Rozdział 9 Co podoba się śmiertelnym kobietom?

Lorcan

— Moja babcia zawsze mi powtarzała, żebym nie zawierała układów z fae.

— Wyobrażam sobie, że mówiła ci też, żebyś nie wchodziła do czarciego kręgu — odpowiadam, a kącik ust lekko mi drga w uśmiechu.

Prycha i przytula koszyk mocniej do siebie.

— Ta — mruczy. — I proszę, gdzie mnie doprowadziło ignorowanie tego.

Jej dolna warga drży, a to robi ze mną coś nieodwracalnego. To nie pożądanie, chociaż ono też z pewnością jest. Nie tylko ciekawość. Coś bardziej kłopotliwego. Chcę ją uspokoić. Jeszcze dziwniejsze jest to, że chcę zapewnić jej bezpieczeństwo. Jak osobliwie.

— A może bez żadnych oficjalnych układów? — pytam lekkim tonem. — Po prostu dwoje ludzi, którzy sobie pomagają. Jak ci to brzmi?

Jej błękitne oczy natychmiast unoszą się ku moim, a nadzieja, którą w nich widzę, jest tak jawna, tak natychmiastowa, że omal nie żałuję, że to zaproponowałem. Omal.

— Naprawdę? — pyta. — Wolno wam coś takiego?

Śmiech wymyka mi się, zanim zdążę go powstrzymać. W jej niewinności jest coś niebezpiecznie ujmującego.

— Wolno nam wiele rzeczy — mówię jej. — Tobie zależy na otwarciu tych dróg. Mnie również. Czemu nie mielibyśmy dążyć do tego samego celu bez żadnych podstępów między nami?

Unoszę lekko ręce — puste, swobodne, nieszkodliwe — ale ona mruży na mnie oczy.

— Dlaczego tobie zależy na otwarciu tych dróg? — pyta.

Przez chwilę jej się przyglądam, tej drobnej śmiertelniczce z poszarpanymi nerwami i upartym kręgosłupem, i dochodzę do wniosku, że zasługuje na tyle prawdy, by dalej ze mną rozmawiać.

— Bo drogi pozostawione dziczy są niebezpieczne — mówię. — Zbyt wielka moc w niewłaściwych rękach może zniszczyć dwory, a książę z podziemi wolałby zatrzymać tę moc pogrzebaną razem ze swoim ludem. Wolałby ją zatrzymać, niż pozwolić reszcie z nas chronić zarówno nasz świat, jak i wasz przed tym, co mogłoby przez nie przejść.

Jej brwi ściągają się ku sobie.

— Wierzę — ciągnę dalej — że jest powód, dla którego zostałaś tu przyciągnięta.

Wciąż siedzi na krześle, a jej palce zaciskają się mocniej na uchwycie koszyka.

— Powód?

— Tak.

Wracam do stołu i opieram lekko dłonie o jego wypolerowaną krawędź, poświęcając jej całą swoją uwagę.

— Przez lata drogi nas ignorowały. Odpowiadały na krew i ból ciszą. A potem nagle jedna się otwiera i wychodzisz z niej ty.

Przełyka ślinę, a ja ściszam głos.

— Ludzka dziewczyna. Żywa. Niezłamana. Rzucona niemal prosto w jego ręce. Chciałbym zobaczyć, co się stanie, jeśli pomożesz mi skłonić go do otwarcia tych dróg dla mnie.

Spodziewam się strachu, może odrazy. Zamiast tego dostaję spojrzenie tak bystre, że omal się uśmiecham. Ostrożnie, z precyzją, stawia koszyk na stole i splata na nim dłonie.

— Jeśli — mówi powoli — zdecyduję się pomóc w czymkolwiek z tego, są warunki.

Warunki? Nikt nie mówi do mnie w ten sposób. Nikt w Bright Thorn nie ośmiela się patrzeć mi prosto w twarz i zaczynać ustalania zasad, jakbyśmy siedzieli naprzeciw siebie jak równi sobie. A jednak ona to robi. Drobna, śliczna, śmiertelna i na tyle apodyktyczna, że coś mrocznego i zachwyconego rozwija się we mnie leniwie. Nic nie mówię, a ona bierze to za przyzwolenie i brnie dalej.

— Żadnych układów — mówi najpierw, unosząc jeden palec. — Nie oficjalnych. Nie sekretnych. I żadnych dziwnych fae sztuczek z kruczkami.

Krzyżuję luźno ramiona i pozwalam sobie czerpać z tego przyjemność.

— Rozsądny początek.

— Po drugie — mówi, unosząc kolejny palec — chcę prawdziwej sypialni.

Unoszę brew.

— Z drzwiami — dodaje. — Takimi, które się zamykają i dają się zamknąć na klucz. Prywatność jest ważna.

Kącik moich ust drga.

— Po trzecie, żadnej dziwnej niewoli.

— Zdefiniuj „dziwnej”.

Posyła mi gniewne spojrzenie.

— Żadnych łańcuchów. Żadnych cel. Żadnego zamykania mnie w jakiejś wieży i nazywania tego gościnnością.

Ma w sobie tyle ducha, kiedy się nie boi. Najgoręcej błyska, gdy jest zła, a ja — jak się okazuje — lubię patrzeć, jak ten ogień płonie.

— Coś jeszcze? — pytam.

— Tak.

Prostuje się trochę na krześle.

— Jeśli mam spróbować pomóc w otwarciu tych dróg, zrobię to po swojemu. Żadnych tortur. Żadnego wykrwawiania go na tym kamieniu. Żadnego krzywdzenia go.

Ach. To ostatnie interesuje mnie najbardziej. Nie przez samo żądanie, choć rzucić coś takiego królowi w jego własnych komnatach to odważna rzecz. Nie, interesuje mnie żar, który za tym stoi. Ona wciąż wierzy, że okrucieństwo można odwieść od zamiaru samym rozsądkiem. Pozwalam, by cisza przeciągnęła się o moment dłużej, niż to konieczne. Porusza się niespokojnie pod jej ciężarem, ale nie odwraca wzroku — piękna mała głuptaska. W końcu skłaniam głowę.

— Możesz dostać pokój.

Mruga, a jej wargi lekko się rozchylają.

— Możesz swobodnie poruszać się po Bright Thorn i jego terenach, ale nigdzie dalej. Poza nimi na człowieka czyha zbyt wiele niebezpieczeństw.

Marszczy nos, ale unoszę dłoń, zanim zdąży mi przerwać.

— Możesz próbować, w jakikolwiek sposób podpowiedzą ci twoje śmiertelne instynkty, zachęcić księcia na dole do otwarcia dróg. Rozmawiaj z nim. Siedź przy nim. Karm go jagodami, jeśli uznasz, że to twoja ulubiona metoda.

Jej twarz oblewa szkarłat. Jak fascynujące. Lubię ten kolor na jej policzkach.

— Masz dwa tygodnie — mówię. — Jeśli po tym czasie drogi nadal będą zamknięte, przejdziemy do mojej metody.

Jej brwi znowu się ściągają.

— A jaka jest twoja metoda?

Uśmiecham się.

— Wszystko w swoim czasie.

Patrzy na mnie tak, jakby miała ogromną ochotę cisnąć mi jedną z tych jeżyn prosto w głowę. Ten obraz wydaje mi się bezsensownie uroczy. W końcu odsuwam się od stołu.

— Mam cię zaprowadzić do pokoju?

Waha się, wyraźnie rozstrzygając, czy zgoda na to jest rozsądna, czy po prostu najmniej straszną z dostępnych opcji. Potem raz kiwa głową i wstaje, znów przyciskając koszyk mocno do brzucha. Podchodzę do drzwi i sam je przed nią otwieram. Nie przechodzi jednak przez nie. Zamiast tego odwraca głowę przez ramię i spogląda na mnie, a miodowe włosy zsuwają jej się na jedną stronę twarzy; te jasne oczy są szeroko otwarte, czujne i stanowczo zbyt pełne życia jak na komnaty Bright Thorn.

— Którędy? — pyta.

Przechylam głowę, patrząc na tę maleńką człowieczą istotę, która wyszła z wróżkowego kręgu prosto do mojego królestwa, odrzuciła moją dłoń, odmówiła mi swojego jedzenia, postawiła warunki w mojej własnej komnacie, a teraz stoi i czeka, aż zaprowadzę ją w jakieś bezpieczne miejsce, jakbym był po prostu kolejnym mężczyzną, któremu może wydawać polecenia. Uśmiecham się i gestem nakazuję jej iść przede mną.

— Tędy, Sunny.

I ku mojemu cichemu zdumieniu już zastanawiam się, co mógłbym umieścić w jej komnatach, żeby chętniej w nich została. Ciekawe, co sprawia przyjemność śmiertelnym kobietom?