Spotkanie z niewłaściwym bratem

Ciągnę Finna za kurtkę przez cały parking mojej firmy, ignorując jego protesty.

Gdy tylko stajemy przed jego samochodem, odwracam się gwałtownie, żeby spojrzeć mu w twarz.

„Co z tobą nie tak?” pytam. „Naprawdę chcesz wpaść na ślub swojej byłej? Zupełnie ci odbiło?”

Finn przeczesuje ręką włosy. „Potrzebuję zamknięcia, Sloane.”

„Nie, Finn. Potrzebujesz profesjonalnej pomocy. Terapii.”

„Nie mogę po prostu siedzieć bezczynnie i patrzeć, jak kobieta, którą kocham, wychodzi za mąż za kogoś innego.”

Boże. Chcę go uderzyć w twarz. Chcę go pocałować, aż zapomni, że Delilah Crestfield kiedykolwiek istniała. Chcę krzyczeć, aż gwiazdy pospadają z nieba.

„Więc jaki masz plan, co? Wpadniesz na ślub? Zrujnujesz jej wielki dzień? Zepchniesz pana młodego z ołtarza i wyznasz swoją nieśmiertelną miłość jak jakiś bohater z tandetnej komedii romantycznej? Jezusie, Finn, jesteś lepszy od tego.”

„Nie chcę zniszczyć ślubu,” mruczy. „Po prostu... potrzebuję, żeby spojrzała mi w oczy i powiedziała, że to koniec.”

Zatyka mnie.

Nienawidzę go. Nienawidzę, jak głupio, żałośnie zakochany w Delilah nadal jest. Jak po wszystkim—po niezliczonych złamanych sercach—nadal myśli, że ona zawiesiła słońce, księżyc i gwiazdy.

„No cóż, nie pójdę z tobą,” mówię.

„Dlaczego nie?”

„Bo nie chcę.”

„Pójdziesz, Sloane. Koniec dyskusji.”

„Nie pójdę.”

„Potrzebuję cię.”

Och.

Oto są. Słowa, które rozrywają mnie na kawałki i zostawiają krwawiącą na tym parkingu.

Nienawidzę, jak skacze mi puls. Nienawidzę, że nadal ma nade mną taką władzę.

„Jeśli sprawy... nie pójdą zgodnie z planem,” kontynuuje, zbliżając się, „potrzebuję, żeby moja najlepsza przyjaciółka była obok mnie. Nie jestem pewien, czy przetrwam sam, jeśli Delilah naprawdę weźmie ślub.”

Oczywiście, że mnie potrzebuje. Zawsze mnie potrzebuje.

Składam Finna z powrotem do kupy tak długo, że mogłabym go pewnie odbudować z pamięci. Znam każdą rysę, każde pęknięcie. Trzymałam w rękach jego złamane kawałki i przyciskałam je z powrotem na miejsce więcej razy, niż mogę zliczyć.

Ale jestem zmęczona.

Jestem tak zmęczona kochaniem go, gdy on nigdy nawet nie pomyślał, żeby pokochać mnie.

Przełykam gulę w gardle i zmuszam się, żeby spojrzeć mu w oczy. „Nie jestem twoim zwierzątkiem terapeutycznym, Finn.”

„Proszę, Sloane. Nie prosiłbym, gdyby to nie było ważne.”

I tak po prostu, ustępuję.

Bo jestem słaba. Bo jestem żałosna. Bo go kocham.

Zawsze będę go kochać.

„Dobrze,” mówię. „Ale kiedy to nieuchronnie wybuchnie ci w twarz, tym razem nie będę zbierać kawałków.” Nawet gdy to mówię, oboje wiemy, że to kłamstwo.

Finn uśmiecha się tym chłopięcym, krzywym uśmiechem, który sprawia, że moje serce przeskakuje. „Umowa stoi.”

„Czy przynajmniej załatwiłeś mi bilet w pierwszej klasie?”

„Wiesz, że nie latam ekonomicznie, Sloane.”

„Cokolwiek.”

Odwracam się na pięcie i wracam do biura.

Naprawdę to robimy.

Naprawdę lecimy przez cały kraj, żeby wpaść na ślub jego byłej.

Co mogłoby pójść nie tak?

~~~

[Siedem tygodni później]

Czekam na lotnisku regionalnym w Asheville od ponad godziny, z walizką opartą o nogi.

Finn miał mnie spotkać w chwili, gdy wyląduję. Ale oczywiście, Finn Hartley, mistrz emocjonalnego chaosu i złych decyzji, nigdzie się nie pojawił.

Próbowałam do niego dzwonić. Bez odpowiedzi.

Próbowałam pisać. Odczytane, ale bez odpowiedzi.

Sprawdzam telefon po raz setny. Nadal nic. Bateria na poziomie 12%—wystarczająco, żeby wezwać Ubera i znaleźć najbliższy hotel, jeśli będzie trzeba.

Jestem o sekundy od rzucenia telefonem o ścianę, gdy słyszę niski pomruk silnika, który brzmi jakby wyłonił się prosto z piekła—głęboki, grzmiący ryk, który sprawia, że kilka osób w pobliżu odwraca się i patrzy.

Podnoszę głowę w samą porę, żeby zobaczyć, jak potężny czarny Ford Mustang Shelby GT500 zatrzymuje się przede mną.

Okno się opuszcza, a—Boże, zmiłuj się nade mną—mężczyzna za kierownicą wygląda jak sam grzech.

Jest piękny w sposób, który wydaje się zły. Niebezpieczny. O ostrych rysach, ciemnych włosach i ubrany cały na czarno, jakby zaraz miał popełnić podpalenie lub morderstwo.

Jego oczy przesuwają się po mnie od stóp do głów, oceniając mnie. Powstrzymuję się od wygładzenia pomiętych podróżą ubrań czy poprawienia włosów.

„Sloane Mercer?” mówi.

Mrugam. „Kim jesteś?”

„Możesz mnie nazywać niewłaściwym bratem,” odpowiada.

„Co?”

„Wybacz moje maniery,” mówi, jego głos gładki, głęboki i irytująco seksowny. „Jestem Knox Hartley. Brat Finna. Finn wysłał mnie, żebym cię zawiózł do domu naszych rodziców.”