Strzeż mojego serca

Gray

Wróciłam do domu cała i zdrowa, choć płakałam podczas jazdy. Myślałam, że płacz przyniesie mi ulgę, ale nie złagodził bólu, który każde słowo Marka wbiło w moje serce. Słyszę je w kółko w głowie, jeszcze bardziej mnie łamiąc. Siadam w salonie, trzymając torbę przy piersi, i po prostu płaczę. Podskakuję na dźwięk dzwoniącego telefonu. Ignoruję go, pociągam nosem. Telefon nadal dzwoni. Wyciągam go z torby i odbieram, nie patrząc na ekran.

"Hallo," mówię między szlochami, starając się przestać. Powoli mi się to udaje, ale to, co mnie przyspiesza, to głos po drugiej stronie telefonu.

"Gray, zapomniałaś torebki na biurku. Ktokolwiek mógł ją zabrać," mówi Mark tym razem spokojnie.

Pociągam nosem. "To nic... możesz ją zatrzymać do jutra," mówię, starając się nie szlochać.

"Wszystko w porządku?" pyta z troską.

Ocieram łzy. "Oczywiście, że wszystko w porządku," mówię.

"Nie wierzę ci. Jesteś przynajmniej w domu?" pyta z niepokojem.

"Tak, jestem w domu, a nie w klubie, więc możesz się zrelaksować," mówię z odrobiną gniewu.

"Gray..." wzdycha po drugiej stronie linii. "Przyjadę do ciebie," mówi.

"Nie, nie ma takiej potrzeby. Jestem w porządku i bezpieczna, i na pewno nie potrzebuję opiekunki!" mówię ostro, z pogardą.

Mark znowu wzdycha. "Gray-"

"Nie, Mark, myślę, że powinniśmy się zobaczyć jutro." Z tym kończę rozmowę. Wstaję z sofy i idę na górę do swojego pokoju. Muszę zapomnieć o Marku. Zapomnieć o tej głupiej fascynacji, bo tylko pogarsza mi życie. Mark stracił ważnego klienta przeze mnie. Może powinnam wrócić do działu projektowania stron internetowych. To powinno mi pomóc.

Kładę torbę na łóżku i siadam. Gorący prysznic to coś, czego teraz potrzebuję, ale nic nie wypełni tej dziury w sercu, nic jej nie uleczy. Moje myśli zaczynają dryfować w stronę rezygnacji z pracy w Sternpoint, ale nie chcę odchodzić. No i znowu, moje głupie uczucia do niego.

Po prysznicu owijam się ręcznikiem. Znowu płakałam. Za każdym razem, gdy myślę o Marku i słowach, które utkwiły mi w głowie, szlocham. Widzę imię Marka migające na ekranie, ale nie odbieram. I wtedy słyszę stukanie do drzwi na dole. Chcę zignorować zarówno Marka dzwoniącego bez przerwy, jak i kogoś, kto stuka do drzwi, ale to wydaje się bez sensu, skoro mój samochód stoi na podjeździe. Ktokolwiek to jest, wie, że jestem w domu. Śpieszę się na dół, żeby otworzyć drzwi. Kiedy otwieram drzwi, spotykam się z zatroskanymi, zielonymi oczami. Mark patrzy na mnie, nic nie mówiąc. Moje usta są lekko rozchylone, a we mnie budzi się nadzieja.

"Co tu robisz?" pytam, starając się utrzymać głos mocny i nie załamać się.

"Przyszedłem oddać torebkę, i mogłem wyczuć, że nie jesteś w porządku przez telefon. Ty-uh," mówi, patrząc na moje ciało. Spoglądam w dół, uświadamiając sobie, że mam na sobie tylko ręcznik. Nie obchodzi mnie to. Patrzę na niego, a jego oczy są łagodniejsze, wygląda na zatroskanego. Znowu patrzy mi w oczy. "Wciąż nie jesteś w porządku," mówi.

Wyciągam rękę po torebkę. "Mogę dostać swoją torebkę, proszę?" pytam z westchnieniem. Podaje mi ją.

"Gray, mogę wejść?" pyta, jego oczy niemal błagają.

"Dobrze, wejdź." Otwieram drzwi szerzej, by mógł wejść, i zamykam je za nim.

"Mogę poczekać, aż się ubierzesz. Chcę ugotować ci kolację," uśmiecha się delikatnie. Przewracam oczami.

"Więc teraz jesteś też moim kucharzem," mówię z sarkazmem.

"Gray, robię to, bo chcę." jego wyraz twarzy staje się poważny, utrzymując mój wzrok.

„Dobrze, rozgość się, a ja się przebiorę.” Wzdycham, idąc po schodach. Nie spodziewałam się, że mój wieczór tak się potoczy, i nie wiem, co zmieniło jego zachowanie. Cały dzień był chamem, ale wystarczyło, że się rozpłakałam, a on zmiękł. Chciałam o nim zapomnieć i o jego ostrych słowach, ale to wciąż boli jak cholera. Przynajmniej udało mi się już więcej nie płakać w jego obecności. Nie zapominajmy, że wciąż mam w sobie tę małą nadzieję. Ugh.

Ubieram się w czarne legginsy i czarną koszulkę. Związuję włosy w niechlujny kok. Zastanawiam się, gdzie nauczył się gotować. Kuchnia pachnie niesamowicie, gdy wchodzę. Wciąż jest wiele rzeczy, których o nim nie wiem, ani o jego przyjaźni z moim ojcem. Siadam na stołku przy kuchennym blacie.

Smaży jakąś kanapkę na patelni. Przesuwa ją na mój talerz, wygląda pysznie. Nagle uderza mnie głód po pominięciu lunchu i kolacji. „Gdzie nauczyłeś się gotować?” pytam.

„Twój ojciec mnie nauczył,” mówi z delikatnym uśmiechem. Kładzie swoją kanapkę na talerzu. Biorę kęs kanapki i jest niesamowita. Nie mogę powstrzymać westchnienia i zamknięcia oczu. Otwieram oczy, żeby zobaczyć, że Mark już usiadł i patrzy na mnie z uśmiechem.

„Jest dobra,” mówię.

„Cieszę się, że ci smakuje,” mówi, zaczynając jeść.

„Nie musiałeś tu przychodzić,” mówię, zmuszam się, by poczuć pewność siebie i nie dać się ponieść nadziei, że może coś do mnie czuje, bo jeśli to zrobię, jestem pewna, że mnie złamie, gdy udowodni, że nie.

„Martwiłem się. Płakałaś, a ja wciąż chcę być osobą, z którą możesz porozmawiać, gdy coś cię trapi lub gdy coś się dzieje. Twój ojciec jest w delegacji, poprosił mnie, żebym się tobą zaopiekował i miał na ciebie oko,” mówi.

„Nie musiałeś jednak przychodzić, sprawiłam, że straciłeś dzisiaj ważnego klienta, i czuję się z tego powodu tak winna,” mówię, a łzy zaczynają zamazywać mi widok. Odkładam do połowy zjedzoną kanapkę na talerz i wstaję, żeby wyjść, nie chcąc, żeby znowu mnie taką zobaczył.

„Gray, przepraszam, że powiedziałem ci te wszystkie raniące rzeczy,” mówi, wstając ze swojego stołka i podchodząc do mnie. „Poszedłem za tobą na parking po pracy, po tym jak znalazłem twoją torebkę na twoim biurku. Również od razu zabrałem swoje rzeczy, żeby wrócić do domu.” Teraz stał przede mną. „Widziałem, jak szłaś do swojego samochodu w pośpiechu, z głową spuszczoną w dół. Płakałaś, kiedy wsiadłaś do samochodu i siedziałaś tam, płacząc przez chwilę, zanim odjechałaś. Nie myślałem, że wszystko jest w porządku, więc przyszedłem tutaj zamiast wracać do domu,” mówi.

Łza ucieka i spływa po moim policzku. On ociera ją kciukiem, a ja zamykam oczy. Nagle czuję jego oddech na moich ustach. Jest o cal od mojej twarzy, kiedy otwieram oczy, wciągając mały oddech.

„Przepraszam za wszystkie te okrutne słowa,” mówi. Kręcę głową, już nie obchodzi mnie, co powiedział, chcę tylko, żeby mnie pocałował. Tym razem to nie będę ja. Jego oczy przenoszą się na moje usta, a kciuk przesuwa się po mojej dolnej wardze. Otwiera usta, jakby chciał coś powiedzieć, ale jego telefon dzwoni i przerywa tę myśl. Wyciąga telefon z kieszeni i sprawdza, kto dzwoni. „Cholera!”, warczy. Patrzy na mnie ponownie. „Muszę iść,” mówi. Kiwnę głową.

„Dziękuję za przyniesienie torebki i ugotowanie kolacji,” mówię.

„Zawsze będę tu dla ciebie,” mówi, patrząc na mnie z jakimś rodzajem tęsknoty w oczach. „Do zobaczenia jutro,” mówi i wychodzi.

Wiem, że coś do mnie czuje. Chciał mnie pocałować, czułam jego pragnienie również. Mimo to muszę trzymać swoje serce na straży i nie dawać się nadziei.