Rozdział 4
PUNKT WIDZENIA STEFANA
Whisky paliła w gardle, ale i tak nalałem sobie kolejnego drinka. Trzeciego? Czwartego? Straciłem rachubę gdzieś pomiędzy podpisaniem tych papierów rozwodowych a obserwowaniem Camille odchodzącej.
Nasze zdjęcie ślubne wciąż stało na biurku, drwiąc ze mnie. Prawdziwy uśmiech Camille, moje rozkojarzone oczy, już patrzące poza nią, zawsze szukające Rose.
Rose.
Nawet jej imię teraz wydawało się zdradą.
Telefon znowu się zaświecił, kolejna wiadomość od niej: "Kochanie, przestań pić i przyjdź do mnie. Powinniśmy to uczcić."
Uczcić. Jakbyśmy właśnie nie zniszczyli kogoś, kto nas kochał. Kogoś, kto oddał mi trzy lata oddania, na które nigdy nie zasłużyłem.
Wspomnienie uderzyło mnie jak cios w brzuch.
"Stefan?" Głos Camille był cichy, niepewny. "Czy zrobiłam coś źle?"
Podniosłem wzrok znad laptopa, zirytowany przerwą. Stała w drzwiach mojego domowego biura, trzymając talerz czegoś, co pachniało niesamowicie.
"Zrobiłam ten makaron, o którym wspominałeś. Ten z truflami?" Jej oczy były pełne nadziei. "Rose dała mi przepis..."
Oczywiście, że tak. Rose zrobiła ten makaron dla mnie w Rzymie, lata temu. Wtedy, kiedy byliśmy... czymkolwiek byliśmy.
"Jestem zajęty." Nawet nie spojrzałem na talerz. "Po prostu zostaw to."
"Och." Pauza. "Po prostu, pracowałeś do późna cały tydzień, i pomyślałam..."
"Camille." Mój głos był ostry z gniewu, który tak naprawdę nie był dla niej. "Powiedziałem, że jestem zajęty."
Zostawiła talerz i zniknęła, jak zawsze cicho. Makaron pozostał nietknięty do rana, doskonała rekreacja wspomnienia, które należało do innej kobiety.
Rzuciłem szklanką o ścianę, obserwując jak kryształ rozpryskuje się jak życie, które zbudowałem na kłamstwach.
Boże, byłem okrutny. Nie tylko na końcu, ale przez całe nasze małżeństwo. Każda opuszczona kolacja, każda zapomniana rocznica, każda chwila, gdy wybierałem pracę zamiast jej, wszystkie to były wymówki, aby uniknąć poczucia winy za pragnienie jej siostry.
Telefon znowu zawibrował. Tym razem matka.
"Kochanie, właśnie rozmawiałam z Rose. Czy wszystko w porządku? Potrzebujesz czegoś? Zawsze mówiłam, że Camille nie pasuje do naszej rodziny..."
Wyłączyłem telefon, przypominając sobie kolejny moment, który próbowałem zapomnieć.
"Stara się tak bardzo, Stefan." Głos Rose był delikatny, gdy nalewała mi kolejnego drinka. Byliśmy sami w moim biurze po kolejnej katastrofalnej rodzinnej kolacji. "Może gdybyś dał jej więcej wskazówek..."
"Tak jak ty?" Nie mogłem powstrzymać goryczy w głosie. "Ucząc ją wszystkich sposobów, aby być doskonałą?"
Śmiech Rose był muzyczny, wyćwiczony. Wszystko w niej było wyćwiczone. "Czy mówisz, że wolałeś mnie niedoskonałą?"
Powietrze między nami iskrzyło się od niewypowiedzianej historii. Cztery lata pasji i planów, zakończone jej nagłym wyjazdem do Londynu. Przynajmniej tak twierdziła.
"Dlaczego naprawdę odeszłaś?" Pytanie wymsknęło się, zabarwione whisky i starym bólem.
"Wiesz dlaczego." Dotknęła mojego policzka, znajomo i zakazane. "Camille potrzebowała szansy na szczęście. Oboje się zgodziliśmy..."
Czyżby? Już nie pamiętałem. Wszystko z tamtego czasu wydawało się zamglone, zmanipulowane. Jak oglądanie przedstawienia, w którym zapomniałem swoich kwestii.
"Kocha cię," szepnęła Rose, zbyt blisko teraz. "Bardziej niż ja kiedykolwiek mogłam."
Ale jej oczy mówiły coś innego. Zawsze mówiły.
Pojawiło się kolejne wspomnienie, tym razem z zeszłego tygodnia. Moment, który wszystko zmienił.
"Zrobiłam twoje ulubione śniadanie." Uśmiech Camille był jasny, szczery. Zawsze taki cholernie szczery. "Szczęśliwej rocznicy."
Papier rozwodowy palił się w mojej teczce, perfumy Rose wciąż unosiły się na moich ubraniach po naszej późnonocnej "schadzce."
"Nie mogę." Chwyciłem klucze, unikając jej wzroku. "Wcześnie mam spotkanie."
"Och." Jej głos lekko się załamał. "Będziesz na kolacji? Myślałam, że moglibyśmy..."
"Nie czekaj na mnie."
Spędziłem ten wieczór z Rose, planując, jak przekazać wieści. Miała na sobie te same perfumy, które nosiła w Rzymie, tyle lat temu.
"To jest łagodniejsze," powiedziała, gładząc moje włosy. "Czyste zerwanie. Camille w końcu zrozumie."
Czy naprawdę? Spojrzenie w jej oczach, kiedy zobaczyła zdjęcie Rose...
Drzwi mojego biura otworzyły się, wyrywając mnie z tego wspomnienia. Matka stała tam, idealnie uczesana, nawet o północy.
"Naprawdę, kochanie. Pijesz sam w ciemności?"
"Nie teraz, Mamo."
Przeszła przez pokój, z dezaprobatą patrząc na rozbitą szklankę. "Rose martwi się o ciebie. Wszyscy się martwimy."
"Martwi?" Zaśmiałem się, ostro i złamany. "Tak jak martwiłaś się o Camille przez te wszystkie lata?"
"Ta dziewczyna nigdy nie była dla ciebie odpowiednia." Głos matki stwardniał. "Rose, z drugiej strony..."
"Przestań." Wstałem, chwiejny. "Po prostu... przestań."
"Stefan Rodriguez, nie będziesz do mnie tak mówić. Wychowałam cię lepiej..."
"Naprawdę?" Słowa wybuchły ze mnie. "Wychowałaś mnie do czego? Żeby ciągnąć za sobą kobietę, która mnie kochała, podczas gdy tęskniłem za jej siostrą? Słuchać, jak ją krytykujesz przy każdej okazji?"
Matka cofnęła się, zszokowana. Przez dwadzieścia osiem lat nigdy nie podniosłem na nią głosu.
"Wszystko, co robiła, było złe, prawda?" Kontynuowałem, odważny dzięki whisky. "Jej ubrania, jej maniery, jej gotowanie. Nic nigdy nie było wystarczająco dobre. Ale Rose... Rose była idealna."
"Bo rozumie nasz świat! Ona..."
"Rozumie manipulację." Prawda uderzyła mnie jak pociąg towarowy. "Wszystkich nas zagrała. Ciebie, mnie, Camille..."
"Nie bądź śmieszny." Matka wyprostowała swój designerski żakiet. "Rose cię kocha. Zawsze cię kochała."
Czy naprawdę? Czy bardziej kochała grę?
Pamiętałem zimną kalkulację w jej oczach, kiedy aranżowała nasze "przypadkowe" spotkania po powrocie z Londynu. Jak podsycała niepewności Camille, jednocześnie grając wspierającą siostrę.
Nawet nasze spotkanie dwa miesiące temu teraz wydawało się zainscenizowane. Gala charytatywna, Camille wygodnie "chora," Rose w tej sukience, którą kochałem w Rzymie...
"Mamo." Opadłem z powrotem na krzesło, nagle wyczerpany. "Proszę, wyjdź."
"Stefan..."
"Idź. Powiedz Rose... powiedz jej..." Co? Że przepraszam? Że w końcu przejrzałem jej idealną maskę? Że zniszczyłem swoje małżeństwo dla fantazji, którą starannie stworzyła?
Matka wyszła, a jej rozczarowanie wisiało w powietrzu jak drogie perfumy. Jak perfumy Rose. Jak wszystkie sztuczne, zmanipulowane elementy tego życia, które wybrałem.
Mój telefon rozświetlił się kolejną wiadomością. Znowu Rose: "Kochanie, przestań dramatyzować. Wracaj do domu. Do mnie."
Dom.
Rozejrzałem się po biurze, na rozbitą szklankę i porozrzucane papiery. Na zdjęcie ślubne Camille, jej szczery uśmiech teraz wydający się oskarżeniem.
Co ja zrobiłem?
