Rozdział 4

Katie

—Ona zaczęła. —Wzruszyłam ramionami, próbując otrząsnąć się ze wspomnienia. —William dał mi jasno do zrozumienia, że jestem tam tylko dlatego, że prawo tego wymaga. Finansowo mnie zabezpieczy, ale ze wszystkim innym mam radzić sobie sama — żadnych korepetytorów, żadnego specjalnego traktowania i lepiej, żebym nie przyniosła wstydu rodzinnemu nazwisku.

—To okrutne. —Na twarzy Tylera pojawiło się teraz autentyczne współczucie. —Moi rodzice też są trochę katastrofą, ale przynajmniej udają, że ich to obchodzi.

Dotarliśmy na drugie piętro i Tyler poprowadził mnie korytarzem, wzdłuż którego wisiały obrazy olejne przedstawiające surowo wyglądających ludzi, pewnie nieżyjących darczyńców. —Czyli dziś rano — sprawa z samochodem. To był Brandon?

—Tak. —Poczułam, jak znowu wybucha we mnie złość, gorąca i ostra. —Wiedział, że mam szkołę. Pierwszy dzień. A i tak zabrał samochód na trening baseballu.

—No jasne, że tak. —Tyler pokręcił głową. —On odwala takie gówno cały czas. W zeszłym roku doprowadził do zawieszenia trzech różnych pierwszorocznych, bo go „znieważyli”. Jego ojciec jest w zarządzie, więc szkoła nigdy nic z tym nie robi.

Świetnie. Czyli mój przyrodni brat nie tylko był rozpieszczonym bachorem, ale też najwyraźniej nietykalnym. Zapowiadały się cudowne dwa lata.

—Lucas — ten przerażający gość, którego właśnie poznałaś — jest kapitanem drużyny i gwiazdą na miotaczu — ciągnął Tyler, idąc obok mnie. —Siedemnaście lat, jeden z najlepszych licealnych miotaczy w całym stanie. Już ma oferty pełnego stypendium z jakichś sześciu różnych szkół Ivy League. Jest też pierwszy w rankingu naszego rocznika, co jest po prostu niesprawiedliwe. No i jego rodzina to Winstonowie — wiesz, to finansowe imperium, które w zasadzie posiada całe Wschodnie Wybrzeże.

—Brzmi jak prawdziwy książę — rzuciłam sucho, przypominając sobie te zimne oczy i sposób, w jaki nas zbył, jakbyśmy byli poniżej jego uwagi.

—Och, nie jest. —Tyler parsknął krótko. —Właściwie potrafi być przerażający, jeśli wejdziesz mu w drogę. Ale jest jedna rzecz — to mój najlepszy przyjaciel. Jesteśmy nimi od dzieciaka. —Spojrzał na mnie, a jego wyraz twarzy nagle spoważniał. —I muszę cię ostrzec: Lucas zwykle nie gapi się na ludzi tak, jak przed chwilą gapił się na ciebie. On jest zainteresowany, a to może być dobre albo naprawdę, naprawdę złe.

Świetnie. Niebezpieczny bogaty chłopak był mną zainteresowany. Dokładnie tego mi brakowało, ponad całą resztę. Przetarłam dłonią twarz, czując się już wykończona, a dzień ledwie się zaczął.

Dotarliśmy do sali lekcyjnej. Około trzydziestu uczniów siedziało już w ławkach, a nauczyciel z przodu wyglądał na zmęczonego i lekko poirytowanego.

Tyler zapukał w futrynę. —Panie Smith, to Kate Harrison, nowa uczennica przeniesiona. Administracja kazała przyprowadzić ją prosto na godzinę wychowawczą.

Pan Smith podniósł wzrok znad notatek do AP Calculus, poprawiając okulary. —Witamy w Saint Claire, panno Harrison. Proszę zająć dowolne wolne miejsce z tyłu. McCarthy, to twoje trzecie spóźnienie w tym tygodniu.

— Wiem, proszę pana, ale pomagałam Kate znaleźć salę, a poza tym o mało nie zginęłam od piłki baseballowej, i Kate dosłownie uratowała mi życie takim niesamowitym kopniakiem z wyskoku, że—

Cała klasa wybuchnęła śmiechem. Ktoś zawołał:

— McCarthy znowu zmyśla!

— Dość. — Pan Smith wskazał tył sali. — Usiądźcie obie.

Ruszyłam do ostatniego rzędu, aż za dobrze świadoma tego, że wszyscy się na mnie gapią, oceniają mnie, przypisują do jakiejś tutejszej hierarchii społecznej. Zachowałam obojętną minę, trzymałam ramiona prosto i nie zamierzałam wyglądać na zastraszoną, choć żołądek skręcał mi się z nerwów.

Wsadziłam się na miejsce obok Tylera. Dopiero wtedy zauważyłam, kto jeszcze siedział w ostatnim rzędzie.

Lucas Winston, ze słuchawkami wygłuszającymi hałas na uszach, z iPadem opartym o blat, na którym leciało coś, co wyglądało na serial z Netflixa. Nawet nie udawał, że uważa, tylko siedział sobie i oglądał telewizję w środku lekcji, jakby to była najnormalniejsza rzecz na świecie.

Kiedy usiadłam, przeniósł na mnie wzrok. Zsunął jedną słuchawkę z ucha, a jego usta wygięły się w coś, co nie było jeszcze całkiem uśmiechem. Przytrzymał moje spojrzenie dokładnie przez dwie sekundy — dość długo, żeby było to celowe, dość krótko, by w razie czego móc się wyprzeć — po czym wrócił do swojego serialu.

Przeszedł mnie dreszcz. Zacisnęłam dłonie na krawędzi ławki. Zdecydowanie widział, co stało się na dziedzińcu. I z jakiegoś powodu go to zainteresowało.

Uważaj — szepnęły mi instynkty. Ten lubi gierki, a ty jeszcze nie znasz zasad. Nie dawaj mu nic, z czym mógłby pracować.

Pan Smith pisał równania na tablicy.

— Jak omawialiśmy wczoraj, jeśli f(x) ma pochodną f'(x)=3x²-6x+2, to gdzie znajdują się punkty krytyczne funkcji wyjściowej?

Wpatrywałam się w symbole i czułam, jak żołądek opada mi gdzieś w dół. Nigdy w życiu nie widziałam czegoś takiego. W Montanie ledwo skończyliśmy podstawową algebrę, zanim przestałam regularnie chodzić do szkoły, żeby pomagać na farmie. To była matematyka na poziomie studiów, a wszyscy wokół robili notatki, jakby to było normalne, jakby całe życie się do tego przygotowywali.

Byłam tak daleko w tyle, że nawet nie widziałam linii startu. Zacisnęło mi się gardło. Cholera. To było złe. To było naprawdę, naprawdę złe.

Tyler nachylił się i szepnął:

— Nie martw się. W ostatnim rzędzie siedzą wszystkie akademickie katastrofy. Dopóki nie oblejemy koncertowo, będzie dobrze.

— Ile trzeba mieć, żeby zaliczyć? — odszepnęłam, ściskając długopis tak mocno, że aż pobielały mi knykcie.

— Sześćdziesiąt procent. Ale Smith zwykle dorzuca nam trochę punktów z litości pod koniec semestru.

Sześćdziesiąt procent. Spojrzałam na równania na tablicy i szybko to sobie przeliczyłam. Jeśli będę miała szczęście — jeśli będę uczyć się każdego dnia i jakimś cudem zdołam nadrobić lata straconej edukacji w kilka miesięcy — może uda mi się wydrapać trzydzieści procent. Może.