Rozdział 2

Punkt widzenia Camille

Dom był cichy, zbyt cichy. Wślizgnęłam się przez boczne drzwi, zamykając je delikatnie za sobą. Powietrze pachniało cytrynowym woskiem i różami, tak jak zawsze. Czułam się dziwnie, jakbym wkraczała w czyjeś życie.

Kuchnia była ciemna, poza słabym blaskiem światła z lodówki. Skradałam się po schodach, uważając, by ominąć trzeci stopień, który skrzypiał. Każdy dźwięk wydawał się głośny, jakby sam dom nasłuchiwał.

Kiedy dotarłam do drzwi mojej sypialni, zatrzymałam się. Były uchylone, tak jak je zostawiłam lata temu. Wzięłam głęboki oddech, weszłam do środka i zamknęłam drzwi.

Moja dziecięca sypialnia nie zmieniła się przez trzy lata. Te same bladoróżowe ściany, te same białe meble, ta sama kolekcja drugich miejsc w konkursach. Trofea Rose za pierwsze miejsca błyszczały w pokoju obok.

Patrzyłam na swoje odbicie w lustrze toaletki, tej samej, przy której ćwiczyłam makijaż ślubny trzy lata temu, z Rose stojącą za mną z tym swoim idealnym uśmiechem. Teraz mój tusz do rzęs był rozmazany, włosy rozczochrane, markowa sukienka pognieciona. Mama by dostała szału, gdyby mnie tak zobaczyła.

Zegar na moim stoliku nocnym pokazywał 22:47. Siedziałam tu od godzin, pakując te nieliczne rzeczy z mojego dawnego życia, które chciałam zachować. Niesamowite, jak siedemnaście lat w tym domu zmieściło się w jednej torbie podróżnej.

Telefon znowu zawibrował, dwudziesty raz w ciągu godziny. Tym razem to była mama.

„Camille, to jest śmieszne. Wróć do domu, żebyśmy mogli porozmawiać jak dorośli. Rose martwi się na śmierć…”

Rozłączyłam się. Oczywiście, że Rose się martwiła. Jej starannie ułożone plany się rozsypywały.

Drzwi wejściowe kliknęły na dole. Zamarłam, nasłuchując znajomych kroków na drewnianej podłodze. Lekki stukot obcasów, szelest drogiego materiału.

„Camille?” Głos mamy unosił się po schodach. „Kochanie, wiem, że tu jesteś. Gospodyni widziała twój samochód.”

Powinnam była zaparkować dalej. Powinnam być mądrzejsza, szybsza, lepsza w znikaniu. Ale nigdy nie byłam tą sprytną, prawda? To była rola Rose.

Więcej kroków. Głębszy głos, tata, pewnie wezwany z pracy, żeby zająć się swoją histeryczną młodszą córką. Znowu.

„Księżniczko?” Jego głos miał ten sam delikatny ton, którego używał, gdy miałam dwanaście lat i płakałam, że Rose dostała moją rolę w szkolnym przedstawieniu. „Porozmawiajmy o tym.”

Trzeci zestaw kroków sprawił, że moje serce zamarło. Lżejsze, bardziej gracji. Idealne, jak wszystko inne o niej.

„Camille?” Głos Rose ociekał troską. „Kochanie, proszę. Nie zamykaj się przed nami.”

Spojrzałam na rodzinne zdjęcie na mojej komodzie, zrobione w dniu, gdy adopcja Rose została sfinalizowana. Mama i tata promienieli, Rose w nowej sukience, trzynastoletnia ja, próbująca się uśmiechać przez aparat ortodontyczny i trądzik. Jedna wielka szczęśliwa rodzina.

Co za żart.

Wspomnienie uderzyło mnie jak cios w brzuch:

„Ale ćwiczyłam przez miesiące!” Ściskałam swój scenariusz, łzy zamazywały słowa. „Pani Bennett powiedziała, że główna rola jest moja!”

Rose dotknęła mojego ramienia, jak zawsze delikatna. „Och, kochanie. Nie chciałam zabrać twojej roli. Po prostu... słowa same przyszły mi na przesłuchaniu. Pani Bennett powiedziała, że mam talent.”

Oczywiście, że tak powiedziała. Wszyscy mówili, że Rose ma talent. Do muzyki, do aktorstwa, do sprawiania, że ludzie ją kochają.

„Może...” Oczy Rose zabłysły tym specjalnym blaskiem, który zawsze oznaczał kłopoty. „Może mogłabyś mi pomóc ćwiczyć? Być moją drugoplanową aktorką? Mogłybyśmy zrobić z tego naszą siostrzaną rzecz!”

Zgodziłam się. Bo tak robiły dobre siostry. Bo powiedzenie "nie" Rose oznaczało rozczarowane spojrzenia mamy, wykłady taty o lojalności rodzinnej.

W noc premiery patrzyłam zza kulis, jak Rose doprowadza publiczność do łez. Potem mama kupiła jej róże. Tata zabrał nas wszystkich na kolację.

Nikt nie wspomniał, że napisałam najlepsze kwestie dla Róży podczas naszych "sesji próbnych". Albo że jej dramatyczny monolog był słowo w słowo tym, co wykonałam na moim oryginalnym przesłuchaniu.

Róża po prostu miała talent do zapamiętywania, to wszystko.

"Camille Elżbieto Lewandowska!" Głos mamy się zaostrzył. "To zachowanie jest całkowicie nieakceptowalne."

Otworzyłam drzwi do swojego pokoju.

Stali w korytarzu jak idealny portret rodzinny: mama w swoim eleganckim garniturze, tata wyglądający dostojnie w ubraniach do pracy, Róża nosząca zaniepokojenie jak najnowszy trend mody.

"Witaj, siostro." Mój głos był spokojny. "Czy nie powinnaś pocieszać swojego narzeczonego?"

Oczy Róży się rozszerzyły. Zawsze była aktorką. "Camille, proszę. Pozwól mi wyjaśnić..."

"Wyjaśnić co? Jak sypiałaś z moim mężem? Albo jak zaplanowałaś to wszystko od początku?"

"O czym ona mówi?" Tata zwrócił się do Róży, która już miała łzy w oczach. Idealne, delikatne łzy, które nigdy nie rozmazywały jej makijażu.

"Jest zdenerwowana," szepnęła Róża. "Wybuchła. Wiesz, jak ona potrafi, tatusiu."

"Nie." Mój śmiech zabrzmiał dziwnie, nawet dla mnie. "Nie waż się znowu grać tej karty. Pokaż im pierścionek, Róża. Ten, który Stefan dał ci dwa miesiące temu, kiedy rzekomo byłam zbyt chora, by uczestniczyć w gali charytatywnej."

Mama westchnęła. Twarz taty pociemniała. Ale Róża, maska Róży opadła na chwilę. Tym razem to zobaczyłam, ten błysk zimnej kalkulacji za zaniepokojeniem.

"To nie było tak," zaczęła.

"Naprawdę? Więc jak to było? Wyjaśnij wszystkim, jak dzwoniłaś do mnie co tydzień, dając mi rady małżeńskie, sypiając z moim mężem. Opowiedz im o wszystkich razach, kiedy pomagałaś mi wybierać bieliznę na rocznice, kiedy Stefan naprawdę pracował późno z tobą."

"Dość!" Mama zrobiła krok do przodu. "Róża nigdy by..."

"Nigdy co, mamo? Nigdy nie kłamała? Nigdy nie manipulowała? Nigdy nie ukradła czegoś, co należało do jej siostry?" Wyciągnęłam telefon, odtwarzając ostatnią wiadomość głosową od Stefana.

Jego głos wypełnił korytarz: "Róża jest moją bratnią duszą, Camille. Próbowaliśmy z tym walczyć, ale niektórzy ludzie są po prostu stworzeni dla siebie. Musisz to zrozumieć..."

Cisza, która nastąpiła, była ogłuszająca.

Róża pierwsza się otrząsnęła. "Nigdy nie chciałam cię skrzywdzić. Nie możemy kontrolować, kogo kochamy..."

Dźwięk mojej dłoni uderzającej w jej policzek rozbrzmiał jak wystrzał z pistoletu.

"Camille!" Mama chwyciła mnie za ramię. "Oszalałaś?"

"Nie," powiedziałam cicho, patrząc, jak na perfekcyjnej twarzy Róży pojawia się czerwony ślad. "Po raz pierwszy od czternastu lat widzę jasno."

Przeszłam obok nich, trzymając w ręku torbę podróżną. Za mną zaczęły się szlochy Róży, ta sama gra, którą doskonaliła przez lata, odwracając wszystkich przeciwko mnie.

"Gdzie idziesz?" Tata zawołał za mną. "Nie możesz po prostu odejść od rodziny!"

Zatrzymałam się na szczycie schodów, patrząc wstecz na moją rzekomą rodzinę. Mama pocieszająca Różę, tata wyglądający na rozdartego, a moja siostra patrząca na mnie przez łzy oczami, które nie miały w sobie żadnego ciepła.

"Rodzina?" Uśmiechnęłam się, a coś w moim wyrazie sprawiło, że wszyscy się cofnęli. "Nie, to nie jest rodzina. To jest gra. I przez czternaście lat grałam według zasad Róży."

"Camille, proszę," Róża wyciągnęła do mnie rękę, zawsze troskliwa siostra. "Pozwól mi to naprawić."

Złapałam jej nadgarstek, zanim mogła mnie dotknąć. "Nauczyłaś mnie dobrze, starsza siostro. O manipulacji. O cierpliwości. O czekaniu na idealny moment, by uderzyć."

Jej oczy się rozszerzyły, tym razem prawdziwy strach, nie udawany.

"Dziękuję za lekcje," szepnęłam, puszczając ją. "Teraz patrz, jak dobrze się ich nauczyłam."

Zeszłam po schodach, ignorując ich wołania. W lustrze w holu uchwyciłam ostatnie spojrzenie na siebie, z rozmazanym tuszem, dzikimi oczami, wreszcie uwolnioną.