Przebudzenie prt 2

Pamięć o tym, jak wiele razy to widziałam, przypomina mi, że zabierają ich, zdejmują koce, aby ich obrócić, kładąc ich na ziemi, by zostali pobłogosławieni przez pełnię księżyca. Logicznie rzecz biorąc, część mojego umysłu mówi mi, że właśnie to się dzieje. To prawie tak, jakbym nie była już przywiązana do swoich kończyn, gdy ciepłe uczucie mocno przesuwa się po moim policzku. Przez mgłę dociera do mnie chrapliwy głos.

„Będzie bolało... Nie mogę się doczekać, żeby to zobaczyć, Odrzucona. A może skorzystam z okazji, żeby cię wykorzystać. W końcu dostanę to, czego chcę.” Ledwo rozpoznaję głos, ale instynktownie wiem, że to Damon, chłopak z watahy Conran, który próbował mnie pocałować rok temu. Zaszedł mnie w szkolnym korytarzu, przycisnął do ściany i próbował zmusić do pocałunku, wsuwając rękę pod moją sukienkę. Odepchnęłam go, zostawiając mu ładną rysę na jego bezczelnej twarzy, i od tamtej pory mnie prześladuje. Nie że zostawiłam mu wielką bliznę, szybko się goimy, ale naruszyłam jego dumę i ego.

Nie mogę zareagować, a gdy gorące, inwazyjne uczucie przesuwa się po moim ramieniu, mogę tylko się wiercić, pragnąc, by jego ręce zniknęły z mojego ciała. Nie jest jednak taki głupi, a z wszystkimi oczami skierowanymi na nas, zostawia mnie samą na moją dolę, gdy próbuję walczyć, by wrócić do teraźniejszości. Nagle boję się, że to on będzie musiał się mną zająć po wszystkim. Odpowiedzialny za przywrócenie mnie do moich ubrań i ukrycia w cieniu krawędzi klifu. Kto wie, co zrobi? Nie pamiętam, czy przemiana wyciąga cię z narkotycznego otępienia, gdy jest już po wszystkim, czy nie.

Nie mogę dłużej o tym myśleć, gdy palące światło uderza mnie mocno na całej powierzchni ciała, prawie jakby włączono palnik, i instynktownie wyginam się w łuk na podłodze. Każdy centymetr mojej skóry bąbluje i pęka w piekącym poziomie tortur, jakbym została podpalona, i drapię ziemię pod sobą, dysząc z wysiłku. Łamiąc paznokcie na szorstkim terenie, szukając ulgi, a jednak nie mogę zrobić nic poza krzykiem.

Krzycząc z bólu, wijąc się w agonii, gdy intensywne uczucie rozdziera moją skórę od kości i pochłania mnie. Mój głos pogłębia się, chrapliwy i ochrypły, jakbym połykała drzazgi, a krzyki zamieniają się w warczenie, moje gardło prawie płonie od wysiłku. Przez chwilę czuję się, jakbym była duszona. Jestem atakowana. Moje ciało jest niszczone, skręcane, łamane i zabijane, ale to nie jest inny wilk... to jest przemiana. To jest o wiele gorsze, niż kiedykolwiek mogłam sobie wyobrazić.

Pękające, konwulsyjne i niszczące agonie rozrywają mnie piekielnie. Toczę się, by złagodzić ból, gdy brud, kamienie i kurz drapią moją skórę i palą, gdy się po nich ocieram. Jęczę i stękam, ale nic nie łagodzi tortur mojego ciała, które kruszy się i rozdziera. Krzyczę, błagam matkę, by mnie uratowała, zawodzę do Losu, by to zatrzymał, i drapię skały, łamiąc palce z siłą walki i rozdzierając resztki skóry na ostrych krawędziach pod sobą.

Nikt nie mógł mnie przygotować na to, co czuję, a ja jestem przewracana na drugą stronę, powoli pieczona na otwartym ogniu. Nie mogę oddychać, nie mogę już krzyczeć, i w ciszy wiję się, szarpię i skręcam, gdy pochłania mnie piekło.

Nasze odgłosy są zagłuszane przez tupanie, skandowanie i klaskanie watah, które dudnią przez ziemię i rezonują przez moje złamane, rozbite ciało, ustępując miejsca wyciu, gdy księżyc osiąga swój szczyt. Zachęcają nas do dokonania ostatecznej przemiany, by stać się takimi jak oni. Wszyscy razem wyją, pod ścisłym nakazem, że nikt nie ma się przemieniać tej nocy i przerywać ceremonii. Tylko nowi mają się zmienić tej nocy. Tylko nasza krew ma się przelać, gdy nasza ludzka forma zostanie zniszczona, by zbudować coś lepszego.

Chcę umrzeć.

Ból jest nie do zniesienia, doprowadzając mnie na skraj szaleństwa, i naprawdę czuję, że moja ludzka jaźń jest torturowana do nieistnienia. Każda kość w moim ciele pęka i reformuje się, jakby to było robione ręcznie, jedna po drugiej. Moje ciało rozdziera się i odrywa od mięśni. Jestem mokra, gorąca krew wylewa się z piekielnych, samookaleczających ran, które wydają się trwać wiecznie, pokrywając mnie lepkim ciepłem, dusząc mnie i pozostawiając ohydny metaliczny zapach. Nie mogę odróżnić, co jest potem, krwią, a może innymi płynami. Wyję i napinam się z całych sił, unosząc twarz w powietrze i łapiąc oddech z ulgą, gdy moje płuca wdychają i w końcu biorę oddech. Ledwo trzymam się, osiągając punkt kulminacyjny, gdzie mój umysł jest na skraju załamania, a resztki zdrowego rozsądku balansują na krawędzi klifu.

A potem... wszystko jest nieruchome.

Wszystko się zatrzymuje. Jakby zimny napój został wylany na spaloną słońcem skórę, natychmiastowe ukojenie uderza mocno i intensywnie, gdy mój hałas staje się cichy, moje oparzenia stają się chłodne, a moje złamania stają się jednością.

Przestaję walczyć z moim ciałem. Jestem świadoma natychmiastowego ustania wszystkiego i dziwnej ciszy, która mnie nagle otacza. Nienaturalna cisza. Zamglona i rozmyta, gdy moja głowa wiruje, i chwytam się jakiegoś poczucia rzeczywistości. Łapiąc oddech, łykając chłodne powietrze i uspokajającą atmosferę, gdy mgła się rozprasza, mój wzrok powraca tylko nieznacznie.

Próbuję wstać, wyprostować się, chociaż czuję się inaczej i potykam się na boki z dezorientującym poczuciem pionu. Jestem na rękach i kolanach, chociaż nie wiem, jak się tak znalazłam. Nie mogę stanąć ani podnieść się, jak bym to zrobiła, bo wszystko wydaje się dziwne, i mrugam i potrząsam głową, by oczyścić oczy na tyle, by zobaczyć, w którą stronę jestem skierowana. Mrugam, moje oczy łzawią, aż w końcu suchość ustępuje wilgoci, i widzę formy, kształty i cienie, które potem definiują szczegóły i więcej. Zdezorientowana, ale przejmuje mnie spokój, poczucie spokoju z wyostrzonymi zmysłami w każdym calu.

Patrzę w dół i widzę łapy, które na początku mnie zaskakują. Dyszę z bliskości i uświadamiam sobie, że są moje, tam gdzie powinny być moje ręce, płasko na ziemi. Duże, pazurzaste, ale silne łapy, większe, niż myślałam, że będą. Podnoszę jedną i potrząsam nią, prawie jakbym musiała przekonać się, że mogę używać i kontrolować tę kończynę. Jest naprawdę połączona z moim ciałem. Moje nogi są solidne, z grubym srebrno-szarym futrem na mojej muskularnej piersi. Mam pasmo najczystszej bieli, które biegnie tak daleko, jak mogę zobaczyć. Patrzę na nie, odchylam się do tyłu i przyciągam podbródek, by śledzić je, aż nie mogę się bardziej napiąć, by zobaczyć.

Mam bardzo mało wspomnień o mojej matce w jej prawdziwej formie, ale wiem, że to od niej. Była biała, a mój ojciec srebrny, jednak rzadko zdarza się, by połączyć oba w taki sposób. Większość wilków jest brązowa lub szara... biel to mutacja, która jest prawie niespotykana, a moja matka próbowała się ukrywać, bo przyciągała tylko spojrzenia.