Rozdział 3

POV użytkownika Matteo

Penthouse był zbyt cichy.

Stałem nieruchomo przed oknami sięgającymi od podłogi do sufitu, bursztynowy blask 18-letniego Macallana łapiąc światła miasta poniżej. Nowy Jork pulsował życiem — symfonią chaosu i pragnienia — podczas gdy moje odbicie patrzyło wstecz: człowiek wyrzeźbiony z lodu i ostrych krawędzi.

Trzydzieści pięć lat. Dziesięć bilionów dolarów na moje polecenie. A jednak, oto byłem, stojąc sam jak jakaś rozmyślaną frazę.

Trzy precyzyjne uderzenia. Rozsądne obcasy Evelyn przechylały się po marmurze. „Panie, kandydaci przybyli”.

Nie odwróciłem się. „Ile?”

„Cztery”. Jej tablet kliknął. „Panna Laurent — paryski pas startowy, mówi trzema językami. Panna Chen — Juilliard przeszkoliła wiolonczelistę. Pani...”

„Dość.” Kryształowy kubek schłodził moją dłoń. „Wyślij je.”

Weszli jak parada duchów — każdy bardziej wykwintny niż poprzedni. Długie nogi, kiepskie usta, oczy obiecujące pożądanie. Wiedzieli o umowie. Noc z Matteo Morettim oznaczała diamenty rano i ciszę na zawsze.

Studiowałem je, czekając na coś - iskrę, migotanie zainteresowania. Nic.

„Na zewnątrz”. Pojedyncza sylaba zniszczyła napięcie.

Evelyn zawahała się. „Mam zorganizować...”

„Będę dziś wieczorem polować na własną zdobycz”. Moje kostki wybielały się wokół szkła. Gdzieś w tym opuszczonym przez Boga mieście musiała być kobieta, która mnie nie nudziła, zanim jeszcze przemówiła.

23:47, ekskluzywny poziom Viper Lounge brzęczał cichą moc, która pojawiła się tylko z prawdziwym bogactwem — słabe oświetlenie błyszczące z kryształowych szklanek, mruczące rozmowy warte miliony, zapach drogiej whisky i ambicje gęste w powietrzu. Moje zwykłe prześladowanie. Moje królestwo cieni.

Zakręciłem moją drugą Macallan, lód brzęczący jak odliczanie do niczego, kiedy jej głos przecinał się przez obiad — ostry jak rozbite szkło.

„Powiedziałem, że NIE! Ty dupku!

Odwróciłem się.

Była chaosem w jedwabiu i szpilkach, na wpół pusty kieliszek do martini uderzył w bar z wystarczającą siłą, aby barman wytrwał. Dzikie ciemne włosy spadły na nagie ramiona, jej policzki zaczerwieniały się wściekłością i alkoholem, a oczy płonęły. Nie tylko pijany. Nie tylko wściekły. Żywy - żywy, niebezpiecznie tak.

Moje palce zacisnęły się wokół szklanki.

Mięsista dłoń sięgnęła jej po talię, jakiś głupiec w uderzającym garniturze Armaniego, myśląc, że zdobył łatwą zdobycz. „Chodź, kochanie...”

Przeprowadziłem się, zanim skończył.

Mój uchwyt zablokował się wokół jego nadgarstka, kości ścierające się pod palcami. „Pani odmówiła”. Mój głos był śmiertelnie cichy.

Mężczyzna kręcił się, wściekłość skręcając twarz - aż uderzyło rozpoznanie. Jego gardło zadziałało. „M-Panie. Moretti—”

Pochyliłem się na tyle blisko, żeby poczuł niebezpieczeństwo na mnie.

„Odejdź. Teraz.”

On się wycofał.

Jej złote, whisky oczy mrugnęły na mnie, szkliste od napoju, ale zaskakująco czyste pod słabym światłem klubu. Teraz, gdy stanąłem blisko, mogłem zobaczyć, co ukryły cienie — młodość.

Wczesne lata dwudzieste, jeśli tak. Żadnych sztucznych ulepszeń, bez obliczonego uroku. Po prostu gładka skóra zaczerwieniona uczciwymi emocjami, usta ugryzione na różowo, a nie pomalowane, rzęsy, które nie wymagały ozdób, aby oprawić te świetliste oczy.

Zbyt niewinny. Zbyt żywy. Nie taka kobieta, która należała do mojego świata nawet przez jedną noc.

„Dziękuję.” Jej głos był miodowy i wahał się, gdy schowała buntowniczy ciemny zamek za jednym uchem. Prosty gest odsłaniał delikatną krzywiznę jej szyi, wrażliwy zanurzenie obojczyka.

Ciepło zebrało się nisko w moich jelitach.

Zaciśnięłam zęby. Odejdź. Teraz.

Kobiety takie jak ona miały komplikacje. Z oczekiwaniami.

Krótki ukłon głową, potem zmusiłem się do odwrotu - ale nie bez ostatniego ostrzeżenia. „Dziewczynka nie powinna wychodzić sama w nocy.”

„Przestałem być dzieckiem wiele lat temu”. Jej mamrocząca retorta niosła wystarczająco dużo sprzeczności, by wywołać zabawę pomimo mnie.

Nocne powietrze obudziło mnie, gdy wychodziłem, neonowy blask Viper malował chodnik krwistoczerwony. Nie spojrzałem wstecz, ale poczułem ją — niestabilne kliknięcie obcasów, odurzająca mieszanka wanilii i lekkomyślne decyzje przecinające zwykły brud miasta.

Trwała mała rzecz.

Zatrzymałem się. „Nadal mnie śledzisz, maleńka.”

Cisza między nami rozciągnęła się, zanim znów przemówiła, jej głos jest teraz cichszy, ale wciąż otoczony tym nieodpartym wyzwaniem. „To ty powiedziałeś, że nie powinienem być dziś sam”.

Odwróciłem się - powoli, celowo - i tam stała. Ten sam piekielny kot, który kilka minut temu był gotowy rozbić szklankę w głowę jakiegoś idioty, teraz spojrzał na mnie oczami jak pęknięty bursztyn. Światło księżyca przyłapało się na delikatnym zboczu jej gołego ramienia, gdzie poślizgnął się jej pasek sukienki, blada skóra świecąca na czarnej tkaninie, którą przytulała wokół siebie jak zbroja.

Chrystus. Nie mogłem oderwać oczu od jej skóry. Chęć pieszczoty jej stawała się silna.

Wymusiłem ostry wydech. „Gdzie jest twój telefon? Zadzwoń do przyjaciela”.

Potrząsnęła głową. Wszyscy stanęli po jego stronie”.

Ach. Zdrada byłego.

Każdy instynkt ostrzegał mnie, żebym odejść. Kobiety takie jak ona - wszystkie miękkie krzywe i zranione serca - pragnęły obietnic napisanych w gwiazdach. Wierzyli w piosenki miłosne i szczęśliwe zakończenia, podczas gdy ja wiedziałem lepiej.

Potem drżała i coś pierwotnego warczało mi w klatce piersiowej.

„Słuchaj”, powiedziałem, głos mocniejszy niż zamierzałem, „nie chcesz wracać ze mną do domu”.

Podniosła podbródek. Ten ogień wciąż płonął pod krzywdą. „Dlaczego? Czy jesteś niebezpieczny?”

Moje usta zakrzywione bez humoru. „Dla ciebie? Absolutnie.”

Zamiast się wycofać, zbliżyła się, palcami szczotkując mój rękaw. „Zaryzykuję.”

Do cholery.

Moje palce otaczały jej nadgarstek, wywierając tyle nacisku, aby jej puls przeskakiwał pod moim dotykiem. „Jesteś pijany.”

„Niewystarczająco” - odparła, oddech rozgrzewając moją szczękę. „A ty... Jesteś tego głodny.”

Potem jej usta spotkały się z moimi i lata żelaznej kontroli rozpadły się.

Zabrałem niezliczone kobiety do łóżka, ale nigdy na to nie pozwoliłem - nigdy ich nie całowałem. Nie odkąd zdrada mojej byłej żony nauczyła mnie niebezpieczeństwa intymności. Usta prowadziły do zaufania. Zaufanie doprowadziło do miłości. Miłość była słabością, na którą nie mogłem sobie pozwolić.

„Ostatnia szansa na ucieczkę” - warczałem, ostrzeżenie bardziej dla mnie niż dla niej. Moje palce zaplątały się w jej włosy, już zaprzeczając moim słowom.

Jej odpowiadający śmiech wibrował o moich ustach, gdy szczypała moją dolną wargę - zabawne wyzwanie, które wysłało ogień prosto do mojej pachwiny. — Co się stało, Moretti? Boisz się, że cię zrujnuję?”

Ciemny chichot uciekł mi. Więc kotek miał pazury.

„Módlcie się, abyś pamiętał to jutrzejsze ostrzeżenie” - mruknąłem, zanim zwróciłem się do jej ust.

---

POV Isabelli

Nie wiedziałem, jakie szaleństwo opanowało mnie, żeby pocałować nieznajomego.

Może to był sposób, w jaki jego lodowcowo-niebieskie oczy śledziły każdy mój ruch w barze — jak wilk obserwujący królika, gdyby króliki nosiły łopatki i urazę do świata. Może to była wódka wciąż płonąca w moich żyłach, rozmywając zdradę Damona w coś odległego i nieistotnego. A może, po całym życiu grania w dobrą dziewczynę, w końcu się złapałem.

W chwili, gdy nasze usta się spotkały, błyskawica wyskoczyła w dół mojego kręgosłupa.

Moretti się nie całował - twierdził. Jego usta przesunęły się nad moimi z głodu, który skradł mi oddech, jego szerokie dłonie chwytały moje biodra wystarczająco mocno, by mnie uderzyć. Czułem, jak się powstrzymuje. Żelazna kontrola uniemożliwiała mu odebranie tego, czego oboje chcieliśmy.

Pieprz to.

Nie byłem jakąś delikatną lalką, którą można było obchodzić w dziecięcych rękawiczkach. Byłem pożarem i wściekłem, i chciałem, żeby to poczuł.

Moje zęby zapadły w jego dolną wargę.

Warczenie wibrowało o moich ustach, jego palce wbijały się w moje ciało, gdy w jego spojrzeniu błysnęło coś niebezpiecznego. „Ostrożnie, mała burza” - ostrzegł, głosem jak żwir. „Bawisz się ogniem”.

Kołysałem się o niego, zachwycając się sposobem, w jaki jego ciało się napinało. „Więc spal mnie.”

Podróż windą do jego penthouse była znakomitą torturą. Bez względu na to, jak skręciłem się przeciwko niemu, bez względu na to, jak rozpaczliwie moje palce ściągnęły się w jego pas, nie chciał się poddać. Jego sprytne dłonie ciągle doprowadziły mnie do krawędzi, aż moje uda drżały, a mój oddech pojawiał się w postrzępionym oddechu.

„Proszę”, błagałem, mój głos łamał słowo.

Jego usta zakrzywiły się w nikczemny uśmiech, który obiecał zarówno przyjemność, jak i karę.

„Cierpliwość, mała burza” - mruknął, a głęboka barwa jego głosu wibruje przeze mnie. „Najlepsze rzeczy przychodzą do tych, którzy czekają.”

Zanim dotarliśmy do sypialni, każdy nerwowy koniec krzyczał z potrzeby. Kiedy jego silne ręce rzuciły mnie na jedwabne prześcieradła, instynktownie sięgnąłem po niego — potrzebując, płonącego, aby przejąć kontrolę.

Z gardła wyrwał mi oddech, gdy poruszał się z gracją przypominającą panterę, przypinając mnie pod swoją potężną ramę. Moje nadgarstki były zawinięte nad głową jedną bezwysiłkową ręką, podczas gdy druga trzymała się w moich włosach, przechylając twarz w górę, aby spotkać się z jego tlącym się spojrzeniem.

„Tsk Tsk.” Jego oddech przypalił moje ucho, powodując dreszcze po moim kręgosłupie. „Gdzie są twoje maniery? Powiedz mi, jak się nazywasz, mała burza.

Ugryzłem wargę. Zgodziliśmy się — bez imion, bez obietnic, tylko jedna noc zapomnienia. Ale polecenie w jego głosie, zaborczość w jego dotyku, wywołały we mnie coś niebezpiecznego.

Jego uchwyt zacisnął się na moim biodrze, palce wciskają się w miękki miąższ. „Powiedz to.”

„B-Bella...” Krzyczałem, wyginając się przeciwko niemu. „Izabela”.

Jego ciemny chichot kręcił się wokół mnie jak dym. — Masz pojęcie, od czego zaczęłaś, Bella?

Spojrzenie, które mu dałem, było czystym grzechem. „Poproś mnie...” Słowa rozlały się bez zaproszenia, moje zwykłe powściągliwość roztrzaskane pragnieniem.

Potem się poruszył.

Pewnego bicia serca był kontrolowany ogień, a następnym był piekłem. Jego ciało odebrało moje w jednym niszczycielskim pchnięciu, który wyrwał krzyk z moich ust.

„Boże...” Moje paznokcie uderzyły w jego plecy, gdy całkowicie mnie napełniał, a każdy potężny ruch pchał mnie ku zapomnieniu. To była kara i kult, agonia i ekstaza, nieustający rytm niszczący każdy kawałek mojej kontroli.

Kiedy przełamał mnie punkt kulminacyjny, przerażająca prawda spłonęła jaśniej niż przyjemność - nigdy nie chciałem, żeby to się skończyło.

---

Obudziłem się w pustym łóżku i dźwięku bieżącej wody.

Światło słoneczne przepływało przez nieznane hotelowe zasłony, a wczorajsze wspomnienia zalewały żywymi szczegółami - jego ręce na mojej skórze, moje paznokcie skrobały się po jegoz powrotem, w taki sposób, w jaki błagałem o więcej. Mój puls gwałtownie wzrósł, bijąc wystarczająco głośno, aby zagłuszyć stały rytm prysznica.

O Boże. Przeciągnąłem potrząsające palce przez splątane włosy. Co ja zrobiłem?

Od kiedy powściągliwa, ostrożna Isabella wkroczyła do penthouse nieznajomego i pozwoliła mu zniszczyć ją w najlepszy możliwy sposób? Od kiedy o to prosiłem?

Ostry pierścień roztrzaskał moje oskarżenia. Identyfikator dzwoniącego zamroził mi oddech - sierociniec Mariacki. Moje palce dręczyły, by przyjąć wezwanie.

„Pani Joanna?” Nawet dla moich uszu mój głos brzmiał surowo. Używany.

„Isabella —” Zwykły spokój reżysera przerodził się w coś cienkiego i zdesperowanego. „Potrzebujemy cię.”

Lód zalał moje żyły. „Co jest nie tak?”

„To Alan”. Zadławiona pauza. „Testy wróciły... To rak żołądka w trzecim stadium”.

Świat się przechylił. Alan — słodki chłopiec, który dzielił się ze mną kredkami podczas moich najciemniejszych dni, który nazywał mnie „Brzuchem”, gdy jego lisp sprawił, że „Isabella” była zbyt twarda.

Gardło zamknęło mi się wokół szlochu, którego nie mogłem sobie pozwolić na uwolnienie. Nie mogłem go stracić.