Rozdział 3 Dwie wiersze
Elena: POV
Wspomnienie walnęło mnie jak policzek, kiedy wpatrywałam się w swoje blade odbicie w łazienkowym lustrze, a dłoń drżała mi na płaskim brzuchu.
Za każdym razem. Za każdym pieprzonym razem po tym, jak mnie brał — na łóżku, pod ścianą, na jego biurku — Julian wciskał mi do ręki małą białą tabletkę i szklankę wody.
— Weź to — mówił, głosem suchym, urzędowym, już zapinając koszulę. Zero czułości. Zero troski, czy boli mnie ciało albo czy trzęsę się ze strachu. Tylko ta tabletka, ściśnięta między jego długimi palcami jak rozkaz.
Za pierwszym razem byłam na tyle głupia, że zapytałam: dlaczego.
Odpowiedź była brutalnie prosta:
— Bo nie chcę komplikacji, Eleno. Nie jesteś gotowa nosić mojego dziecka.
Pauza, jego stalowoszare oczy spotkały moje w lustrze.
— Właściwie to nigdy nie będziesz gotowa. Nie jesteś godna urodzić dziedzica Sterlingów.
Te słowa wtedy rozorały mnie do żywego. Teraz robiły to samo.
Od tamtej pory brałam tę tabletkę za każdym razem, przełykając ją wodą, która miała smak popiołu.
Nie mogłam zostać w tym penthousie. Ściany miałam wrażenie, że się zsuwają, a cały ten przepych dusi jak zbyt ciasny kołnierz. Złapałam płaszcz i wyszłam, mijając portiera ze spuszczoną głową, jakbym wracała z jakiejś wstydliwej sprawy.
CVS przy Third Avenue był jasny i bezosobowy, taki, gdzie nikt nikogo nie kojarzy i to jest jedyna ulga. Błąkałam się między alejkami jak w letargu, aż w końcu stanęłam przy dziale planowania rodziny.
Testy ciążowe stały w równych rzędach, a każde pudełko obiecywało odpowiedzi, których nie byłam pewna, czy chcę.
Sięgnęłam po Clearblue Digital — najdroższy, bo nawet w panice nie potrafiłam wyrzucić z głowy głosu Juliana: „Jak już coś robisz, rób to porządnie”.
Nastolatni kasjer ledwo na mnie spojrzał, wlepiony w telefon. Zapłaciłam gotówką i wepchnęłam pudełko głęboko do torebki.
Z powrotem w łazience usiadłam na zimnej marmurowej podłodze, ściskając w drżących dłoniach patyczek testowy. Cyfrowy wyświetlacz migał: Testowanie…
Trzy minuty. Sto osiemdziesiąt sekund.
Po dwóch minutach i trzydziestu sekundach ekran zafalował.
Po dwóch minutach i czterdziestu pięciu sekundach pojawiły się słowa.
W ciąży 3+ tyg.
Nogi odmówiły mi posłuszeństwa całkiem. Zsunęłam się po ścianie, a te dwa słowa jednocześnie rozwaliły i poskładały mój świat na nowo.
Nosiłam dziecko Juliana Sterlinga. Kiedy, do diabła, zaszłam w ciążę? Zawsze brałam tabletkę po tym, jak ze sobą spaliśmy. Za każdym cholernym razem. O kurwa… czekaj. Ponad miesiąc temu. Wyszedł wtedy tak szybko, a ja zajęłam się czymś, rozproszyło mnie i po prostu… zapomniałam.
Mężczyzna, który mnie nienawidził. Mężczyzna, który był przekonany, że go odurzyłam i zastawiłam pułapkę. Mężczyzna, który kochał Victorię Astor i nigdy, przenigdy mnie nie pokocha.
Z gardła wyrwał mi się szloch, potem kolejny, aż płakałam tak mocno, że nie mogłam złapać tchu. Lata przytłumionego bólu w końcu przebiły się na wierzch.
Boże, dopomóż… chciałam tego dziecka. Marzyłam o dziecku Juliana, odkąd byłam głupią nastolatką, która podglądała go z kwatery służby. Ale nie tak. Nie wtedy, gdy on ledwo znosił na mnie patrzeć. Nie wtedy, gdy nasze małżeństwo miało termin ważności.
Jakim ojcem miałby być dla dziecka, którego nigdy nie chciał? Jakie życie mogłabym dać temu maluchowi w naszym zimnym, bezmiłosnym układzie?
Ale sama myśl o tym, żeby nie mieć tego dziecka — żeby zakończyć jedyny kawałek Juliana, jaki być może kiedykolwiek naprawdę będę posiadać — była nie do zniesienia.
Siedziałam na tej łazienkowej podłodze, aż łzy zaschły mi na policzkach. Aż coś we mnie drgnęło i przestawiło się, tężejąc w czystą determinację.
Zatrzymam to dziecko. I sprawię, że Julian mnie pokocha — nie dla mnie, tylko dla tego dziecka. Dla maleńkiego życia we mnie, które zasługiwało na miłość ojca, na prawdziwą rodzinę.
Nawet jeśli miałoby mnie to zabić.
Późne popołudnie spędziłam w kuchni, gotując z maniakalną energią. Polędwica wołowa z sosem z czerwonego wina — jego ulubiona. Pieczone szparagi. Puree ziemniaczane z czosnkiem. Mieszkanie wypełniło się ciężkimi, bogatymi aromatami, od których aż mnie skręcało w żołądku.
Koło szóstej wyciągnęłam telefon i wystukałam: 【Zrobiłam kolację. Wrócisz dziś do domu?】
Długo wpatrywałam się w słowo „dom”, zanim nacisnęłam wyślij. Jakby ten sterylny penthouse miał być domem. Jakby on kiedykolwiek myślał o mnie jak o kimś, do kogo się wraca.
Wiadomość od razu pokazała „odczytano”. Bez odpowiedzi.
O siódmej jedzenie zaczęło stygnąć. O ósmej przebrałam się w dżinsy i kremowy, kaszmirowy sweter, próbując wyglądać na wyluzowaną. O dziewiątej pogodziłam się z tym, że nie przyjdzie.
A czemu miałby? Byłam tylko wygodnym ciałem, którego używał, kiedy potrzebował ulgi.
Chwyciłam płaszcz i otworzyłam drzwi, myśląc, że może spacer przewietrzy mi głowę—
Julian stał na korytarzu, z ręką uniesioną tak, jakby właśnie miał zapukać.
Oboje znieruchomieliśmy.
Boże, był piękny. Nawet po trzech latach sam jego widok odbierał mi oddech. Poluzował krawat, bordowy jedwab zwisał niedbale wokół szyi.
Grafitowa marynarka była rozpięta, odsłaniając nieskazitelnie białą koszulę pod spodem, która opinała się na jego szerokich ramionach.
Brązowe włosy miał lekko potargane, jakby wciąż przeczesywał je palcami. Te stalowoszare oczy — ostre jak brzytwa — spotkały moje i przez ułamek sekundy zobaczyłam, jak coś w nich mignęło. Zaskoczenie? Troska?
Po chwili zniknęło, zastąpione tą znajomą, lodowatą maską.
— Przyszedłeś — szepnęłam.
Jego wzrok prześlizgnął się po mnie, zatrzymując na twarzy. — Prosiłaś.
Zanim zdążyłam odpowiedzieć, zrobił krok do przodu. Jego dłonie objęły mnie w pasie i uniósł mnie bez wysiłku, jednocześnie kopnięciem domykając drzwi. Sapnęłam, a ramiona same oplotły mu szyję, gdy niósł mnie do kanapy.
— Julian, ja—
Uciekł mi głos, gdy zamknął mi usta swoimi, pocałunek był głęboki i wymagający. Plecami uderzyłam o poduszki, a on opadł na mnie, jego ciężar wcisnął mnie w skórę.
— Myślałam, że nie przyjdziesz — wydusiłam, kiedy odsunął się na moment, a jego usta zsunęły się na moją szyję.
— Chciałaś, żebym tu był. — Jego głos był szorstki przy mojej skórze, dłonie już wsuwały się pod sweter. — Więc wróciłem do domu, żeby cię przelecieć.
