Chapitre 5 - Qui êtes-vous ?

Quelqu'un, dont le nom est maintenant oublié, a dit un jour ces mots : « La vie est une tragédie quand on la voit de près, mais une comédie sur le long terme. » Je me demandais si la mienne était une comédie ou une tragédie...

Alors que la conscience revenait lentement, je me retrouvai dans un endroit inconnu, entouré par l'odeur stérile de l'antiseptique et le doux bourdonnement des équipements médicaux. Mes paupières papillonnèrent, s'ajustant à la lumière crue de la chambre d'hôpital. Chambre d'hôpital ? N'étais-je pas mort dans cette ruelle sale ?

La confusion se lisait sur mon visage alors que j'essayais de me rappeler les événements qui m'avaient conduit ici. Les échos lointains de pas précipités et de voix étouffées traversaient ma mémoire embrumée. Des tubes et des fils me reliaient à des machines, une toile d'araignée de signification inconnue qui laissait deviner la gravité de ma situation.

Une douleur sourde pulsait dans mon corps, un rappel constant d'une épreuve que je ne parvenais pas à reconstituer. Que m'était-il arrivé ? Une vague de vulnérabilité me submergea en réalisant la fragilité de ma propre mortalité. J'avais failli mourir. Une scène restait gravée dans mon esprit, celle de ma sœur me pointant une arme. Ça devait être un cauchemar.

En tournant la tête, j'aperçus des visages inquiets flottant à proximité — famille ou amis, supposai-je, leurs yeux mélangeant soulagement et inquiétude. Leurs conversations chuchotées et leurs douces réassurances étaient une bouée de sauvetage dans cet environnement inconnu. Quelqu'un avait-il appelé une ambulance ? Pourquoi étais-je à l'hôpital ?

D'une main tremblante, une femme que je ne connaissais pas tendit la main, cherchant le réconfort d'un contact familier au milieu de la stérilité clinique. Des questions brûlaient sur mes lèvres, mais la douleur lancinante et les environs surréalistes étouffaient mes interrogations. Qui étaient ces gens ? Et qui était cette femme qui me touchait ? Je voulais m'éloigner, mais mes mouvements étaient contraints par les machines qui semblaient me maintenir en vie.

Alors que le brouillard de l'inconscience se dissipait progressivement, j'entrepris le lent cheminement de reconstituer les fragments de mémoire, naviguant entre rêves et réalité dans les confins stériles de la chambre d'hôpital. Je me souvenais de rentrer à pied du travail et d'avoir eu peur parce que je pensais être suivi. Je me souvenais avoir découvert que ma sœur avait payé des gens pour me tuer.

Et enfin, je me souvenais de m'allonger dans une mare de mon sang en demandant à Dieu de me donner une autre chance.

"Essie !" chuchotai-je, ma voix cassée et sèche.

Cette garce m'avait fait ça. Comment avais-je survécu pourtant ? J'étais sûr d'être mort. Comment pouvais-je survivre à deux blessures par balle, une à la poitrine et l'autre à l'abdomen ? Non, je ne pense pas que quiconque pourrait survivre à cela à moins de ne pas être humain. Ce qui amène la question à mon esprit... Comment étais-je ici ?

"Zendaya !" Quelqu'un appela, interrompant le fil de mes pensées.

Zendaya ! Qui diable était Zendaya ?

Une silhouette se tenait à mon chevet, son ombre projetant une forme familière mais lointaine. Alors que j'essayais de me concentrer, je luttais pour reconnaître la personne devant moi. La recherche restait vaine, j'étais sûr de n'avoir jamais vu cette femme auparavant. Les lèvres de la femme s'entrouvrirent et, avec un tremblement dans la voix, elle prononça un nom — un nom qui me semblait étranger. Zendaya.

La confusion obscurcissait mes sens, un voile d'incertitude enveloppant mes pensées. Le regard de la femme se fixa sur moi, cherchant désespérément une reconnaissance, une lueur de compréhension au milieu de ce moment déroutant. La femme étrange, en larmes mais pleine d'espoir, persista, prononçant des mots chargés d'amour et d'urgence.

"Tu es de retour," murmura-t-elle, utilisant à nouveau ce nom inconnu, un nom qui ne déclenchait aucune familiarité en moi.

Essayant de reconstituer les bribes de mémoire fragmentées, mon cœur battait à tout rompre, envahi par un mélange d'émotions—confusion et un profond sentiment de déconnexion. Alors que la voix de la femme continuait de résonner dans la pièce, je luttais contre l'idée troublante qu'on m'adressait par un nom que je ne pouvais saisir, et par une personne que je devrais reconnaître.

"Q-qui êtes-vous ?" demandai-je après avoir échoué à la reconnaître.

Elle étouffa un hoquet. Ses lèvres tremblaient légèrement, signe révélateur de la tempête qui faisait rage en elle. Un pli se forma entre ses sourcils, preuve des pensées tourbillonnantes qui l'assaillaient.

Avec une grâce délicate, elle inspira une respiration tremblante, s'efforçant de garder son calme. Ses doigts se crispaient et se relâchaient dans une bataille silencieuse contre les émotions qui menaçaient de déborder. Une larme solitaire s'échappa, traçant un chemin le long de sa joue, témoignage silencieux du réservoir de sentiments retenus.

Il y avait quelque chose dans le fait de la voir retenir ses larmes qui brisait mon cœur. Je ne la reconnaissais peut-être pas, mais quelque chose en moi était bouleversé par son comportement.

"Je suis désolée," murmurai-je.

Je ne voulais pas la blesser. Elle me connaissait manifestement, alors que je ne savais rien d'elle.

"Ce n'est pas grave," balaya-t-elle d'un geste, "tant que tu es en vie. C'est tout ce qui compte."

Mes yeux se posèrent sur ses magnifiques yeux bleus. Son regard bienveillant se heurta à mon regard interrogateur. Ses sourcils se haussèrent alors qu'elle examinait mon visage.

"Qui êtes-vous ? Si cela ne vous dérange pas que je demande ?" demandai-je.

Je savais que je la blessais, mais j'avais besoin de réponses sur qui étaient ces gens.

"Je suis ta mère, tu ne te souviens pas de Zendaya ?" demanda-t-elle, la main sur la poitrine.

Zendaya ! Voilà encore ce nom.

"Qui est Zendaya ?" demandai-je.

Des exclamations de surprise retentirent dans la pièce alors que tous les yeux se concentraient sur moi.

"Tu es Zendaya, ma chérie," dit la femme.

Comment pourrais-je être Zendaya ? Mon nom est Semira. Pourquoi m'appelleraient-ils par un autre nom ?

"Vous devez faire erreur," insistai-je.

La femme me lança un regard. Elle appuya sur le bouton d'urgence près du lit. En quelques secondes, un médecin et deux infirmières entrèrent précipitamment dans la pièce. Le reste des personnes fut prié de sortir, laissant ma supposée mère, les médecins et moi dans la chambre.

"Quelque chose ne va pas chez elle, docteur. Elle ne se souvient pas de son nom ni de moi," expliqua-t-elle, sa voix remplie d'inquiétude et de peur.

Le médecin posa quelques questions ; mon nom, mon âge, d'où je venais, et d'autres choses. Je répondis à toutes les questions comme je m'en souvenais. Après quelques minutes, le médecin consulta un autre. Ils revinrent dans la pièce prêts à expliquer la situation.

"Madame Cole, il semble que votre fille souffre de trouble dissociatif de l'identité. C'est une condition caractérisée par la présence de deux ou plusieurs identités distinctes.

Chacune peut avoir un nom, une histoire personnelle et des caractéristiques uniques. Ce qui explique pourquoi votre fille est convaincue que son nom est Semira et non Zendaya," expliqua le médecin.

Je n'étais pas malade. Enfin, je ne me sentais pas malade. J'étais Semira, ça j'en étais sûre. Mais Zendaya m'était étrangère. Qui était-elle et pourquoi pensaient-ils que j'étais elle ?

"Qu'est-ce qui cause ce trouble ?" demanda Madame Cole.

"Votre fille a été dans le coma pendant trois mois sans espoir de réveil. C'est un miracle qu'elle se soit réveillée aujourd'hui. Elle pourrait avoir ce trouble en réaction à un traumatisme comme un moyen d'éviter de mauvais souvenirs. Nous ne savons pas encore exactement ce qui lui est arrivé, et à en juger par les choses, il faudra un certain temps pour obtenir les réponses dont nous pourrions avoir besoin. Alors ne vous alarmez pas, traitez votre fille comme vous le faites toujours. Avec le temps, elle se souviendra de qui elle est," dit le médecin.

Je savais que le médecin faisait de son mieux pour calmer ma mère. Après mûre réflexion, je suis arrivée à la conclusion que soit j'étais dans le corps de quelqu'un d'autre, soit j'étais morte.

"Semira"