Rozdział 2

Emma

Zatrzymała się, wciąż odwrócona do mnie plecami. „Słucham?”

„Ile sprawi, że będziesz tą właściwą osobą?” Mój głos zabrzmiał twardziej, niż chciałam — prawie jakby syknęło mi się to przez zęby.

Jenny odwróciła się powoli, a czujność miała wypisaną na twarzy. „Ile za co, dokładnie?”

„Za rozmowę z moim szefem. Za powiedzenie mu, że spotkaliście się w hotelu. Tylko tyle.” Serce znowu waliło mi jak młotem, a znajoma panika wspinała mi się po klatce piersiowej, ściskając od środka.

Zawahała się, przyglądając mi się uważnie. „Ile masz lat?”

To pytanie wytrąciło mnie z równowagi. „Trzydzieści. A co?”

„A twój szef?”

„Trzydzieści dwa.” Dokąd, do diabła, to zmierzało?

„Jenny, ile ty masz lat?”

„Dwadzieścia.”

„A twoja rodzina?”

Spuściła wzrok na podłogę i zobaczyłam, jak porusza jej się gardło, gdy przełyka z trudem. „Moja mama ma raka piersi, trzeci stopień. Ubezpieczenie nie obejmuje eksperymentalnego leczenia, a to jej najlepsza szansa.” Kiedy znów podniosła oczy, stwardniały w nich upór, który sprawiał, że wyglądała na starszą niż te dwadzieścia lat. „Ile, pani Wells?”

Coś we mnie się skręciło. Cholera. „Jeśli to zrobisz, koszty leczenia twojej mamy przestaną być problemem.”

Jenny wciągnęła głęboko powietrze, a ja patrzyłam, jak liczy w głowie, jak wybiera matkę zamiast dumy. Dokładnie tak samo jak ja trzy lata temu.

„W takim razie przyjmuję pani ofertę, pani Wells. Jeśli to pomoże mojej mamie, zrobię to.”

Skinęłam głową, przez chwilę niezdolna wydusić z siebie słowa. Gardło miałam ściśnięte tak, jakby ktoś zawiązał mi na nim supeł.

---

Później ja i Tara szłyśmy High Line’em, tym podniesionym nad ulicami parkiem, który na moment pozwalał odetchnąć od miasta pod spodem. Chłodne wieczorne powietrze trochę uspokoiło moje poszarpane nerwy, ale ledwo, ledwo.

„Na pewno chcesz to zrobić?” — zapytała Tara, a na jej twarzy było widać czystą troskę. „A jeśli Noah naprawdę polubi tę dziewczynę? Jest ładna i wygląda na bystrą.”

Wcisnęłam ręce głęboko do kieszeni, a ramiona skuliły mi się nie tylko przed wiatrem. „Intercyza wygasa za kilka dni. Potem każde idzie w swoją stronę. To, co będzie później, nie będzie mnie obchodziło.”

Nawet gdy to mówiłam, wiedziałam, że to ściema. Oczywiście, że by mnie obchodziło. Wszystko, co dotyczyło Noaha, miało znaczenie — zawsze miało — nawet wtedy, gdy błagałam samą siebie, żeby nie miało.

Tara zatrzymała się i odwróciła do mnie. Złapała mnie za ramię, zmuszając, żebym spojrzała jej w oczy. „Emma, uważaj. Nie tylko z Noahem, ale i z tą dziewczyną. Ona może zacząć mieć własne pomysły na tę całą sytuację.”

„Wiem, co robię” — powiedziałam, chociaż głos mi zadrżał i sama nie byłam do końca pewna. Ba, wcale nie byłam pewna.

Usiadłyśmy na ławce z widokiem na miasto. Światła zaczynały migotać nad Manhattanem, każde jak maleńka latarnia w ciemności. Tara sięgnęła i ścisnęła moją dłoń, a ja poczułam, jak napięcie w barkach odpuszcza choć odrobinę.

„Wiesz, ja wciąż pamiętam, jak postawiłaś się temu obleśnemu właścicielowi galerii, który ciągle ‘przypadkiem’ ocierał się o mnie. Zagroziłaś, że obdzwonisz każdego darczyńcę z jego listy kontaktów.”

Uśmiechnęłam się na to wspomnienie — pierwszy prawdziwy uśmiech tego dnia. „Zasłużył na gorsze. Pieprzony oblech.”

„Do czego zmierzam: zawsze byłaś przy mnie. Ja też jestem po twojej stronie, cokolwiek się stanie. Nawet jeśli uważam, że zachowujesz się kompletnie jak wariatka.”

„Dziękuję.” Oparłam głowę na jej ramieniu, nagle śmiertelnie zmęczona. „Jak kiedykolwiek będę miała dzieci, to ty na sto procent zostaniesz ich matką chrzestną.”

Tara roześmiała się, ciepło i znajomo. „A jak ja będę miała dzieci, to twoje mogą je poślubić. Wszystko ustawimy, jak za dawnych lat.”

„Nie ma mowy” — powiedziałam, kręcąc głową z wściekłą stanowczością. „W dzisiejszych czasach dzieci zasługują na wolność wyboru własnej drogi. Nie na to, żeby je wpakować w jakiś układ, o który nigdy nie prosiły.”

Jak ja. Niewypowiedziane słowa zawisły w powietrzu między nami.

Gdy Tara wychodziła na wernisaż w swojej galerii, ja zostałam na ławce, patrząc, jak miejskie światła mnożą się jedno po drugim. Ręce wciąż lekko mi drżały, kiedy wyciągnęłam telefon. Puściłam swój plan w ruch. Teraz musiałam tylko doprowadzić go do końca, nawet jeśli każdy instynkt krzyczał, że bawię się zapałkami przy rozlanej benzynie.

[Dwa tygodnie wcześniej]

Ból był pierwszą rzeczą, którą zarejestrowałam — głęboki, pulsujący, rozchodzący się od podbrzusza aż po uda. Mrugnęłam powoli; poranne światło przeciskało się przez na wpół zaciągnięte zasłony apartamentu w Four Seasons, a każdy promień słońca był jak osobisty policzek dla mojej łupiącej głowy.

Gdzie ja jestem? To pytanie wisiało ledwie chwilę, zanim ciężar umięśnionego ramienia przerzuconego przez moją talię odpowiedział za mnie.

Noah.

O kurwa. O Boże.

Wspomnienia z wczorajszego wieczoru runęły na mnie jak fale — brutalne, bezlitosne, zalewające mnie swoją intensywnością. Noah, zataczający się do hotelowego apartamentu po zbyt wielu drinkach na gali charytatywnej. Jego oczy, zazwyczaj lodowato niebieskie, tym razem płonęły czymś desperackim i niebezpiecznym. I ten sposób, w jaki na mnie patrzył — nie jak na swoją dyrektorkę od strategii, nie jak na żonę z umowy, tylko jak na kobietę.

Poruszyłam się odrobinę, syknęłam, bo między nogami przeszył mnie ból. Cipka wciąż pulsowała po jego szorstkim wejściu, a w środku byłam tkliwa i spuchnięta. Ramię Noaha ciążyło na moim nagim brzuchu, oddychał głęboko i równo, pogrążony we śnie. Ostrożnie odwróciłam głowę, żeby na niego spojrzeć; kark zaprotestował ostrym ukłuciem.

Nawet nieprzytomny miał w sobie tę przyciągającą, onieśmielającą siłę — wyraźnie zarysowana szczęka, idealne rysy ułożone w minę, która nigdy nie była naprawdę spokojna. Kosmyk ciemnych włosów opadł mu na czoło, przez co wyglądał młodziej, niemal bezbronnie. Niemal.

Prześcieradła były poplątane wokół nas; egipska bawełna, teraz splamiona dowodami tego, co się wydarzyło. Moja krew. Bo mimo że miałam trzydzieści lat i technicznie byłam mężatką od trzech lat, zeszłej nocy było to mój pierwszy raz. Żałosne wyznanie, którego nie powiedziałam nikomu — nawet Tarze.

Zamknęłam oczy i przygryzłam wargę tak mocno, że prawie poczułam metaliczny smak krwi, pozwalając, by wspomnienia znów mnie zalały. Ręce Noaha — zawsze tak opanowane na spotkaniach zarządu — rozszarpujące moją czarną koktajlową sukienkę z dziką, zwierzęcą niecierpliwością. Jego usta, gorące na mojej szyi, obojczyku, zostawiające po sobie ogień, który spływał po ciele. Ciężar jego ciała wciskający mnie w materac. Jego kutas, gruby i onieśmielający, napierający uparcie na moje nietknięte wejście.

— Proszę… — wyszeptałam wtedy, sama niepewna, czy błagam, żeby przestał, czy żeby nie przerywał, a paznokcie wbijały mi się półksiężycami w jego ramiona.

Nie przestał. A ja też nie próbowałam szczególnie mocno go powstrzymać. Zamiast tego wygięłam się ku niemu, z twardymi, obolałymi sutkami ocierającymi się o jego klatkę piersiową.

— Jezusie pierdolony… — mruknęłam pod nosem, przyciskając drżące palce do skroni. W pokoju wciąż unosił się zapach seksu i drogiej whisky. Ostrożnie uniosłam ramię Noaha i wysunęłam się spod niego; ciało protestowało przy każdym ruchu ostrymi ukłuciami bólu. Uda miałam lepkie od zaschniętych płynów — jego spermy, mojej krwi. Stojąc obok łóżka, widziałam już cały rozmiar tego, co się stało.

Na biodrach zaczynały pojawiać się siniaki tam, gdzie wbiły się jego palce. Wewnętrzne strony ud nosiły ślady, które wkrótce zamienią się w ciemnofioletowe dowody jego namiętności. Na piersiach miałam odciski jego ust — czerwone znaki, które zaraz ściemnieją.

Musiałam się stąd wydostać. Natychmiast.