właśnie kupił drugi dom wakacyjny i jeździ samochodem, który kosztuje więcej niż nasze łączne zarobki przez całe życie.”

Pokręciłam głową stanowczo. „Absolutnie nie.”

„Dlaczego nie?” naciskała Emma, dolewając mi wina, zanim zdążyłam wziąć porządny łyk. „On jest obrzydliwie bogaty, Hania. Naprawdę obrzydliwie.”

„Właśnie dlatego nie.” Zapadłam się głębiej w kanapę. „Michał to nasz przyjaciel. Nie prosi się przyjaciół o piętnaście tysięcy złotych.”

Emma przewróciła oczami. „Przyjaciele sobie pomagają.”

„Jest różnica między pomocą a proszeniem kogoś, żeby spłacił twojego lichwiarza.” Wzięłam duży łyk wina. „Poza tym, co się stanie, gdy nie będę mogła mu oddać? Nasza przyjaźń byłaby zrujnowana.”

I była jeszcze inna rzecz. Rzecz, której nie zamierzałam powiedzieć Emmie, nawet po trzech szklankach wina. Za każdym razem, gdy Michał uśmiechał się do mnie tymi idealnymi zębami albo podwijał rękawy, ukazując te przedramiona, mój żołądek robił irytujące fikołki. Ostatnią rzeczą, jakiej potrzebowałam, było mieszanie pieniędzy w to, czymkolwiek była ta głupia fascynacja.

„Dobrze,” powiedziała Emma, przerywając moje myśli. „Trzymaj Michała w zanadrzu. Ostatnia deska ratunku.”

Pokiwałam głową, z ulgą, że odpuściła. „Ostatnia deska ratunku. Zrozumiałam.”

Emma znów napełniła nasze szklanki i wsunęła nogi pod siebie. „Więc mam inny pomysł.”

„Proszę, powiedz mi, że nie chodzi o sprzedaż organów na czarnym rynku.”

„Nic tak dramatycznego.” Uśmiechnęła się figlarnie. „Słyszałaś kiedyś o sugar dating?”

Prawie wyplułam wino. „Sugar dating? Jak bycie jakimś bogatym gościem... kimkolwiek?”

„Jego sugar baby,” wyjaśniła pomocnie Emma. „I tak.”

„To praktycznie prostytucja!”

„Nie jest,” upierała się Emma. „To układ. Moja współlokatorka Jess robi to od miesięcy.”