Rozdział 1

„Rozpostarłem swoje marzenia pod twoimi stopami; Stąpaj delikatnie, bo stąpasz po moich marzeniach.” — W. B. Yeats

[Xanthea Plath]

Utykałam na cmentarz, trzymając złamaną rękę drugą dłonią. Krew mieszająca się z deszczem spływała z mojego ramienia do łokcia, po nadgarstkach, docierając do palców, które ściskały mały bukiet niezapominajek.

Każdy kwiat w bukiecie był zgnieciony i poplamiony krwią. Niebieska wstążka, która kiedyś wiązała kwiaty razem, dawno zaginęła.

Biała suknia, przesiąknięta ulewą, przylegała do mojego ciała, jakby chciała mnie udusić. Zabarwiona szkarłatem, jej brzeg wchłaniał czarną barwę ziemi, gdy sunęła po ostrych źdźbłach przerośniętej trawy.

Dziś była dwudziesta trzecia rocznica śmierci mojej matki i moje dwudzieste trzecie urodziny.

Zmuszałam się do kolejnego kroku na błotnistym podłożu cmentarza z moją skręconą nogą. Gęsta zasłona deszczu zasłaniała moje już i tak zamglone widzenie. Strugi deszczu spływały po moich popękanych okularach, które luźno wisiały na moim nosie.

Dysząc i tłumiąc jęki, zbliżałam się coraz bardziej do grobu mojej matki.

Może to były łzy w moich oczach, a może to deszcz spływający po mojej twarzy. Jedynym uczuciem, które nie było walką, było odczuwanie zimna deszczu wchłanianego przez moją gorączkową skórę.

Moje żebra bolały przy każdym oddechu.

‘Nieważne, jak trudne jest oddychanie, nigdy nie przestajesz oddychać. Bo wiesz, że trudności są tylko chwilowe. To, co jest stałe, to życie, którego śmierć jeszcze nie pocałowała.’

Słowa mojej matki zabrzmiały w mojej głowie. Zacisnęłam zęby, biorąc głęboki oddech, mimo że bolało.

Łzy piekły mnie w oczy, gdy przełykałam drżącą gulę, która zatykała mi gardło.

Znalazłam nagrobek mojej matki.

Freya Plath

A poniżej jej imienia wyrytego na białym marmurowym nagrobku widniał epitafium — „Nie zapomnij o mnie.”

Nie wymagało to dużego wysiłku, gdy opadłam na posiniaczone kolana i złożyłam zakrwawione kwiaty na pamięć mojej matki.

Pochyliłam się, aż mój nos dotknął ziemi i w końcu wybuchłam płaczem. Potok emocji, który mnie podtrzymywał przez tę męczącą podróż, w końcu pękł.

Nigdy nie poznałam mojej matki, gdy żyła, ale teraz żyła przez mnie.

I przez jej dzienniki, ożyła dla mnie. Moje serce napełniało się niewyobrażalnym ciepłem i największym szacunkiem, gdy o niej myślałam. Znałam ją bliżej niż jakakolwiek córka mogłaby kiedykolwiek poznać swoją matkę.

Znałam ją jak przyjaciela, jak powiernika tajemnic, jak równego. Przez jej słowa znałam jej serce i teraz czuję, jakby moje serce zostało zastąpione jej, wypełnione jej uśmiechami i śmiechem, którego nigdy nie mogłam zobaczyć ani usłyszeć. A jednak czułam to wszystko tak blisko, że bolało.

Zakochałam się we wszystkim, czym była ta kobieta i wszystkim, czym mogłaby się stać, gdyby tylko oczy alfa na nią nie padły.

Moja matka była omega, tak jak ja. To był świat okrutnej hierarchii, gdzie alfa rządził wszystkimi marzeniami każdego w stadzie. Pod jego rozkazami, omega nie mogła marzyć o niczym większym niż to, co jej ranga przyznawała. Żyliśmy na dnie łańcucha pokarmowego. Nasza wartość była ograniczona i zawężona do służenia tym, którzy posiadali wyższe rangi.

Ale moja matka miała odwagę marzyć. Miała odwagę mieć skrzydła, by wzbić się wysoko, a jej ambicje sięgały jeszcze wyżej. Tak wysoko, że wydawało się niemożliwe, by omega mogła to osiągnąć w świecie władzy, rang i polityki.

Jej skrzydła, które złamałam, przychodząc na świat. Bo po tym, jak się urodziłam, oczy mojej matki były zbyt pozbawione życia, by marzyć dalej. Więc zamieniłam swoje oczy na jej, przeszczepiłam jej marzenia w jedyny cel mojego istnienia.

I teraz, jeśli nie jestem jej marzeniami, jej słowami, jej ideałami, to nie wiem, kim jestem.

Mówią, że nie można tęsknić za kimś, kogo się nigdy nie spotkało, ale tęsknię za każdą sekundą mojego życia, wyobrażając sobie, jak mogłoby wyglądać, gdyby ona wciąż żyła.

Może moje kości łamałyby się mniej, może miałabym mniej blizn. Może wtedy nie byłabym tak samotna. Może wiedziałabym, jak smakuje miłość.

Ale moja matka zmarła podczas porodu, a więc nieślubna córka Alfy Valdimira Virgo przyszła na świat z pozamałżeńskiego romansu.

Oczywiście wszyscy w pałacu mnie nienawidzili. Może rzeczy wyglądałyby inaczej, gdybym odziedziczyła geny alfy po ojcu. Ale byłam wdzięczna, że tego nie zrobiłam.

Wolałabym mieć silny umysł i ciepłe serce niż brutalną siłę i zimne ego.

Bardziej niż ktokolwiek inny, byłam solą w oku Luny Meesy Virgo. Nie mogła znieść samego widoku mnie. Chciała wyrzucić mnie z pałacu w chwili, gdy się urodziłam, ale Alfa trzymał mnie w pałacu do moich osiemnastych urodzin, a potem kazał mi odejść.

Przeniosłam się do małego domu, który należał do mojej matki, co samo w sobie było wyjątkowym osiągnięciem dla omegi, ponieważ większość nie mogła sobie na to pozwolić. Mieszkali albo w kwaterach dla służby, albo w obskurnych slumsach.

Nawet nie wiedziałam, jak bardzo te osiemnaście lat mojego życia mnie złamało. Ale po rozpoczęciu samodzielnego życia w domu mojej matki, zaczęłam się goić.

Moja matka pracowała jako kwiaciarka w królewskim pałacu. Kochała swoją pracę hodowli kwiatów i roślin leczniczych. Jej wiedza o zielarstwie przewyższała każdą książkę, jaką dotąd przeczytałam. Nie tylko hodowała, ale tworzyła nowe odmiany, nowe gatunki.

Wszystko to opisała w swoich dziennikach, pamiętnikach i książkach, spuściźnie, którą zostawiła dla mnie.

Alfa miał teraz dziedzica tronu, dwudziestodwuletniego Nikolai Virgo, księcia koronnego. I prawowitą córkę, dziewiętnastoletnią Nathalię Virgo.

Oboje urodzili się z prawdziwymi genami alfy.

Otrzymywałam od niego miesięczne pieniądze na utrzymanie, ale nigdy ich nie używałam.

Od chwili, gdy opuściłam pałac, pracowałam, by się utrzymać i opłacić swoje studia.

Nie chciałam mieć nic wspólnego z rodziną królewską ani jej ludźmi. Przygotowywałam się do Międzynarodowych Egzaminów Medycznych od lat. Po zdaniu tego egzaminu, planowałam na zawsze opuścić stado.

Przynajmniej tak myślałam. Egzaminy były jutro.

„Wiedzieli, mamo. Luna wiedziała, jak ważny jest dla mnie ten egzamin. Dlatego mi to zrobili…” załamałam się w szloch. „Jak mam napisać egzaminy ze złamaną ręką?”