Rozdział 2 HARPER

Zawsze myślałam, że ludzie zmieniają się powoli, jak liście blednące z zieleni w brąz. Ale kiedy Tyler Mercer wrócił do szkoły, stało się to z dnia na dzień.

Jednego dnia był złotym chłopcem, który uśmiechał się do obcych, a następnego był… tym.

Minęły trzy tygodnie od meczu. Dość długo, by siniaki zbladły i żeby wrócił w jednym kawałku — przynajmniej fizycznie. Ale kiedy szedł korytarzem, wciąż z ręką na temblaku, nie był tym samym chłopakiem, który złapał mnie, kiedy miałam spaść z trybun.

Nie patrzył na nikogo. Ani na dzieciaki wykrzykujące jego imię, ani na nauczycieli uśmiechających się do niego ze współczuciem, ani nawet na swoich przyjaciół, którzy trzymali się od niego na dystans, jakby był burzową chmurą gotową w końcu lunąć.

Ktoś spróbował klepnąć go po plecach i za swój trud dostał miażdżące spojrzenie.

— Chryste — mruknęła moja najlepsza przyjaciółka Megan, stojąc obok mnie przy naszych szafkach. — Jakby to on przegrał mecz.

— Dla niego trochę tak było — powiedziałam, zanim zdążyłam się ugryźć w język. Drużyna mogła wygrać, ale utrata Tylera na większą część sezonu i tak była jak porażka.

Spojrzała na mnie. — Co to ma znaczyć?

— Nic. — Wepchnęłam książki do szafki, choć wzrok wciąż śledził go, kiedy oddalał się korytarzem. Szedł, jakby był ze szkła — sztywno, czujnie — a jednak w jakiś sposób nadal wyglądał, jakby to miejsce należało do niego.

Nie chodziło tylko o uraz. Chodziło o wszystko. Jego potargane blond włosy były nieułożone, mundurek lekko pognieciony. Nie zatrzymywał się, żeby z kimkolwiek porozmawiać, nawet z własną paczką.

To nie był Tyler Mercer. To był ktoś, kto udawał kuloodpornego — i wcale nie wychodziło mu to najlepiej.

---

Kiedy tamtego popołudnia dotarłam do domu, prawie udało mi się wyrzucić go z głowy.

Prawie.

Mama siedziała przy kuchennej wyspie, z otwartym laptopem i nietkniętym kubkiem herbaty obok. Miała na twarzy swój „poważny wyraz do pracy”, co zwykle oznaczało jedno z dwóch: kończyła jakiś kontrakt albo zaczynała nowy.

— Cześć, mamo — powiedziałam, rzucając plecak przy drzwiach.

Mruknęła coś rozkojarzona.

— Wiesz, kiedy rusza sprzedaż biletów na Lumina Festival?

To zwróciło jej uwagę. Uniosła brwi i przymknęła laptopa. — A dlaczego?

— Bo chcę bilet. Dziś ogłosili lineup. Wszyscy idą. I zanim zapytasz: nie, to nie jest po prostu koncert. To jest przeżycie.

— Przeżycie, które kosztuje ile?

Wymamrotałam kwotę.

— Harper.

— To wcale nie jest aż tak źle.

— To jest rozbój w biały dzień — powiedziała beznamiętnie i wróciła do laptopa.

Westchnęłam, osuwając się na krzesło naprzeciwko niej. — Czyli… nie?

— Nie, chyba że zamierzasz zacząć finansować własne przeżycia.

Zawahałam się. — O jakim finansowaniu przeżyć mówimy?

Posłała mi spojrzenie z ukosa, ale dostrzegłam ledwie zauważalny uśmieszek na jej ustach. — A dlaczego pytasz?

—Bo — powiedziałam ostrożnie — zawsze narzekasz, że potrzebujesz kogoś do ogarniania grafiku, robienia notatek i w ogóle. A ja robię to za darmo, odkąd nauczyłam się chodzić.

— Chcesz, żebym ci płaciła za bycie moją asystentką?

— Nie — odparłam szybko. — Chcę na to zapracować. Tak… porządnie. No wiesz. Zasłużyć.

To wywołało u niej szczery wybuch śmiechu; taki, przez który zaczęłam się wiercić, bo wiedziałam, że zaraz zaproponuje coś, co mi się nie spodoba.

— Chcesz zasłużyć? Dobrze. Możesz pomóc jednemu z moich klientów.

Mrugnęłam. — Co?

Zamknęła laptopa i odchyliła go na bok, po czym oparła brodę na dłoni, jakby bawiło ją to o wiele bardziej, niż powinno. — Mercerowie.

Ścisnęło mnie w żołądku. — Mercerowie, czyli…?

— Tak. Ci Mercerowie. Fizjoterapia ich syna. Pracuję z nim od czasu kontuzji, ale właśnie dostałam awaryjny kontrakt poza stanem i szukałam kogoś, kto mnie zastąpi.

Patrzyłam na nią w osłupieniu. — Chcesz, żebym prowadziła jego sesje?

— To głównie rutyna: rozciąganie, proste ćwiczenia, zapisywanie postępów. Nic, czego nie robiłaś ze mną setki razy.

— Mamo, to… on jest…

— Licealistą jak ty — weszła mi w słowo. — I zanim spanikujesz: porozmawiam z rodziną. Ufają mi.

— Tobie ufają — powtórzyłam. — Nie mnie.

— Zgodzą się.

— Nie wiesz tego.

Przekrzywiła głowę. — Chcesz się założyć? Jeśli się nie zgodzą, nie musisz iść. Jeśli się zgodzą…

Jęknęłam. — To szantaż.

— To rodzicielstwo — oznajmiła słodko.

Nie było szans, żeby Mercerowie — ta rodzina Mercerów — zgodzili się, żeby jakaś przypadkowa licealistka prowadziła terapię ich syna.

— Dobra — powiedziałam, głównie dlatego, że byłam pewna, iż to bezpieczny zakład. — Jeśli powiedzą „tak”, zrobię to.

— Świetnie — rzuciła i sięgnęła po telefon.

— Chwila… dzwonisz do nich teraz?!

Zignorowała mnie, stukając w ekran z prędkością kobiety, która zawsze dostaje to, czego chce. — Będziesz musiała zacząć w przyszłym tygodniu.

Wpatrywałam się w nią. — To znaczy, jeśli się zgodzą.

Telefon zawibrował dźwiękiem powiadomienia. Przeczytała wiadomość, po czym uniosła na mnie wzrok z uśmiechem kota, który zjadł kanarka.

— Zgadzają się.

Mrugnęłam. — Oni… co?

— Zaczynasz w poniedziałek.

Rzuciłam się na oparcie krzesła z jękiem. — Niewiarygodne. Ze wszystkich sposobów na zarabianie pieniędzy…

— Jeszcze mi kiedyś podziękujesz — powiedziała mama, wstając, żeby dolać sobie herbaty. — To może ci dobrze zrobić. On potrzebuje kogoś, kto pomoże mu wrócić do dawnego siebie.

Parsknęłam śmiechem. — Jasne, bo jeśli jest ktoś, kto może „naprawić” Tylera Mercera, to ja. Jak najbardziej wiarygodne.

Ale mama nie żartowała. A gdy jej telefon zawibrował, przynosząc nowe szczegóły o mojej pierwszej oficjalnej „pracy”, nie mogłam przestać myśleć o chłopaku z trybun. O tym, który kiedyś się uśmiechał i był miły dla wszystkich. Teraz całe to ciepło zniknęło, zastąpione zimnym, nieodgadnionym spojrzeniem.

W co ja się, do cholery, właśnie wpakowałam?