Chapitre 3 : Trois jours pour riposter
La voix de Diana Wright trancha l'air du matin comme une lame d'acier. "Soyons clairs. Morgan & Wright ne peut garder qu'un seul stagiaire."
Mon pouls s'accéléra, mais je gardai un visage impassible.
À côté de moi, Olivia Sterling se prélassait dans son fauteuil comme si elle était née pour occuper des bureaux d'angle, son tailleur Chanel valant trois mois de mon salaire. Le bracelet de tennis en diamants à son poignet captait la lumière du soleil, rappelant exactement qui était son père.
"Les règles sont simples," les yeux de Diana nous balayèrent comme un juge évaluant des prévenus. "Vous avez trois jours pour apporter des portefeuilles de clients viables. Le meilleur obtient le poste. L'autre..." Elle n'avait pas besoin de finir sa phrase.
"Mademoiselle Wright—" je commençai, mais elle me coupa d'un geste sec.
"Ce n'est pas sujet à discussion, Sage. Être avocat ne consiste pas seulement à connaître la loi." Son regard s'attarda sur mes talons éraflés. "Il s'agit de connexions. Des cercles sociaux appropriés. Faire sentir les clients fortunés... à l'aise."
Le message était clair : des gens comme Olivia avaient leur place ici. Des gens comme moi, non.
"Prête à abandonner ?" La voix d'Olivia dégoulinait d'acide alors que nous quittions le bureau de Diana. Ses Louboutins claquaient contre le sol en marbre comme des munitions.
"Dans tes rêves." Six ans à gérer Robert m'avaient appris à ne jamais montrer de faiblesse.
Elle attrapa mon bras, ses ongles manucurés s'enfonçant dans ma peau.
"Affronte la réalité, Winters. La société d'investissement de mon père gère plus d'argent que tu n'en verras en dix vies. Qui vas-tu amener ? Les ivrognes de ce restaurant pathétique où tu travailles en extra ?"
Je me dégageai, la rage brûlant dans ma gorge. "Au moins, j'ai gagné ma place ici. Combien de ficelles papa a-t-il dû tirer pour te faire entrer à Yale ?"
"Réussir, c'est être malin, pas noble." Son sourire était tout en dents.
"Ce n'est pas un conte de fées où le travail acharné bat le privilège. Regarde-toi."
Ses yeux parcoururent mon blazer Target et mes talons recollés. "Tu peux à peine te permettre de t'habiller pour le rôle. Comment espères-tu que les clients te fassent confiance avec des contrats de millions de dollars ?"
"Tu as fini ?" Je gardai ma voix plate, sans émotion, comme j'avais appris à parler à Robert quand il devenait méchant. "Parce que contrairement à certaines personnes, j'ai du travail à faire."
"Je voulais juste aider. Tu n'as pas ta place ici, Winters. Plus tôt tu l'accepteras, moins ça fera mal."
Je la regardai s'éloigner, mes ongles creusant des demi-lunes dans mes paumes. Ses mots faisaient mal parce qu'ils faisaient écho à mes propres peurs nocturnes.
À quatre heures de l'après-midi, la réalité écrasait ma détermination. Quarante-sept appels à froid. Vingt-trois emails. Pas une seule réponse positive. Ma "liste de clients potentiels" ressemblait davantage à un registre de rejets.
Mon téléphone vibra. Pendant une seconde désespérée, j'espérais que ce soit un client. Au lieu de cela, la voix d'Isolde éclata dans le haut-parleur, épaisse de larmes. "Blake vient de me larguer."
Je fermai les yeux. Évidemment. "Que s'est-il passé ?"
"Il a dit qu'il devait se 'concentrer sur le football américain' en ce moment. Qu'il ne pouvait pas avoir de 'distractions' pendant la saison."
"Quel connard." Je jetai un coup d'œil à ma liste de clients déprimante. Une nuit de plus de réseautage ne changerait rien. "Tu veux de la compagnie ?"
« Est-ce que je pourrais... peut-être passer chez toi ? »
« Déjà en train de commander des pizzas. Et du vin. Beaucoup de vin. »
Deux heures plus tard, nous étions affalées sur mon canapé d'occasion, entourées de boîtes de pizza vides et de bouteilles de vin. La tequila brûlait en descendant, mais c'était rien comparé à l'acide qui rongeait mon estomac depuis l'ultimatum de Diana.
« Il a vraiment dit que j'étais une "distraction" », Isolde poignardait sa pizza avec rage. « Comme si j'étais une pom-pom girl qu'il avait ramassée à un match. Je suis journaliste sportive, bon sang ! »
« Les hommes sont des ordures. » Je nous versai un autre shot. La pièce tournait agréablement, atténuant mon anxiété. « Au moins, le tien n'a pas simulé toute une relation pour un pari. »
Sa tête se releva brusquement. « Quoi ? »
Merde. Je n'avais pas voulu dire ça.
« Sage. » Elle se redressa, ses instincts de journaliste prenant le dessus malgré son état d'ébriété. « De quoi tu parles ? »
« Rien. De l'histoire ancienne. » Je tendis la main vers la pizza, mais elle attrapa mon poignet.
« C'est à propos de Caspian Drake, n'est-ce pas ? C'est pour ça que tu deviens bizarre dès qu'on le mentionne. Qu'est-ce qu'il a fait ? »
« Laisse tomber, Izzy. »
« Mais il semble si... sincère. Pas comme ces autres connards. »
Je ris, un rire amer comme la tequila. « Ouais, c'est ce que je pensais aussi. »
« Raconte-moi. »
« Ça n'a plus d'importance. » Mais l'alcool avait délié ma langue. « C'était au lycée. Avant qu'il ne soit célèbre. Et j'étais assez stupide pour croire... »
Je pris un autre shot, laissant la brûlure chasser le souvenir de ses mains, de ses lèvres, de la façon dont il m'avait fait sentir spéciale jusqu'à ce que je l'entende en rire avec ses amis.
« Oh mon Dieu. C'est pour ça qu'il est numéro un sur ta liste noire. »
« On peut parler d'autre chose ? Comme comment on va te faire oublier Blake Mitchell et son cul de merde. »
« En fait... » Une lueur entra dans ses yeux, me rendant nerveuse.
« J'ai la distraction parfaite. Ma boîte a une loge de luxe au stade pour les matchs à domicile. »
Mon sang se glaça. « Non. »
« Si ! » Elle attrapa mes mains, soudainement animée. « On va s'habiller chic, boire du champagne cher— »
« Je ne peux pas. J'ai ce truc avec un client— »
« Ça ne gênera pas ton boulot. » Ses yeux se plissèrent. « À moins que... il y ait une autre raison pour laquelle tu ne veux pas y aller ? »
Je pouvais sentir ma résolution s'effriter. La tequila avait adouci mes défenses, et les yeux de chien battu d'Isolde étaient difficiles à résister même à jeun.
Mon téléphone sonna avec une alerte info : « Cela fait suite aux affirmations selon lesquelles le quarterback star des Warriors, Caspian Drake, cherche une nouvelle représentation légale dans un différend contractuel avec la direction, désormais confirmé... »
Je fixai l'écran alors que cette pensée dangereuse de la nuit dernière refaisait surface dans mon esprit embrumé.
Peut-être que le rencontrer dans son habitat naturel n'était pas seulement une torture, mais une évaluation d'un client potentiel. Quelle meilleure revanche que d'être la seule personne dont il ne pourrait pas se passer ?
« D'accord », m'entendis-je dire en croisant le regard surpris d'Isolde. « Mais je ne porterai pas l'uniforme de l'équipe. »
Son cri de joie couvrit presque la voix d'avertissement dans ma tête : c'était jouer avec le feu. Presque.
