Rozdział 3 Myślę, że to zależy od osoby

– Absolutnie nie! – sapę, odwracając się z powrotem do Nico, pochylam się przez bar i zgarniając mu krótkofalówkę z paska. – Sel! – syczę do urządzenia.

– Co? Jest aż tak brzydki? – jej głos dobiega z trzeszczącego głośnika.

– To jest, kurwa, David! – wypluwam.

– Przestań! Jaja sobie robisz?! – krótkofalówka trzaska, co oznacza, że puściła przycisk, i widzę to oczami wyobraźni, jak obraca się na krześle i przeklikuje kamery na monitorach, próbując go namierzyć.

– O ja pierdolę.

– Ja w to nie wchodzę – mówię do urządzenia, rzucając szybkie spojrzenie przez ramię w jego stronę.

Tak. To zdecydowanie on.

Gapi się na Violet, która akurat tańczy na rurze, sączy szklankę whisky, totalnie nieświadomy, że jego sekretarka siedzi pięć–sześć metrów od niego.

– Słuchaj, muszę ogarnąć listę płac i mówiłam serio, że dziś musisz coś zrobić. Tylko przedstawienie, takie wiesz, wprowadzenie. Nie wcisnę cię mu na randkę – mówi Sel, a ja zamykam oczy i opieram czoło o blat baru. Nico tylko patrzy, ręce ma założone na piersi.

– Nie rozpozna cię – mruczy Nico. – A jakby jednak, to wpadnę i cię wyciągnę, zanim w ogóle zdąży cokolwiek powiedzieć.

Zerkam na Nico, dobrze wiedząc, że zrobi dokładnie to, co mówi. Już nieraz mnie wyciągał z przypałowych sytuacji, kiedy zaczynało pachnieć grubszą akcją. I tak nie mogę się pozbyć wrażenia, że to jest pomysł z gatunku bardzo, bardzo złych.

Te całe „przedstawienia” to nie jest… bezdotykowa robota.

– Dam ci noc wolnego od Casey – rzuca Sel przez krótkofalówkę. – Ba, dam ci całą noc wolnego. No weź, kochanie – nalega. – Nikomu innemu nie ufam przy introkach, sama wiesz.

– Masz u mnie takiego dłużnika, że się nie wypłacisz – syczę do niej z powrotem, po czym rzucam krótkofalówkę na blat. Nico podnosi ją i przykłada do ust.

– Będziesz mieć na nią oko? – pyta Sel.

– No kurwa, że tak. Prędzej mnie piorun strzeli, niż przegapię choć sekundę tego, co się zaraz odjebie – śmieje się w odpowiedzi. Posyłam Nico wymowne spojrzenie, naprawdę bardzo wymowne, ale on tylko wpina krótkofalówkę z powrotem za pasek i wzrusza ramionami.

– Wiesz, że ona to mówi w dobrym sensie – mruczy, usta mu drżą, jakby próbował na siłę powstrzymać uśmiech, który uparcie pcha mu się na twarz. – Chyba – prycha krótko, po czym się hamuje.

Rzucam mu mordercze spojrzenie, potem obracam się na pięcie i odchodzę.

Oddychając głęboko po drodze, układam w głowie listę tego, co muszę zrobić. I listę tego, co powinnam, ale może mi się upiec, jak tego nie zrobię, bo naprawdę nie mam ochoty robić tego wszystkiego z własnym szefem.

Pogadać? Spoko. Oprowadzić po pokojach? Też spoko.

Wyciągnąć z niego, czego dokładnie chce? To już jest balansowanie na granicy. Przetestować jakieś gadżety z kategorii „zielone światło”? Nie ma mowy. Zdecydowanie nie.

Próbuję zaczerpnąć kolejny oddech, kiedy zbliżam się do oparcia jego fotela, ale ten jakoś szczególnie trudno przechodzi mi przez gardło. Roluję ramionami, próbując rozmasować nerwy, i odruchowo dotykam maski oraz peruki, upewniając się, że wszystko nadal siedzi na swoim miejscu.

No to jazda, myślę. Po prostu kolejny klient. Zwykły, pierwszy z brzegu klient jakich tu pełno.

Staję z boku jego fotela, ciężar przenoszę na prawą nogę, kładę ręce na biodrach i odchrząkuję, na tyle głośno, by przebić się przez miękką ścianę muzyki.

Odwraca się i – jak zwykle – jego wzrok zastyga na moim stroju.

W tych gorsetach zawsze czuję się pewniej. No bo jak tu się nie czuć, skoro ludzie patrzą na mnie w nich w taki sposób?

Sam gorset jest w głębokim fiolecie, z czarną koronką na miseczkach, która schodzi w dół po brzuchu, żeby pasować do maski. Ściskam go tak, że mam idealną talię osy, a piersi aż proszą się, żeby wyskoczyć górą. Na dole jest mała, rozkloszowana spódniczka, którą zawsze łączę z dopasowanymi majtkami w fiolecie i czerni, biodrówki, do tego pasy do pończoch przypięte do cielistych rajstop zakończonych prostą, czarną koronką, i prawie całkiem prześwitujący, satynowy czarny szlafroczek. Idealne połączenie: wszystko niby na widoku, a tak naprawdę prawie nic nie widać.

Reakcja jest zawsze ta sama. Gościom ślina cieknie na bieliznę, zwłaszcza na okolice biustu, a dopiero jak coś powiem, przypominają sobie, że mam też twarz.

Czekam, co zrobi on.

Jego wzrok zjeżdża w dół, na moje szpilki, i wraca z powrotem w górę, dużo szybciej, niż jestem przyzwyczajona. Prawie nie zatrzymuje się na moim dekolcie, zamiast tego w kilka sekund odnajduje moje oczy. Przełykam ślinę, starając się, żeby wyszło to możliwie niezauważalnie, by nie zdradzić, że jego niebieskie oczy zaczynają robić mi się niebezpiecznie ciepło.

On nagle wstaje, zostawiając szklankę na stoliku obok fotela, dopina marynarkę i podchodzi bliżej, aż staje dokładnie przede mną.

Potem wyciąga do mnie rękę.

Spoglądam na nią, aż mnie śmiech bierze. Nikt nigdy wcześniej nie zaproponował mi uściśnięcia dłoni.

„Reid. David Reid” – przedstawia się, a jego znajomy, gładki głos przesuwa się po całym moim ciele.

Z powrotem unoszę wzrok na jego twarz, widząc, że ani drgnie, i robię krok w przód, wsuwając dłoń w jego i lekko ją ściskając.

„Miło cię poznać, David” – odpowiadam chłodno, obniżając głos o ton czy dwa, licząc na to, że mnie nie rozpozna. Nie żebym i tak kiedykolwiek mówiła do niego „David”.

Przyciąga moją dłoń do ust i muska wierzch moich palców delikatnym, wręcz pełnym szacunku pocałunkiem. Patrzy mi w oczy, raz w jedno, raz w drugie, kiedy cofam rękę.

„Słyszałem, że jesteś zainteresowany członkostwem w Czerwonym Pokoju?” – pytam, a on kiwa głową raz, krótko. „W takim razie proszę, za mną” – mówię pewnie, już ruszając w stronę bocznej loży, wiedząc, że pójdzie.

Zawsze idą.

Wślizguję się do loży, siadam idealnie pośrodku kanapy, opieram dłonie po obu stronach i odchylam się lekko, obserwując go uważnie, gdy analizuje miejsca. W końcu wybiera miejsce naprzeciwko mnie, a ja unoszę kącik ust.

Kiedy rozpina marynarkę, żeby wygodniej usiąść, łapię się na tym, że śledzę wzrokiem każdy ruch. Językiem przejeżdżam po dolnej wardze, próbując ukryć fakt, że nagle kompletnie mi wyschły.

Odchyla się, a ja widzę, jak zaczyna przebijać się ta jego słynna, biurowa buta, którą zwykle aż od niego bije – po tym, jak nonszalancko opiera łokieć o podłokietnik fotela, jak unosi rękę do ust, przeciągając palcem po wargach, kiedy się we mnie wpatruje.

Nie spuszczam z niego wzroku, nawet kiedy Nico podchodzi, żeby odstawić mój drink i jeden dla niego, nawet kiedy mu dziękuję i kiedy odchodzi. Biorę swój kieliszek – martini z ginem – i upijam łyk, nie wypuszczając Davida z pola widzenia znad brzegu szkła.

Odstawiam kieliszek.

„Kto cię polecił?” – pytam, w końcu przerywając to gęste milczenie.

„To ma znaczenie?” – odbija piłeczkę.

„Ma” – przyznaję bez owijania w bawełnę. – „Niektórzy klienci mają u nas szlaban. Musimy dopilnować, żeby żadni z ich znajomych też nie mieli wstępu”. Oddycha kilka razy głębiej, zanim odpowie.

„Kieran Voss” – mówi wprost, a ja czuję, jak żołądek nieprzyjemnie mi się skręca.

Nie wiedziałam, że Kieran jest członkiem. Może jest przypisany do którejś z innych dziewczyn. Kieran pracuje u nas w biurze, w dziale IT.

Już nigdy nie spojrzę na niego tak samo.

Tak samo jak już nigdy nie spojrzę tak samo na pana Reida.

„A jak myślisz, co my tu właściwie robimy?” – pytam, próbując odciągnąć mózg od obrazków Kierana w jednym z tych pokoi.

„To ty chyba powinnaś mi to powiedzieć, co? Jakoś mi to… sprzedać?” – rzuca z lekkim, krzywym uśmiechem, mrużąc przy tym oczy. Jakby był podejrzliwy wobec całego interesu.

Uśmiecham się ledwie dostrzegalnie, żeby ukryć parsknięcie.

„Zauważyliśmy, że wielu ludzi, którzy tu przychodzą, pojawia się z gotową wizją tego, czego oczekują. Ja jestem w stanie w dwie sekundy ocenić, czy jesteśmy w stanie te oczekiwania spełnić. Więc, panie Reid” – dodaję, pozwalając, by oddech miękko wślizgnął się między słowa. Pochylam się do przodu, powoli zakładam jedną nogę na drugą i splatam dłonie na kolanach. – „Proszę, podziel się”.

Pozycja, w jaką się układam, sprawia, że „dziewczyny” lekko się ze sobą stykają, podkreślają się. To taki mój bardzo subtelny, poligonowy trik, żeby klient wszedł w odpowiedni… nastrój.

Uśmiecham się pod nosem, kiedy widzę, jak jego wzrok na ułamek sekundy zjeżdża w dół. Przesuwa się niespokojnie na fotelu i bierze łyk whisky. Potem pochyla się do przodu, stawia szklankę na stoliku i opiera łokcie na kolanach, splatając dłonie przed sobą.

Wygląda na to, że oboje bawimy się ustawianiem pozycji.

„Słyszałem, że można tu przyjść, poeksplorować swoje pragnienia i na chwilę odciąć się od całej tej codziennej gonitwy” – mówi po prostu.

„A jakie dokładnie są twoje pragnienia?” – wypalam odruchowo. To pytanie, które muszę zadawać wszystkim, więc wchodzi mi w usta automatycznie. Dopiero gdy je wypowiadam, dociera do mnie, że właśnie zapytałam własnego szefa, czego on chce. Seksualnie.

Robi mi się gorąco.

„Myślę, że to zależy od osoby” – odpowiada, przechylając lekko głowę.