Rozdział 4 Rozdział 4

Noah

Problem z okłamywaniem samego siebie polega na tym, że prawda w końcu wyrywa się na powierzchnię.

Od lat powtarzam sobie, że drażnię Jessę, bo to łatwe. Bo jest reaktywna, a ja lubię, jak się denerwuje. I tyle. Proste.

Ale to nieprawda.

Jeśli mam być szczery – a prawie nigdy nie jestem, nawet w swojej głowie – to zaczęło się na długo przed tym, jak stała się „wrażliwą Jessą.”

Zaczęło się w gimnazjum.

Wtedy Jessa była inna. Nie do nierozpoznania – wciąż miała te ciemne oczy, rozczochrane włosy, cięty język – ale śmiała się więcej. Podczas lunchu strzelała wodą przez zęby w stronę Jacksona, albo ścigała się z nami do sklepu na rogu po treningu i jakoś zawsze wygrywała, mimo że jej nogi były o połowę krótsze od naszych.

Wtedy nie była niewidzialna. Nie próbowała nią być.

Zauważyłem ją, zanim jeszcze zdałem sobie sprawę, że ją zauważam. Jak jej uśmiech wykrzywia się bardziej po prawej stronie. Jak marszczy nos, kiedy się koncentruje. Jak nigdy się nie wycofuje, nawet gdy powinna.

Podobało mi się to.

Za bardzo.

I to mnie przerażało.

Bo była siostrą Jacksona. A Jackson to mój kumpel – mój rozgrywający, mój brat z innej matki. Jest niepisana zasada: siostry są nietykalne. Koniec kropka.

Więc zamiast przyznać, że mnie do niej ciągnie, zacząłem ją odpychać. Drażnić, dokuczać, jak chcesz to nazwać. Łatwiej było grać dupka, niż pozwolić komukolwiek – w tym jej – domyślić się, co naprawdę czuję.

I przez lata ta maska przylgnęła.

Teraz wszyscy, w tym Jessa, wierzą, że naprawdę jestem tym facetem. Tym, który wytyka jej dodatkowe masło, albo robi uszczypliwe uwagi w stołówce.

Ale pod tym wszystkim? Za każdym razem, gdy coś mówię, za każdym razem, gdy patrzę, jak reaguje, jest ta inna warstwa.

Patrzę na jej usta.

Patrzę na jej oczy.

Myślę o rzeczach, o których nie powinienem myśleć.

W zeszłym tygodniu było najgorzej.

Byliśmy u Jacksona, rozwaleni na kanapie, oglądaliśmy film. Jessa przyszła z miską popcornu, udając, że nie obchodzi jej, czy zjemy wszystko. Usiadła na podłodze, opierając się o stolik do kawy, rękawy bluzy zakrywające dłonie.

A kiedy się zaśmiała – naprawdę zaśmiała z jakiegoś głupiego komentarza w TV – uderzyło mnie to jak kask w żebra.

Nie słyszałem tego śmiechu od dawna.

Nie był ostry ani defensywny. Nie próbował się ukryć. Był po prostu… prawdziwy.

Nie mogłem przestać się gapić.

A potem spojrzała w górę, złapała mój wzrok i wszystko we mnie się napięło. Bo przez sekundę, przysięgam, wiedziała.

Wiedziała, że ją obserwowałem.

Wiedziała, że może, pod całym tym drażnieniem, chcę jej.

Najgorsze?

Nie chcę przestać.

Mówię sobie, że powinienem. Że zasługuje na coś lepszego niż bycie jakimś sekretem, który chowam pod sarkazmem. Że Jackson by mnie zabił, gdyby się dowiedział.

Ale potem ona patrzy na mnie z gniewem zza stołu, albo odpala jakąś ognistą ripostą, i to jak benzyna na zapałkę. Nie mogę przestać.

Im bliżej jestem krawędzi, tym bardziej chcę zobaczyć, co się stanie, jeśli skoczę.

Co się stanie, jeśli przestanę chować się za żartami i po prostu to powiem.

Że lubię, jak wygląda w za dużych T-shirtach. Że zauważam, jak zakłada włosy za ucho, kiedy jest nerwowa. Że myślałem o tym, jak jej usta czułyby się na moich więcej razy, niż mogę przyznać.

Że powód, dla którego ją drażnię, nie jest taki, że jest wrażliwa.

To dlatego, że sprawia, że czuję się odsłonięty.

A jedyny sposób, w jaki potrafię sobie z tym poradzić, to sprawić, żeby ona czuła się tak samo.

Leżąc teraz, wpatrując się w sufit w ciemności, wiem, że jestem skończony.

Bo prędzej czy później nie będę mógł dalej udawać.

A kiedy to się stanie, wszystko – moja przyjaźń z Jacksonem, drużyna, krucha równowaga, którą wszyscy zbudowaliśmy – może pójść z dymem.

Ale prawda?

Jeśli to oznacza, że Jessa w końcu zobaczy mnie tak, jak ja widzę ją…

Może sam podłożę zapałkę.